SE VA EL AÑO EN EL QUE VOLVIERON LOS 80

Este post es una forma de retomar el blog como si nada, como cuando un recuerda un día que le gustan las castañas o cuando uno revuelve la discoteca y se encuentra con el primer disco de la Velvet.
El otro día, ahora no recuerdo cuál, me agarró una angustia primigenia. Como de helado derretido en mis manos de niño en la avenida Asamblea.
Se había publicado un informe de un ex analista del Pentágono acerca de lo que ocurriría ante la posibilidad de una guerra nuclear entre Irán e Israel. Y las conclusiones, claro, no eran agradables.
El tipo dice que un conflicto bilateral morirían entre 16 y 10 millones de iraníes y entre 200 y 800 mil israelíes.
Entre los targets enemigos, por supuesto que Tel Aviv sería el primer objetivo. Luego le seguirían otras localidades costeras del centro y el norte del país. Ahí, en Tel Aviv, está hoy mi nena, mi mujer, mi casa, mi vida y mis sueños.

El “optimismo” del informe decía que Israel se repondría de la guerra nuclear por su situación geográfica y su emergente economía. ¿Qué más da?
Es sensación de que la muerte propia sea un cheque al portador emitido por un régimen anti-lógico me angustió hasta replantearme de forma interna qué hacer con la amenaza si la tensión sigue en aumento.
Si dependo de que un chiflado apriete el botón o de que el primer ministro de Israel decida llevar a cabo un “correctivo, estoy frito.

Es cierto que uno no puede articular siempre su propio destino y que hay millones de factores terceros que influyen en la cotidianeidad pero esto de que caiga una bomba atómica y nos mate así como así es, a nivel macro, un empujón al replanteo.
En mi caso no se trata solamente de una partida de Israel hacia Argentina sino de pensar qué ocurriría si un misil atómico cayera en cualquier punto del globo.
Bajo esta atmósfera, se me ocurrió pensar que así como cada década se recicla y vuelve al ruedo con estéticas renovadas, los años 80 están presentes en este tiempo e influyendo.

El primer síntoma es justamente la posibilidad de la guerra nuclear tal y el desastre tal como reinaba ese clima en los “eigthies”.
Que dispara Moscú, que tira Washington, que Europa y los misiles, que la película Juegos de Guerra, que la película El Día después.
Esa angustia me hizo tener pesadillas. Una de ellas fue la estar con Marina en un departamento y de golpe por la ventana ver en el cielo la estela que dejaban varios misiles, como las de los aviones a chorro que de chico me producían felicidad, y que de golpe, tras un fuerte impacto, todo se volviese naranja e irrespirable. Nadie moría inmediatamente sino que lo que había era un ahogo global anaranjado.
Me levanté con la garganta más seca que el pelo del Topo Gigio.
¿Algún porteño sintió allí el “Damocles nuclear”? Yo allá, nunca jamás

Volviendo a los años ochenta, cada década tiene una banda de sonido. Y 2007, para mí el año más ochentoso, tuvo la suya bajo el influjo de los 80.
Un dato: el video –uno de ellos- de We are the world/USA for Africa de 1985 tiene cerca de tres millones de visitas.
Sí, está bien, no es tanto si se compara que la gansada que contestó la pelotuda de South Carolina en el concurso Miss Teen USA 2007 que tiene arriba de veinte millones de clicks. Pero igual es un número.
Para colmo de males, volvieron The Police y Soda Stéreo. Grandes bandas del ayer que no deberían tener cabida en el hoy si este hoy no fuera tan ochentas.
En el medio, Diego Maradona, rey de los años 80 que vive en mi corazón, está afiliado al “Eje del Mal”, al grupo de países entre los cuales está Irán, el que se pelearía con misiles con Israel. ¡Qué confusión! Para colmo, Joe Jackson –Look Sharp, Steppin’ out- viene de visita y uno de los cuatro Kitt, de El auto fantástico, se remata en 20.000 dólares.

El terrorismo internacional de aquellos años era un sinónimo de Libia. Hoy Kadafi se desempolva y visita Francia como un amigo. En términos de guerrilla, ya no está Sendero Luminoso pero mandan las FARC. El hambre en Africa es el mismo y peor. El imperio que caía entonces era la Unión Soviética. ¿A quién le tocará esta vez?
Los videojuegos, reyes de esa década, hoy se juegan en casa. Y siguen siendo una nueva cultura. Los palestinos no tenían Estado y hoy tampoco.
En fin, se termina el 2007, los ochenta.

Durante este año nacieron algunos hijos de amigos, se murió Felipa mi gata de 18 octubres y el papá de un nenito muy cercano. El tipo tenía nuestra edad,
Sufrí contrastes anímicos que fueron desde el sobrecogedor y maternal sol de cementerio cuando uno va de visita (en los entierros siempre llueve) hasta la frialdad que emana de las obras en construcción. Dejé de fumar.

Si los humanos no nos pusiéramos exigencias para ser buenos y dejáramos fluir la vileza propia de la raza, ¿acaso el final sería más ascéptico que la lenta capitulación que imponen los diez mandamientos? Me da terror contestar.
La leche de Alma hierve y se llena de nata (figura). La puta que lo parió. Feliz año nuevo.

UN AÑO DE LA SEGUNDA GUERRA DEL LIBANO

El 14 de agosto de 2006 entró en vigencia la Resolución 1701 del Consejo de Seguridad de la ONU y puso fin a la Segunda Guerra del Líbano que duró poco más de un mes.

Así comenzaba el documento: "Expresando suma preocupación por la constante intensificación de las hostilidades en Líbano y en Israel desde el ataque lanzado por Hezbollah contra Israel el 12 de julio de 2006, que ya ha causado centenares de muertos y heridos en ambas partes, grandes daños en la infraestructura civil y centenares de millares de desplazados internos, haciendo hincapié en la necesidad de que se ponga fin a la violencia, pero al mismo tiempo haciendo hincapié en la necesidad de abordar con urgencia las causas que han dado origen a la crisis actual, entre otras cosas mediante la liberación sin condiciones de los soldados israelíes secuestrados...".

Atrás comenzaban a quedar los días tensos, de dudas y sirenas. De posibles impactos cercanos que lamentablemente lo sitúan a uno en un continuum más vívido que etéreo.

Pero....
Los soldados no volvieron, los muertos a ambos lados de la frontera menos.
Los civiles están expuestos a los mismos o peores peligros que en la guerra.
Los sirios están precalentando.
Los políticos israelíes están en babia.
Israel crece de forma económica, decrece a nivel moral.
Los palestinos están divididos. Los territorios también.
En el sur los cohetes nunca frenaron. En el norte sí, pero hasta cuándo.
El Gobierno está señalado por negligente. Se cambió el presidente.
El Laborismo perdió la brújula. El Likud la astucia.
Mariano Man y su familia siguen en Tel Aviv. Los precios aumentaron un poco.
Todos, desde el Ejército hasta Mariano, tienen que evaluar el contexto. Sin pretextos.

Saludo a todos aquellos que durante el tiempo de la guerra y hasta hoy en día acompañan a este blog catártico. Gracias, en definitiva uno escribe para que lo lean hasta los enemigos. Y sé que vos me leés también.
La seguimos.

ANOTHER KICK IN THE BALLS

Esta semana ocurrió algo dramático. Impactó una de esas balas que pican cerca y que llaman a un momento de reflexión.

El domingo, a poco de llegar a la redacción, comenzó a haber una convulsión interna y gente de diferentes departamentos se sumergió en una marea dramática de llanto y desesperación.
Narrando en presente: La primera información que recibo en el medio del caos es que el novio de una de las chicas, que trabaja en el 1° piso con las revistas en hebreo, se había suicidado.

Siempre que escucho suicidio, que es un titular que vende tanto como asesinato o sobredosis, me invade la duda acerca de sí el hecho en sí fue realmente un "qquitarse la vida" o si hubo algún otro móvil detrás.
-"Tomó pastillas y se suicidó", me dice alguien. -"No, se murió del corazón", declara otro. Y así, especulaciones consecutivas en medio de la angustia.
Pasaron algunas horas y el revuelo era insoportable por la carga negativa de la noticia. Alguno se atrevió a bromear -recurso válido para mí y me banco las críticas- pero nada podía haber sido peor para comenzar la semana, que si encima empieza un domingo...

En resumen, la víctima, un publicista de 34 años, se había comprometido con mi compañera de trabajo tres días antes. Con anillo y todo.
El fin de semana, para festejar, fueron a una fiesta. Se tomaron algún tipo de droga sintética -aquí especulaban con el Extásis- en formato pastilla y entre euforia y colapso energético se fueron a dormir. El tipo nunca se despertó porque le falló el corazón.

Esta es la primera vez que sé de alguien cercano que muere a causa de las drogas. Esto no quiere decir que niegue la gente se muera por ellas pero esta vez fue la que más cerca me tocó.
En ese momento me puse a pensar cuántas de las cosas que uno piensa que no le van a tocar -directa o indirectamente- le tocan.
Aquí cayó una de esas situaciones que uno siempre relaciona con lo ajeno: sobredosis de un amigo, abortos, muertes prematuras, cambios de sexo, violaciones, la montaña rusa que se le afloja un tornillo o un cáncer de pene.

Y me volví a dar cuenta que los invulnerables no existen y que todos padecemos la vida misma, que no nos conforma con un documental que muestra a los pingüinitos bebés protegidos por sus mayores o la propaganda de Telecom del tipo y la beba resucitada esta semana en La Nación on line.

Y me puse a pensar en la piba, muy macanuda, con la que a veces nos fumamos unos cigarrillos en la escalera y a la que le gusta la misma música que a mi. Que estaba enamorada, según ella, por primera vez y por eso mostraba el anillo en todas partes.
La chica está destruida y para más detalles, me dijeron que en el entierro estuvo tirada en el piso del cementerios. Horror, pobrecita.

Lo cursi sería decir que llegué a mi casa y abracé a mis mujercitas con fervor, casi como en una escena de Héctor Gagliardi. Y sí, lo hice. Y miré el reloj como Monzón con Briscoe.

Se viene el fin de semana y con él definiciones. Que playa, que parque, que hummus, que hattrick.
En otra línea, pienso que me llenaría de plata en verano vendiendo remeras con el lema "No a las cagaderas, sí a la pita".

Ahí se ven.

UNITARIOS UNICOS

LOS CINCO GRANDES DEL BUEN HUMOR

LOS CUATRO FANTASTICOS (FALTA RENI EN LA FOTO)

LOS TRES CHIFLADOS

LOS TRES

DOS QUE SE LA TRAGAN

DOS QUE SE LAS TRAEN (II)

DOS QUE SE LAS TRAEN

SABADO - GENTE QUE VIENE Y QUE VA

Otra vez sábado y esta vez el desgano va acompañado de una angina con fiebre y todo. Hacía rato que no me jodía la garganta pero en este país, con esta humedad, los virus no tienen piedad y se hacen el festín de Baltasar con la salud. Muchas veces con la mía.

En Tel Aviv hay un hermoso clima veraniego que más allá de las grandes preocupaciones nacionales, maneja el humor de la población de la ciudad.
No importa que se haya cumplido un año de la Segunda Guerra del Libano y el renacer de este blog ni que tanto Hezbollah como Hamás tengan cohetes para tirar al techo.
No interesa tampoco la seguidilla de corruptelas y escándalos sexuales y negligencias políticas para mermar el ánimo estival que invita a mojarse en el Mediterráneo.

Qué extraños somos los humanos. En Argentina, recuerdo, siempre hubo crisis económica. En mi familia, particularmente. Y siempre los restoranes estaban llenos, la Costa Atlántica repleta y los dueños de los boliches facturando al igual que los propietarios.

Y acá pasa lo mismo. Guerra, muerte, amenaza, cagazos pero la playa al taco, el aeropuerto sin descanso y el mercado de pases en el fútbol más dinámico que nunca.

Ojo, no me quejo de la reacción pero sí me pregunto para qué lloramos. Si nos va como el orto, no podemos viajar, ni salir a comer ni cambiar el auto ni "upgradear" la computadora. Entonces, ¿de qué es válido quejarse? ¿Del destino? ¿De las pocas opciones a futuro?

Yo prefiero quejarme de la salud porque si tengo y algo me interesa, lo compro.

Y me quejo de la salud -párrafo no apto para gente impresionable- porque desde que vivo en Israel me agarró de todo:
-Neumonía (con internación de una semana incluido).
-Diferentes tipos de gripes.
-Alergia con zarpullido.
-Tendinitis.
-Inflamación de la pleura.
-Parálisis facial (a la semana del nacimiento de Alma).
-Inflamación de la mandíbula.
-Gastritis (con la presencia de la bacteria Hellicobacter).

Bueno, verás que no es poco en cuatro años y días. ¿Habré estado somatizando las crisis del nuevo imigrante? ¿La sigo padeciendo?

SABADOS CIRCULARES (FONTANARROSA REQUIEM)

Resulta que acá en Israel el sábado te condena a programas populares o al ostracismo a puertas cerradas. Es decir, como tantas otras cosas en este país, a los extremos.

En el parque, la playa, el shop. Todos contra todos. Todos los de acá, todos los "pajuera", inmigrantes, ilegales, legalistas, galeses... todos encima tuyo.

En casa las paredes agobian. Entre el calor y las noticias, Alma con tos y los intercambios maritales sobre cualquier cosa. Ni siquiera me divierto posteando. Pero reflexiono un momento y recuerdo que hay algo que me atormenta: la ausencia del Negro Fontanarrosa.

Sí, ya sé que perdura su obra pero lo cotidiano, el crear sobre la marcha de los tiempos va a quedar vacío.

Si, ya sé que cuando voy al baño leo revistas MAD en español de 30 años de antigüedad y siempre me rio de lo mismo. Y que a veces basta la guía de teléfono en hebreo para ver si hay muchos con mi apellido para satisfacerme pero parte de la diversión que me interesa es la actualidad revista por los humoristas de nivel.

Ese toque especial que te ubica, no como el reno en el ártico que no sabe que vive en el norte ni que existe el oeste como puto cardinal nomenclado.

Pienso de forma recurrente que la injusticia más grande de todas es cuando la muerte se lleva antes a los que hacen bien -no "el bien"- que a los funestos. Con sólo solucionar ese problemita, cada cual sabría hasta donde viviría y cuánto bien o mal podría llegar a hacer.

En ese caso, yo ya me habría librado de unos cuántos y me seguiría entreteniendo con nuevos chistes de Fontanarrosa. Y calcularía unos 30 años más de vida en esta línea de comportamiento que llevo.

Me voy a fumar un L&M Light. Qué bajeza.

GRANDES MOMENTOS DE AMERICA

CUENTA LA HISTORIA QUE UN PAYASO MURIO...

¿Es Balá? ¿Keith Moon? ¿Tu tío?

EL CAPITAN Y LOS PILLUELOS

Registro circa 1988 de Los Pillos, la mejor banda de rock.

ALMA, LOS HOMBRES SON PELIGROSOS

Navegando por un diario israelí encontré esta foto de un concheto cambiándole el pañal a una nena igualita a mi nena Alma.
Mi mujer desmintió todo.

ESCAPE A LA VICTORIA... PERO, ¿A QUE VICTORIA?

Escapar para adelante, gol de los aliados.

Disco rayado y juez neutral suizo.

"¿Dónde me paro en los córners?"

ESTA DE MODA ESTO, ¿NO?

LA GUERRA OTRA VEZ

Oh no!

ROCK DE LA PLAZA DEL QUE SE VAYAN TODOS

Fui a la marcha del jueves en la Plaza Rabin de Tel Aviv donde se exigió la renuncia de Ehud Olmert, Amir Peretz y otros más del Gobierno. Fui en carácter de periodista y de ciudadano.
Los 40' que estuve fueron muy emotivos.
Los discursos iniciales tuvieron efectos directos en el sentir de una plaza que, según mi impresión, debía estar mucho más llena de acuerdo al termómetro popular a veces llamado barómetro social o marianomanómetro virtual.

Lo que pasa es que entendí que a veces, sin la operación de viles punteros políticos sin escrúpulos, las marchas terminan siendo postales estériles. Si hasta me creí alguna vez la cantata de la cacerola...

La cosa sigue igual pero malherida. Si se adelantan las elecciones, gana Bibi Netanyahu. Y eso no creo que sea muy bueno porque no lo creo y no puedo decir mucho más. La derecha está caliente y no me quiero imaginar la escalada que se puede armar.

Este post aburrido, explicativo, se completa con una mini crónica del recital de Mamashkanta de ayer lunes 7/5 en un mini pub llamado Alcohome.
Si no hubiera sido por el pelotudo que ofició de sonidista -un típico "me las se tuttas"- el show hubiera rozado la perfección.
Igual no me quejo sólo que terminé con la voz un poco cascada y opaca pero valió la pena porque me rompí el orto cantando como si estuviera en Obras.

Si no le pifio, había como 40 o poco más de personas. Sí, ok, no parece un número importante pero calculá que esa gente esté en el living de tu casa escuchando rock n' roll cero cabeza y poderoso.
Tomá en cuenta además que cantamos en español y en inglés en un país en que se escribe de derecha a izquierda con dibujitos.

Me fui muy conforme y los otros pibes también. La verdad, logramos sacar mejores sonidos y estamos más compactos. Los equipos de los violeros y el bajista tiran mucho. Y el batero reguló el sonido para no reventar.

Vinieron amigos y desconocidos, vino mi chica mientras que mi viejo y su mujer se quedaron de niñeros de Alma que ni sueña con que tiene un padre rockstar.

Al ser el lugar un tanto reducido carece de escenario por lo que tocamos al ras del suelo. Tenía a la gente a 70 centímetros de mí. Me miraban, los miraba, les jugaba, me jugaban.

Vinieron unos pibes diez años menores que nosotros pero que hace por lo menos diez años que viven en Israel. Tienen una banda de rock/reggae con toques rioplatenses. Se llaman Oy.Boy. Es raro que estemos germinando escena "rockera-en-español" en Tel Aviv.

Marina sacó unas fotos bárbaras. Como está muy enamorada me sacó básicamente a mí. Junto a otras más de toda la banda estarán on line en lo inmediato en http://www.mamashkanta.com/ Tienen que ver el bigote del bajista Tuco!!

Se huele, si señor, se huele el olor a lasagna en mi casa... estoy yendo a catarla para darle sentencia final. Como ella, más de uno está en el horno acá sólo que a pesar de haber llegado al poder a medio cocinar ya están mas quemados que Niki Lauda.

Post dedicado a la ansiedad de Ezequiel.

WINOGRAD, STALINGRAD, GARCIA GRAU

La Comisión Winograd y su duro informe respecto a las fallas del Gobierno de Israel durante la última guerra del Líbano es lo siquiente: ¿Viste cuando haces una maldad, una vileza que a otro les produce una consecuencia complicada y vos no calculás cuanto tarda la turrada en repercutir en tu vida? Eso es. El resultado de la cagada voluntaria que te mandaste y que recién con el fango dentro de la escafandra caíste y te diste cuenta que estás hasta las pelotas y a punto de perder la mina, tres dientes, la casa, el laburo o la jefatura de Gobierno.

Eso es lo que le pasó a Ehud Olmert y su ballet. La cagaron fiero con la guerra en aspectos tan jodidos como la pérdida al pedo de vidas de soldados, las bombas que al pedo mataron a cientos de libaneses y la resignación al repedo del poder militar de disuación.

Amigos, les están lustrando las cuchillas de la guillotina. Wainstein dice que Peretz cae en un mes. Y yo que Olmert tiene menos rumbo que un buscapiés y que le están armando un lindo putsch.

El jueves va a haber una marcha multisectorial para pedir la renuncia de los popes, de los siomes. Remember cacerolazo pero sin punteros prometiendo colchones a cambios de saqueos. ¿Molestan estas comparaciones? Lo que sí, el que no va... que vote a Máximo Menem.

POWER, CORRUPTION & LIES

Así, como el título del mejor álbum de New Order, se podría definir hoy al Estado de Israel.

Esta semana tuve que hacer la principal página de política del semanario y las notas fueron las siguientes. Tome nota:

1- El titular de Finanzas está acusado de haber cometido fraude
Abraham Hirschson pidió una licencia temporal mientras lo investigan

2- La policía sigue la investigación contra el ministro de Amenazas Estratégicas
Interrogan a Liberman por transferencias ilegales

3- Lo hizo en la embajada de Israel en El Cairo
El diputado árabe israelí Azmi Bishara renunció a la Knéset

4- Mientras su defensa busca privilegios especiales
El presidente Katzav pidió una prórroga de tres meses de licencia

Sí, además de repetir licencia lo que se repite acá es la vergüenza de la corrupción absoluta del Gobierno y de muchos funcionarios no oficialistas.

Cuando mandamos el semanario a imprenta, publiqué lo siguiente en Internet:

1- El contralor del Estado pide investigar a Olmert
Mija Lindenstrauss hizo público un informe en el que se analiza la conducta del primer ministro cuando ejerció como titular de Industria, Comercio y Trabajo, cargo que desempeñó en el anterior Gobierno. Está sospechado de graves delitos financieros.

2- Policías viajaron a Australia en el marco de la investigación contra Olmert
El jefe de Gobierno es sospechoso de haber tratado de manipular las condiciones de la privatización del Banco Leumi para beneficiar a Frank Lowy, que se encuentra en Oceanía, cuando dirigía el Ministerio de Industria, Comercio y Trabajo en el anterior Ejecutivo.

Paso a paso, voy a asignarle a cada tema del disco de New Order un equivalente israelí. Ya hice algo similar con los Smiths y me sentí cómodo.
Evidentemente hay una conexión entre Manchester e Israel.

Age of Consent – El desastroso matrimonio entre Olmert y Peretz.
We All Stand – Los padres de los soldados secuestrados por Hamás y Hezbolláh.
The Village – Gaza, su hambre, su furia, incoherencia y triste destino.
5 8 6 – La letra dice "I hear silence, I hear silence in my heart". Es es Avigdor Liberman.
Your Silent Face – Ariel Sharón y el coma que lo gobierna y se lo lleva lentamente.
Ultraviolence – El presidente Katzav, acusado de violaciones.
Ecstasy – Los pibes que terminan el Servicio Militar y rajan a curtir en Goa o Medellín
Leave Me Alone – Ese vendría a ser yo "cause i hate mankind".

Empezando con posts más cortos, me despido hasta tiempos más cortos también. Perderé brillo pero ganaré en intensidad.

EL REGRESO DE ISRAEL, EL INDEPENDENCIERO

Faltan pocas horas para comenzar a vivir una nueva edición del Día de la Independencia de Israel mientras que resta exactamente lo mismo para el final de la jornada de conmemoración de los caídos al servicio del Estado en guerras, operativos, acciones y atentados.
Esta ciudad presenta hoy y ahora síntomas de domingo pero de un domingo extraño, como si después lo sucediera un sábado que finalmente a la noche destilará atmósfera dominical siendo apenas un martes para hacernos sentir luego, al miércoles como lunes pero con la ventaja que al otro día será jueves, que se correspondería a una especie de viernes en occidente.

Entre la confusión semanal y sus alteraciones al biorritmo y el viento caliente que hoy sacude al país -llamado Jamsín o Sharaf- proveniente del noreste de África, el aire se me torna naranja y espeso.
La boca está seca, poco apetito, el tabaco que no pasa al no poder ser disuelto por el aparato respiratorio. En fin, una especie de color Indiana Jones con miles de polvos africanos revolviéndolo todo y alojándose en ojos, gargantas y orificios de todo el mundo. El final de los alérgicos.

El Día de la Independencia, bueno, todos saben lo que pasa aquí y allá. La gente se junta en los espacios públicos como para recordar que la independencia del prójimo no existe. Crece la densidad de población de una manera vertiginosa a la vez que las montañas de desperdicios alimentan a la fauna animal urbana de una manera excepcional.

Aquí, miles y miles de miles de personas toman para la masa las plazas y parques aunque también canteros y bulevares donde plantan pequeñas, precarias y prácticas parrillas sobre la que tiran todo lo que tenga algún tipo de carne. Una parrilla al lado de otra, un ala de pollo pegada a un falso chorizo -acá todos son falsos chorizos-, una familia de chomba polo junto a cinco hermanos con claritos rubios y gritos, banderas y pelotas que golpean en cabezas de ancianos que lo vieron todo y de niños que ni saben qué carajo es la Independencia pero al fin alguien los saca a ventilar.

Paréntesis: Sé que después de varios meses de no bloggear con frecuencia estoy teniendo una tendencia a la enumeración y ejemplificación. Me molesta pero si comienzo a editarme no escribiré mucho más.

La contracara de lo que será mañana el Día de la Independencia es hoy, en el recuerdo de los caídos.
A las 11 de la mañana sonó una sirena en todo el país. Sí, hay parlantes ocultos de largo alcance a lo largo de todo el territorio. Eso dicen, bah.
¿Esa sirena se escuchará en el medio del desierto del Néguev? ¿Y en la confitería subacuática de Eilat?
La cosa es que la sirena angustia, da miedo, trae imágenes no siempre exclusivamente relacionadas con la guerra tal o cual.
En mi caso me hace acordar al filme "El día después", producción estadounidense para TV que mostraba de forma hipotética el desastre nuclear.
Pero más allá de lo que a mi me hace sentir, la tradición dice que al sonido de la sirena todo debe paralizarse. Y así ocurre.

Con el primer albor del penetrante ulular, se frena la cotidianeidad. Los sentados se ponen de pie y los conductores bajan de sus vehículos como si se avecinara el mesías o el fin del mundo.
¿Alguien recuerda la película "El día que paralizaron la Tierra" con el famoso robot diciendo "Klató, Varanda, Dicto"? Es algo así pero sin el corte general de energía.

Yo, con el respeto a la memoria, me paro y pongo las manos al costado, adelante frente a los testículos o atrás sobre mis nalgas. Y miro a mi alrededor.
Y veo a compañeros de trabajo más compenetrados que yo en el homenaje -siempre me costó la concentración y la introspección- que aparecen acongojados.
Miro por una ventanita y veo a una mujer joven parada, con bolsas a los costados y mirando la rectangularidad de las baldosas.
Vuelvo a mirar a mis lados, con movimientos leves aunque ocularmente veloces, y veo a uno cabeceando, negando, como lamentando una pérdida. Luego averiguaré que no perdió a nadie sino que se compromete demasiado con la causa ajena como para tener en su epílogo un epitafio memorable. Para la foto, digamos.

La sirena sigue sonando y el hijo pequeño de una mujer que trabaja en el semanario masca chicle de forma descarada pero paradito y sin moverse del perímetro donde lo congeló la alarma. Es como un pacto tácito. Nadie se mueva.

Toda la angustia dura dos minutos o algo menos incluso. La sirena, maldita sirena que como espada de Damócles convivió con la población civil hace menos de un año, hace un fade out y se activa de nuevo la actividad.
Si bien no es la misma sirena de alerta de la guerra, no puedo dejar de asociarlas porque ambas salen por el mismo sistema de audio ciudadano y si es cierto que no tuve la mala suerte de oírla durante la última guerra, internamente ese sonido me perturba.

Esta noche seguramente vamos a ir con Marina y Alma -vueltas de la Argentina hace poco más de una semana- a la Plaza Rabin, donde mataron en 1995 al entonces primer ministro.
La municipalidad de Tel Aviv no escatimará en música -porquerías animadas de ayer y hoy- ni en fuegos artificiales.
A esos, quiero que Alma les preste atención. Quiero ver su reacción ante miles de estallidos simultáneos en un marco de banderas y pendejos tirando espuma de corso tipo Rey Momo.

Cuando sean las ocho de la noche de aquí, comenzará la fiesta de la Independencia. Como toda independencia nacional, no hay tal a la que la sangre no la haya acompañado.
Israel cumple 59 años de vida lo que significa mucho para el país. Desde 1948 es un Estado independiente en cuanto a soberanía. Y está muy bien. Felicidades.

Pero ante la falta de un liderazgo coherente, en la actualidad la nación se ha vuelto dependiente de muchos factores:
1- Depende de las armas para sobrevivir. Tanto o más que ayer.
2- Depende de muchas decisiones erradas que frenan la apertura a la paz
3- Depende de su heroico pasado y de sus líderes-padres-iconos
4- Depende del odio de los fanáticos
5- Depende del lobby judío neoyorquino
6- Depende de los religiosos y sus caprichos
7- Depende de las corporaciones
8- Depende de la Alta Tecnología
9- Depende del azar de las lluvias para llegar a un nivel óptimo de consumo de agua
10- Depende en gran parte sí misma, lo que si bien en paradoja la hace independiente, los errores fatales ya empiezan a pagarse caro. Y a 40 años de la Guerra de los Seis Días, Israel está abonando los intereses de la deuda interna que no se mide en plata si no en vidas.

De cara al sexagésimo aniversario, el establishment deberá plantearse una nueva ruta real y aplicable.
Saber de qué manera avanzar hacia la paz con los palestinos primero y el mundo árabe después, desmenuzar la gravedad del programa nuclear iraní y castigar con mucha más dureza la corrupción y las felonías de aquellos que manejan estos días las instituciones.

Bueno, me voy a tirar un rato. Después me bañaré y saldré a ver qué pasa con esos fuegos junto a miles de curiosos e imbéciles con cerebro del tamaño de un reproductor de mp3.
Al primero que le tire espuma a la nena lo cago a trompadas.

URI GELLER METE MENTA EN LA MENTE DE LA GENTE O TEME MIENTRAS MIENTE

Uno de los días pasados de esta semana pasó algo común con cierto carácter extraordinario. Cada mañana y cada tarde, para ir y volver del periódico utilizo el colectivo 23, un simpático minibús rojo con capacidad limitada en el que muchos de los pasajeros crónicos nos conocemos e incluso saludamos.
Más allá de su amabilidad e intimidad, la frecuencia del 23 es una porquería porque pasa cada 15 minutos cuando el endiablado tráfico de Tel Aviv se lo permite. Pero así como uno insiste en vestir una remera hecha mierda porque le es cómoda aunque la estética sea la del pintor que usa el barquito de papel para no mancharse la bocha, también persiste la flaqueza de tomar ese colectivo, que a veces arrastra demoras de 25 minutos.

Cuestión que hay días en los que me hincho las pelotas de esperar, fumarme dos cigarrillos en 10 minutos, cagarme de frío y darle rienda total a la ansiedad de pasajero. El síndrome de llegar antes tan sólo por ganarle al destino.
Una tarde el 23, que me deja a cuatro cuadras, no venía y apareció el 63, más frecuente, más grande, más alto en la escala cardinal y con más historia. Pero me deja a seis cuadras. No lo dudé. Lo tomé muy dispuesto a caminar de más por la avenida King George, mezcla de Diagonal Norte, Scalabrini Ortiz y Acoyte, y llegar tranquilo a casa.

Pero por supuesto casi nada es como uno lo planea. Perdón, como uno lo idealiza. Es así que a mitad del recorrido entre el semanario y mi casa, el 63 se desvía y toma una calle en la que en un punto el 23 define su recorrido debido al cierre de una calle principal planteado por la policía. ¡El 63 se disfrazó de 23 y me estaba ahorrando las dos cuadras sin proponérmelo! Estas pequeñas salidas urbana de la rutina, digo salidas colectivas, que afectan a un grupo, me gustan siempre y cuando no acarreen consecuencias negativas como la posibilidad de darnos cuenta que el chofer del colectivo es Freddy Krueger o ser asaltados de forma masiva por un desesperado. Ni hablar de los atentados terroristas, ¿no?

Retomando, el colectivo comenzó a hacer el camino del 23 y yo contento mientras otros se comenzaban a desesperar porque la vuelta al mundo que el bus comenzaba a dar traía consigo un delay de varios minutos porque obviamente no sólo el micro había sido desviado sino toda una legión de conductores impacientes en hora pico. Estrés por todos los costados.

En un momento, el chofer toma el Bulevar Rothschild y en la esquina de Sheinkin le pido bajar. Sheinkin es como Honduras y Serrano (Palermo-Buenos Aires) o Fuencarral (Madrid). Allí hay moda, tendencia, caretas, lindas, lindos, curiosos, colores, buena ropa, charla jovial, prendas informales, sex shops, comidas al paso, cafés, discos, una placita y millones de accesorios de colores chillones. Inutilidades cautivadores, defensores de los derechos de los pollos y algún que otro ilusionista.

Empiezo a bajar por Sheinkin, segunda paralela a mi calle, a cuatro cuadras de mi casa. Manos en los bolsillos, bolso al hombro y a mirar un poco mientras ando. En eso veo a una figura espigada, muy alta, masculina y con aires femeninos también. Es un hombre delgado y anguloso, cabeza y dedos largos. Inseguro pero magnético. ¡Es Uri Geller! Para aquellos que no saben quién es, pueden resolver el misterio en Wikipedia, Google, http://www.uri-geller.com/ o a través de algún método espiritista.

Igualmente hago un breve resumen: Uri es israelí, tiene 60 años pero parece de 45, y cuenta la leyenda que tiene poderes sobrenaturales. Dominó la escena mundial décadas atrás doblando cucharas, moviendo agujas de reloj a discreción y manipulando brújulas sin tocarlas. Hizo fortunas en EEUU detectando napas de petróleo y rastreando muertos de manera sensorial. Se fue a vivir a Londres hace mucho tiempo.
Allí, en su mansión, tiene un trono de cristal. Mito o realidad, yo lo vi en la calle.

¿Por qué lo vi en Tel Aviv si vive en Gran Bretaña? Geller volvió a Israel hace algunos meses con un programa televisivo llamado "Uri Geller busca a su heredero", un espantoso show en vivo donde superdotados a nivel telekinético o simples ilusionistas-prestidigitadores compiten entre sí para llegar a coronarse como reyes de la psiquis o infernales farabutes de la magia.
Mi ambigüedad parte de un punto sin retorno: si estos tipos tienen poderes especiales cómo es que no saben de antemano quién ganará o por qué no se debaten en una guerra psíquica de esas que terminan mal, con un triunfador poderoso y un rival exhausto al que hay que tirar al tacho o internar en el loquero.

Volviendo a "mi visión en Sheinkin", yo iba caminando y lo reconozco de atrás mientras el tipo caminaba con una mujer mucho más baja que él. Iban como mirando vidrieras. Un metro antes de alcanzar el lugar en donde estaban, Geller se da vuelta y me mira. Y como se que hace a un lado y me deja pasar.
Me quedo semi-duro, porque sigo caminando, y en un segundo pienso la forma de encararlo para una entrevista para publicar en el semanario. Todo a la velocidad de la luz, pienso preguntas y nada me cierra. Se me bloquea el pensamiento y la imaginación, y en vez de darme vuelta y encararlo como hice otras veces (algunas con éxito) en situaciones similares casuales con "famosos" o "personalidades", antes de sacar mi tarjeta y una lapicera me obligo a seguir camino a mi casa. Me perturbo.

Su magnetismo, que atrae y repele como las caras opuestas del imán, hizo que, una vez que lo pasara y decidiera no encararlo, me diera vuelta y lo buscara con la mirada. Sus ojos encontraron a los míos a tres metros.
Al instante giré la cabeza hacia adelante, hacia donde me dirigía, y me fui.

Llegué a mi casa donde Alma y Marina compartían cierto fastidio luego de que la niña no hubiera dormido bien la siesta de la tarde.
Energizado intimé a Marina a salir a despejar los humores cambiados con una excusa: volver a encontrar a Geller frente a frente, acompañado yo en la ocasión de mi fiel compañera de batallas y el espíritu virgen y demoledor de una beba que tiene el tamaño de un garbanzo y el coraje de Pepita la pistolera.
Con mi pequeña pero hermética falange salí a la calle bien decidido. Con la idea fija de enfrentar a Uri cueste lo que cueste.
Guié a las chicas hacia Sheinkin con un cálculo que me daba como resultado el encuentro con el mago a pocos metros. Evalué el ritmo de caminata de Geller, más lo que tardamos y le sumé ritmo al andar.

Llegamos a Sheinkin y recorrimos todo el camino que yo había hecho de ida hacia mi casa. Nada. El tipo no estaba, se había esfumado, desmaterializado. Quizás fue asesinado por un relojero rebelde o condecorado lejos de allí por un millonario fabricante de cubiertos. Decepción.

Una vez que me enfrié, todavía en la calle, me puse a pensar si acaso el mismo Geller no habría causado el desvío del 63 que se convirtió en 23 para que yo me lo cruzara con algún motivo en especial. No lo sé. No lo puedo averiguar. O Geller no me deja.

Quizás me eligió a mi al azar entre el inmenso y creciente mar de escépticos del mundo para darme una lección de parapsicología I.
Tal vez me hizo preso y caí ese día en un espiral psíquico vistiendo una buena polera y un lindo saquito de cuero. Uri, mientras me queda algo de gobierno mental te advierto que nos volveremos a ver.
Allí te encararé con lo único que me sobra para bien o para mal: la palabra y la verdad (Emet en hebreo), aquella que le fue escrita sobre el cuerpo de barro al Gólem de Praga.

¿Es que acaso ya soy un gólem de Geller? ¿El ya decide por mí y me ordena acciones? ¿Tengo en la frente o en el paladar el vocablo Emet?
Cuenta la leyenda que si se le borra la primera letra a Emet y queda escrito met (muerto), el gólem asesina. Si pasa algo, llévenme tabacos, Coca Cola y lectura a la cárcel.

Ah, me corté el pelo. Muuuuuuuuuy conforma, al estilo Gallagher. ¿O se decía Geller?

UN INVIERNO SMITHSONIANO

Acá abajo Guido me pide que me explaye, si tengo ganas, acerca del arsenal nuclear de Israel y sus vecinos.
Israel tiene la bomba atómica, sus vecinos no.
Irán, que no es del vecindario sino que sería más bien un actor regional importante como Venezuela al Cono Sur, quiere la bomba atómica.
Israel no quiere que la tenga.
Irán la quiere y la va buscar a fondo.
Israel va a ir a tope y no lo va a dejar. Como no lo dejó a Irak.
Irán quiere la bomba atómica y es un país radical.
Israel no puede permitir que un país radical antisemita tenga la bomba porque peligra su existir.
Irán, si tira la bomba, desaparece (teoría).
Israel le frena la bomba en el aire con el sistema Jetz (Flecha) y al toque dispara (teoría).
Irán es eliminado de la peor manera y cae la cortina final.
Israel sobrevive una vez más y con la justificación válida y real de no haber tirado primero.
Egipto, Jordania y Arabia Saudita aparecen como actores moderados frente a Irán, Siria y lo que queda de Irak.
El mundo árabe está dividido. Eso le sigue dando chances a Israel.
Irán no es árabe, es musulmán.
Irán niega el Holocausto. Que se vaya a la concha de su madre, en consecuencia.

Es tan aburrido vivir en guerra. Tanto me harto de escuchar y ver que tal disparó, que capturaron a aquel, que fulano se autoreventó y se cargó a diez acá o en Irak, que cuchuflito contrabandea armas y que monogorito flores tortura a los presos y tira misiles a los edificios.

De una vez por todas, a ver todos los capos, quién dispara primero. Quién apreta el botoncito, hijos de puta. Quién se anima. Qué carajo esperan.

Este invierno estuve escuchando mucho a los Smiths. Sé que Guido me va a odiar pero recordé que Morrisey, ya solista, cantaba en Everyday is like sunday lo siguiente:

"Trudging slowly over wet sand,
Back to the bench where your clothes were stolen,
This is the coastal town, that they forgot to close down
Armageddon - come Armageddon!
Come, Armageddon! Come!

Everyday is like Sunday
Everyday is silent and grey

"Hide on the promenade, etch a postcard,
How I Dearly Wish I Was Not Here,
In the seaside town...that they forgot to bomb
Come, Come, Come
Nuclear bomb."

No quiero traducirla pero se verá fácilmente que el tipo desafía de su lugar gris y pide el Armaguedón. Y después, desde la misma ciudad, la que se olvidaron de bombardear, pide la bomba atómica. Casi como a un orgasmo, como a una eyaculación.
Y lo gritaba hace casi 20 años, en las posimetrías de la Guerra Fría.

El otro día, ya no importa cuándo, renunció el jefe del Estado Mayor de Israel, Dan Jalutz.
Lo hizo demasiado tarde porque siempre es tarde cuando te mandaste mil cagadas, todos te sospechan y encima tenés un bagaje de muertos en tus espaldas.

El tipo le mandó una carta a Olmert que te hacía llorar, de emoción a sus fieles, de los nervios a sus detractores.
Ahí superlativizaba su papel "responsable" en las Fuerzas Armadas. Y alababa al Ejército como el corpus más moral del mundo.
Yo creo, a pesar de que muchos me puteen, que el Ejército de Israel tiene mucha más moral que otros. No los que torturan intramuros sino los soldados y los comandantes. Pero este tipo es un inmoral.
Me dirán que matan civiles. Lo sé y no lo comparto.
Fin del debate porque en realidad estar justificando a un cuerpo armado me enfanga mucho.

-Nuestra girlfriend in a comma sería hoy Sharón.
-Nuestro Bigmouth que strikes again sería Netanyahu.
-Some girls are bigger than others (Tzipi Livni)
-How soon is now (para que se pudra con Irán)
-Barbarism begins at home (una mujer colona puteando y degradando a palestinos detrás de una reja).
-The boy with the thorn in his side sería Ehud Barak, que regresa a la política.
-Sweet and tender hooligan (Avigdor Liberman, que quiere "transferir" a los árabes).

En todo caso, me gustan más los Stone Roses y Joy Division.
Creo que debo retomar cierta frecuencia en el blog. Me gusta mucho alimentarlo como a un tamagochi y recibir comentarios. Y que me saluden aunque no sepan quién soy.