EL 31, ESTA CARGADO

Ahora sí que estamos hasta las pelotas. Se viene la operación masiva y contra Gaza y empezará a haber muchos muertos israelíes.

Esto, además de lo trágico en sí mismo, desmoraliza al pueblo y vigoriza a Hamás, que no se achica si le bajan 500 o 15.000 tipos.
Eso pasó en la Segunda Guerra del Líbano y esto pasará ahora sólo que Israel va a ¿ganar?, le cueste lo que le cueste.

Y yo en Tel Aviv, convidado de piedra que lo mira por TV, como en parálisis. Desde el sitio de actualidad que edito trato de que los hispanoparlantes de aquí y de afuera vean un poco lo que pasa con óptica local.

Llegué a una teoría: Hamás quiere desarticular a la peña de Boca Juniors. Sí señor. Está intensificando los ataques a tres ciudades en donde viven los responsables del grupo xeneize en Israel. Sí señor, no se banca ser colista.

Parece soberbio hablar desde el no-frente de batalla porque acá no suenan las sirenas, no se abren los refugios y la vida corre como siempre. Eso sí, hay un tráfico tupido.

Voy a la despensa, al médico, a entrevistar a uno, a llevar a la nena al jardín y a ensayar. Y todo sigue igual.

Siento culpa de no estar ayudando y a la vez alivio de que mi familia esté a resguardo. Yo no tendría miedo de estar en el kilombo, es más, la curiosidad me pondría en apuros por el viejo adagio "a mí no me va a pasar, no a nosotros".

Eso se lo dije a un ex amigo cuando se suponía que una mina que tenía había quedado embarazada por un atraso. ¡Pimba! El fenómeno clavó dos abortos.
Desde ese momento, el "a mí no me va a pasar" no corre pero tiene sus vericuetos. Es esa superioridad imbécil de la humanidad a la que siempre le pasó lo que le tenía que pasar por coger de parado.

Retomando, no sé que me pasaría si mi familia corriese riesgos. Mis mujeres son tan hermosas que no podría soportar verlas entre el cohete y la pared. ¿Me iría de Israel? No sé.

Los sionistas me acusarán si me voy, otros dirán que desperté. En fin, el ojo ajeno y su veneno, yo que me enveno y me vuelvo a envenar.

Cierro el día, abro la noche. Una sola recomendación: no lean prensa española. El miedo les hace decir pelotudeces. Y encima en Nochebuena festejan mirando el especial conducido por Raphael.

Y si allá por Palermo lo ven a D'elía, díganle que su abogado hizo la secundaria conmigo y que su tío es el dueño de la peluquería "Javerim" (Amigos en hebreo) en el corazón del barrio de Villa Crespo que días atrás, según me contó el Negro Walter, se quedó sin su tradicional pizzería "Nápoles".

Que pasemos una buena noche de Año Nuevo. Los cohetes, amigos, los ponen Hamás e Israel. Para que no digan que los moishes son amarretes... ¡Cheeeeeeeeeeeeeeeeeee!

Ah, cese del fuego ¡YA!

BEER PARA CREER

Hoy martes 30 Hamás disparó dos petardos que alcanzaron la máxima distancia hasta el momento.
Los bichos impactaron en Beer Sheva e Israel respondió con mucha virulencia. Reventó túneles de contrabando e instalaciones de Hamás.

Mientras, Defensa rechazó la posibilidad de una tregua de 48 horas que le habían recomendado al primer ministro Ehud Olmert. También lo pedía el escritor David Grossman, que perdió a un hijo en los últimos combates de la Segunda Guerra del Líbano.

A nivel personal, esta guerra -hay muchos que aún se niegan a reconocer el fuego bilateral- me encuentra mejor preparado (hasta que explote una mierda en Tel Aviv) porque entiendo algunas declaraciones de forma más clara que en 2006.

Pero por otro lado, tengo amigos en ciudades constantemente bombardeadas. Algunos dejaron sus casas pero para otros no es tan fácil levantarse e irse. En Beer Sheva hay muchos argentinos.

Por otra parte, el núcleo de "dirigentes" de la peña "La Bombonera" está dividido entre las localidades de Ashdod y Beer Sheva. El puerto más activo de Israel y la capital del desierto del Néguev, respectivamente.

Estos muchachotes estuvieron festejando conmigo hace muy poco el campeonato de Boca. Y ahora están sufriendo y tuvieron que potergar la organización de la cena de la peña para despedir el año y celebrar el título.

Cómo cambia el clima. De la fiesta externa importada a un pub de Tel Aviv al culo en la mano por la lluvia de cohetes.

En Gaza, mejor no hablar. Ni fútbol ni mierda. Un millón y pico de tipos que nos odian y que mueren y nos odian más incluso muertos. ¿Cómo se llega a algo entre las partes?

No me puedo dormir. Acá ronca hasta mi suegra que está de visita.

Quién soño acaso con un fin de año así. Ni River.

TODOS TUS MUERTOS

Gracias Coloradita
Gracias ViV B.

Vuelvo de a poco. Como no queriendo escribir.
Quiero pero no puedo pero tengo porque sino me muero.

Estoy agotado. Todo el día con las noticias, editando, hablando y lidiando con la actualidad más inmediata, algo que me viene rompiendo las pelotas desde que trabajo en periodismo. Es decir hace muuuuuucho.

Sin embargo, es en el espacio/tiempo en donde hay más trabajo. En dos días me llamaron de tres radios, me sugirieron que haga dos coberturas y encima estoy editando el sitio en español de que Israel que pretende ser el más actualizado. No lo es porque el sitio anterior que edité durante dos años y al que llevé al liderazgo contrató a un pobre imbécil (no lo conozco) que seguro aceptó por dos monedas traducir como un enfermo y calcar los cables día y noche.
Contra los imbéciles y los tacaños no se puede competir. No se toman vacaciones.

Volviendo... genial. Estoy donde no debo pero donde como. Qué paradoja forra.

La guerra recrudece y siempre hay uno que se lleva la peor parte. Por segunda vez, en términos técnicos, por ahora estoy en el lado que pierde menos gente.

Israel está haciendo un trabajo fino, casi mafioso. Tiene la intención de darle una lección al adolescente Hamás, como en el colegio. Te pegan, pegás. Si no pegás o si cacareás mucho, cobrás.

Si Israel pretende eliminar a Hamás, está cagado. Si pretende demostrarle que es un vecino poderoso y que con él no se jode, va a tener cierto más relativo éxito. O tal vez no, porque nunca Israel pudo definir un liderazgo palestino "a piacere".

Olvide el exterior: los de afuera son de palo. Porque si no, se arma la tercera guerra mundial. Eso lo saben los de Hamás también y por eso, ante la masacre, se unen. Si los palestinos se dan cuenta de que Hamás es tan malo para ellos como Israel, habrán avanzado un casillero. Si no, de todos modos retrocedieron 60 años.

Status quo 1948. Un liderazgo anárquico, sin estado ni infraestructura, a merced de los musulmanes poderosos de turno y con el mismo enemigo.

La operación en Gaza debe terminar. Inmediatamente.

El día de los inocentes ya pasó, muchachos. Basta de bromas pesadas y hasta mañana.


El que toca el fuego se quema,
el que busca el demonio lo conoce
Fidel Nadal

WAR ADENTRO

En 2006 este blog tomó un formato de corresponsalía anímica de guerra. Luego mutó a impresiones cotidianas más ligeras. Es tiempo de una nueva mutación. Vieja piel, nueva piel.

ANALISIS GAGA

El miedo, oh dios de la paralización, otra vez entre nosotros. Y otra vez no sólo por lo que nos puede pasar a cada uno de los nuestros sino por lo que le pasa al otro que no siempre piensa en mi. Yo no quiero que se muera nadie que no quiera morirse.

Hay más de 300 muertos en Gaza y dos en Israel. Los números, desparejos como siempre desde el Holocausto hacia aquí, muestran diferentes aspectos relevantes.
Ante todo, 500 muertos o uno valen nada o todo. Según la óptica.

¿Pero que es lo que pasa? Israel atacó Gaza, infraestructuras de Hamás y no tanto.
Es decir, la idea es que si tiran cohetes Israel le tira con toda.
La tregua, que siempre sirve, se acabó y el sueño también. No hay ni habrá paz porque uno de los dos deberá levantar la bandera blanca. E Israel no considera a ese objeto como válido para su supervivencia.

LA IMPRESION
Otra guerra en apenas dos años y medio. Medio mucho para mi que en la vida viví una situación bélica seria.
La guerra de cantitos en la cancha, la lucha encarnizada en torneos de fútbol 5 y la guerra scóutica: ¡esas eran situaciones belicosas!
Y ahora otra vez, con la tensión de que todo se desmorona. Moral, social y económicamente hablando.

"¡Pero flaco, vos estás en Tel Aviv!"
Sí, estoy en Tel Aviv pero vos estás en Buenos Aires o en Madrid, salame, y a vos te volaron Atocha y a vos la AMIA.

"¡Pero flaco, vos elegiste irte allá y quedarte!"
Si, es verdad pero vos también te tomaste un avión para ir al MOMA que de orto no pegó en las torres gemelas. O te hiciste el temerario yéndote a un safari de ricos en Tanzania y casí te morfa un tábano de dos metros.

"¡Pero flaco, vos sos un sionista, sos un fascista, un criminal!"
Ni. No soy fascista ni criminal. No maté a nadie así como tu progre viejo no secuestró a nadie en el proceso. Si admitir y apoyar la existencia del Estado de Israel es ser sionista, entonces lo soy.

"¡Pero flaco, volvé, acá hay dulce de leche!"
Acá también. La globalización es buena y mala para todos.

Las horas pasan, se hace de noche y hace frío. Todo tiende a empeorar. Perdón por el pesimisimo pero las cosas como son. La guerra me hace sentir una mierda. Aunque usted no me crea.

Mamashkanta en vivo - 25 de noviembre

HABLAR ES GRATIS

El director de Contenidos de Latina Media Group, Mariano Man, fue invitado por el noticiero "Mabat" de Canal 1 a hablar sobre Diego Maradona en relación al reciente estreno del film "Maradona by Kusturica".

¿Qué tal? Una bizarría más para mi colección de situaciones.

OTRA QUE MAUS: RATONES PARANOICOS ANTISEMITAS

Después del inocente y pacato post anterior, revisé mi recién hallada caja de revistas y libros de música.
Pelo, Rolling Stone extranjera, Rock & Pop Internacional, HistoRock, especiales de los Stones, Redondos, Doors, Pixies, Stone Roses, Verve, Velvet Underground y Joy Division.

Una reseña sobre el segundo disco de Ratones Paranoicos, "Los Chicos quieren Rock", me hizo recordar las paranoias de un judío amigo, muy fanático de Israel, el sionismo y todo lo referido al "pueblo elegido".

En su momento, entre 1988 y 1989, el pibe este me había hecho un análisis de varias letras de rock y sus ocultas o casi intenciones antisemitas y veneradoras del nazismo.

En el caso de los Ratones, el paranoico este había analizado lo siguiente para la letra del tema Sucio Gas.

Letra
Vacaciones en hotel, Toneladas de mugre (1)
Ven acá, dice el astro aquel, Alegría en las nubes (2)

Miren ahora a las chicas desnudas, Respirando el sucio gas (3)

Cuantos días de emoción, las estrellas se acaban (4)
Todo llega a su fin, Fue una buena jornada (5)

Miren ahora a los chicos desnudos, Respirando el sucio gas (3)


Análisis paranoico
(1) Hotel o lugar de residencia. Así llamaban los nazis a los campos de concentración para engañar a los judíos. Las toneladas de mugre eran los miles de judíos que llegaban a diario a los campos.

(2) El "astro aquel" es la Estrella de David que invoca a Dios. Alegría en las nubes es la euforia del cielo de recibir el humo de los hornos del crematorio de Auschwitz.

(3) Mujeres desnudas en las duchas de los campos de exterminio

(4) Días de emoción por el éxito de la "Solución Final". Las estrellas se acaban son los judíos que van muriendo.

(5) Todo llega a su fin, una buena jornada. El fin es la muerte, una buena jornada es haber liquidado a miles de judíos por día.

(3) Lo mismo pero con hombres.

----------------------------------------

No me pueden negar que el análisis es brillante y que al delirante no se le escapa un detalle. En el momento me reí en la cara y hoy, que me acabo de acordar, me aterra pensar qué otras conspiraciones andará encontrando.

Una mente débil se come el chamuyo del paranoico. Está tan bien argumentado que si Juanse lee esto se desmaya. O por lo ridículo o porque lo descubrieron.

Lo bueno de encontrar mis archivos es que me hacen recordar situaciones y secuencias de hechos que tengo olvidados, en la papelera de reciclaje que nunca borramos.
El motor de la memoria, mi más preciado bien, está en perfectas condiciones. Sólo que el esqueleto y la voluntad lo tienen que aceitar.

Diga usted: ¿Tiene algún análisis propio o particular de esos que se hacían hasta que Xuxa pactó con Satán? Lo invito a mandármelo y a descifrarlo juntos.

Los saludo con un Shalom Shalom, cargado de sandías. Cortesía de Ferna Martigná.

PD: Me cago, no encuentro ni video ni audio de Sucio gas para pegar en el post. Se aceptan links o códigos.

RICHARD CLAYDERMAN NO ESTUVO EN MALVINAS

Sigo revolviendo cajas de revistas y diarios que leí dos mil veces. Siempre le encuentro un placer especial a la relectura y a veces me seduce ver avisos publicitarios o críticas de libros, películas o discos.

El último hallazgo es una serie de revistas Gente, Somos, La Semana y Siete Días de la misma época: de abril a junio de 1982.
Cada revista me pone en un lugar más incómodo y si bien no siento ira me planteo cuán displicente puedo ser yo en mi trabajo periodístico.Yo no hago periodismo de investigación y últimamente edito más de lo que escribo pero me replanteo hasta dónde quiero o no ir a fondo con ciertos temas.

El dogma me lleva a sentir la no siempre válida obligación de denuncia fundamentada. Pero yo no investigo actualmente, no busco verdades ocultas más allá de vetas de personajes o curiosidades cotidianas.
Ojo, vivo tranquilo, como cierto ingenuo pelotudo, hasta que encuentro estas revistas cobardes y mentirosas que mitificaban la Guerra de Malvinas como la epopeya de Gilgamesh a su inmortal héroe.

Qué manga de hijos de puta los periodistas de esas revistas, cómo mentían los mierdosos esos…
Entrevistaban a pibes arengados por lo épico de la batalla antiimperialista, que habían bajado naves inglesas a pulmón por la simple y (noble) idea de la soberanía.
Comparaban los barcos ingleses de prisioneros con los barracones de Auschwitz. Para las infamias hay niveles también.
Apuraban inverosímiles teorías sobre imposibles victorias que el tiempo se encargó de revelar como delirios muy maliciosos.

La malicia acá, en estas publicaciones, es la complicidad absoluta y obsecuente con el Gobierno militar.
Había miedo, perfecto. Hubo miles y miles de desaparecidos, correcto. Amenazas, bombas y nula libertad de expresión, también.
Pero no podés entregar tu escasa dignidad a la infamia, jugarla de patriotero y pretender evangelizar al mundo lector con falacias tan macabras como inciertas.

Les mintieron a la masa que los leía. Les escupieron la cara. Cuando vieron que se perdía hasta los calzones empezaron a armar especiales sobre la derrota, la caída de Puerto Argentino, el golpe interno que sacó a Galtieri del Gobierno y la negativa de Ricardo Villa de volver a jugar al Tottenham. Y cobraron guita por ello, y le dieron de morfar a sus pibes.

Andá a laburar de pizzero, rescatáte, exiliáte o resistí pero no me hagas esto que acá nadie se salva, nadie es bueno. Pero tampoco tenés que ser el macho cabrío.

No descubro nada, no hago manifiesto fácil para ganarme a un lector. Me chupan un huevo.Escribo bruto lo que me pasa al reencontrarme con estas porongas que llevo de lastre de allí para acá.

Esas revistas me molestan, las quiero tirar. Pero a la vez son tan nazis, tan hijas de puta que conforman un testimonio único de una época en que los medios más populares eran tan serviles que deberían haber pagado precios mucho más cargos que acusaciones de lobbistas y quiebras estruendosas.

La Semana, Siete Días y Somos no existen más. Gente es un cadáver que tienen la maldición de la inmortalidad y se salva mostrando culos astronómicos.
Lo que tarda el periodismo en depurarse, por dios.

En otro orden, me ofrecieron entrada gratis al próximo recital de Richard Clayderman, que visitará Israel en septiembre. No me tienta y a la vez sí.
Hablando con mi cuñada, ella me decía que Clayderman era el ídolo de las mucamas porque era rubio y de tez rubia.
Y me instó a preguntarle el genial disparate a Clayderman si es que surge una oportunidad de entrevistarlo para los medios que edito.

Divagando, se me ocurrió pensar cómo un pianista romántico pudo conquistar el mundo de tal manera sin que existiera el absoluto fenómeno de la globalización con su arma letal llamada Internet. La radio, la tele, la gráfica, ok.
Pero pregunto porque yo no lo recuerdo: ¿Acaso las radios o la tele pasaban mucho más que un tema de Clayderman? ¿Alguien recuerda haber escuchado en la radio dos temas instrumentales seguidos y que estos sean del mismo autor? ¿Alguno conoce otra canción del pianista rubio que no sea Balada para Adelina?

Si lo entrevisto, le tengo que preguntar cómo hizo para ser el rey.Una curiosidad: consulté a diez personas acerca de la nacionalidad de Clayderman y nueve me dijeron escandinavo (sueco especialmente). La que resta me dijo “como los de ABBA, austríaco”.

Sin consultar Internet: ¿Se anima a arriesgar el país de origen del ídolo de las mucamas?Hasta la próxima con Cerdos & Peces, Revolver, Pelo e HistoRock que aparecieron en la mitad de otra caja.

Medio año importa un choto

Tomarme poco más de medio año para retomar el blog y tratar de retomarlo es nada más que la dura realidad representada en el escaso tiempo libre cerebral para sentarme a escribir algo que me parezca que deba escribir en este espacio.

Acumulo ideas y pensamientos, frases en papelitos que van siendo fagocitados por el desorden y la actualidad. Sinónimos de la vida moderna.

Revolviendo cajas y bolsas encontré todos los ,diarios Clarín de la Guerra de Malvinas que mi suegro fallecido en 1986 juntó con devoción, quizás para guardar un testimonio de la infamia o tal vez para preservar la única guerra argentina del siglo XX. Y la última que tendrá con un enemigo externo. No lo sé, nunca conocí a mi suegro.

Volviendo a lo "superficial" de encontrar un diario viejo, con los Clarín añejos retomé mis hábitos de volver a leer el diario como cuando era un pibe y empecé con Deportes donde todo era Menotti y la selección antes y durante el Mundial 82, Vilas y Clerc, el box de Laciar y Sacco, el Lole en retirada y el San Lorenzo de Lorenzo en la B.

Testeándome a mí mismo, hallé que conocía a muchos más jugadores de los que creía. Y vi qué equipos jugaban en el Nacional y me sorprendí.

Después de Deportes fui a Internacionales -desde que leo el diario, le pongo ganas a esa sección- donde lo que dominaba eran las guerras Irak-Irán y la del Líbano de Israel contra la OLP.
Acá me detuve un poco para tratar de comprender aquella coyuntura con ojos clarinescos.

En esa época existía el mito de que el "Gran Diario Argentino" se financiaba con capitales árabes. No lo sé ni sé si alguien lo sabrá pero sí es evidente la parcialidad contra Israel.
Es cierto que esa guerra fue un calambre para el país pero es genialmente antiperiodística la cobertura -hecha con cables y notas de Le Monde- que se hizo del conflicto.

Siguiendo con el orden de lectura, fui a los chistes y recordé cuán bueno es Crist. Hay una serie de chistes de paisanos hablando de la modernidad que me hizo reír.
Con humildad debo reconocer que descubrí a Teodoro & Cía. del fallecido Viuti. Se ve que en esa época, las intrigas oficinescas y la ironía sobre una rutina que no era la mía no me llamaban la atención.

No es una tira irónica con el mismo humor que la MAD en español -que entonces mi viejo me compraba- y las relaciones humanas que retrata estaban lejos del alcance de mi comprensión.

Entre los diarios ubiqué el de mi cumpleaños que coincidió con la visita del papa Juan Pablo II a Buenos Aires en plena Guerra de Malvinas. Y recordé algo impar.
El 12 de junio de 1982, sábado, yo cumplía diez años y a la noche mis viejos hacían una reunión en mi casa. Amiguitos varios, padres de amiguitos, primos, tíos, abuelos y amigos de mis padres.
Pero a la tarde, como muchos sábados, estaba jugando a la pelota con vecinos del edificio y de la cuadra en una calle Julián Alvarez que parecía no haber sido descubierta por el gran público.

En medio de un partidito de tres contra dos o algo similar, llegaron los mayores Don Carlos y Tita, dueños del 7° B y mandamases del consorcio. Bajaron del auto y nos saludaron.
Saludo de rigor y de golpe la viejita se emociona y nos cuenta que fueron a ver al Papa.
En pleno paroxismo religioso, me dice: "Yo sé que vos no creés pero vení, vení y besá el rosario así tenés paz vos y tu familia también".
Cagadísimo, voy y beso la cruz navegando un mar de dudas respecto del acto que estoy haciendo y no debería hacer. Yo que sabía de diálogos interreligiosos...

Pasada la hora de la siesta, volví a mi casa a bañarme y merendar. Le cuento el episodio a mi mamá que me dice que "nunca más tenés que hacer lo que no querés o lo que no debés".

Mi mamá, más judía que Abraham, de chica entró en crisis y quiso ordenarse a monja. Mis abuelos, luchadores de la Shoá, la sacaron cagando y ella reaccionó y permaneció enmarcada en el judaísmo cultural, conservador y social.

Sin embargo, en mi barrio había varias iglesias a las que mi vieja me llevaba a visitar por su propia necesidad de paliar su voraz curiosidad: Nuestra Señora de la Consolación (Católica Apostólica Romana) y San Jorge (copta) sobre la entonces Canning en proceso de mutar a Scalabrini Ortiz, y la San Gregorio Iluminador (en la calle Acevedo, virando a llamarse Armenia).

Las cruces que veía ahí adentro eran diferentes entre sí pero similares a la del rosario de Tita que hechizado besé. No entendía nada.

Esa duda se evacuó cuando cumplí 13 años y la gloria y majestuosidad del Bar Mitzvah erradicó cualquier tipo de dudas. Pero para entonces faltaban tres años, la derrota en las Islas, la democracia que volvía y el ingreso a la escuela secundaria.

Ya me aburrieron estos diarios. La moral periodística me impide tirarlos a pesar de que en Tel Aviv no tengo motivos para conservarlos.

Los quiero regalar, donar o enchufar pero no tengo mucha creatividad. ¿Se les ocurre alguna idea? Interesados comentar abajo.

Si 25 años no son nada, menos lo es medio año sin escribir. Volviendo estoy.

Ian Brown en Tel Aviv - Inder Goldfinger

Thx Inder!

HOLOCAUSTO, EL ORIGEN DE MARIANO MAN (II)

Retomando, en el post anterior había quedado en el recuento de la familia superviviente: Mi abuelo y su hermano, mi abuela con dos hermanas y un hermano menores y mi mamá recién nacida sin sus dos hermanitos.

Aguantaron comiendo papas, raíces, ratas y otros manjares en los bosques hasta el fin de la guerra. Hasta entonces, combatieron con dignidad no por un pueblo solamente, sino por sus vidas que para los nazis, ucranianos, polacos, lituanos, croatas y otros europeos valían menos que mierda porque la mierda incluso servía para abono.

Zafaron peleándola y vivieron un año entre Suiza -donde mi abuelo y otros del grupo contrabandeaban relojes- y en Florencia. De allí partieron hacia Palestina circa 1947 pero los británicos que tenían mandato en ese lugar no les permitieron entrar y los despacharon a los campos de refugiados en Chipre. Los ingleses querían gente soltera, no a mis abuelos con mi mamá.

Bajo esas condiciones, las dos hermanas de mi abuela decidieron entrar y al otro año celebraron la independencia del Estado de Israel.
Mis abuelos junto a sus hermanos y mi mamá se subieron a un barco rumbo a Buenos Aires a reencontrarse con la poca familia que había, desesperada por las noticias.

En el barco le regalaron una muñeca a mi mamá. En italiano muñeca se dice bambola y esa fue la primera palabra que ella dijo en otro idioma que no fuera idish.
"La bambola sta malata", repetía en el barco. Hasta que un día se pudrió y la tiró por el ojo de buey de un camarote. Tenía menos de tres años.
Era 1948...

HOLOCAUSTO, EL ORIGEN DE MARIANO MAN (I)

Está de moda el Holocausto.

El próximo 27 de enero será el Día Internacional de Conmemoración anual de las víctimas del Holocausto. Se conmemora la liberación de los campos de concentración nazis en Europa en 1945.
La resolución insta a los Estados miembros a elaborar programas educativos que inculquen a las generaciones futuras las enseñanzas del Holocausto, para prevenir actos de genocidio.

Hoy alguien mandó en cadena un link de un programa matinal conducido por Jorge Guinzburg donde entrevistaban a un sobreviviente de Auschwitz, David Galante.
Su ahijado, un tal Martín Hazán, publicó el libro "Un día más de vida" basado en el testimonio de Galante, oriundo de la griega isla de Rodas.

El coloso Galante sobrevivió a ocho meses de calvario en el campo de exterminio y llegó ilegal a la Argentina. Su historia es una más en un millón. Tan dolorosa como cierta. Tan repetida y callada como tantas.

Además, me llegó a la redacción una invitación para asistir a la presentación del libro "Auschwitz, el álbum fotográfico de la tragedia". Es en Madrid y para aquellos que andan por allí les cuento que es el 21 de enero a las 19.30 en la Sala Valle Inclán, Círculo de Bellas Artes, Marqués Casa Riera 2.

Aquí voy a contar en dos partes mi propia historia, mi origen.
De parte paterna, soy tercera generación de argentinos. Pero de parte materna, primera.
Una mezcla extraña el matrimonio de mis padres, uno cajetilla y una superviviente del Holocausto.
La historia paterna no es la que me interesa contar hoy. Voy a la otra, a la de moda.

Mi abuelo materno tenía cinco hermanos en Ucrania. Todos trabajaban en agricultura y comercio, una mixtura no muy común. O una cosa o la otra.
Antes de la guerra estaba casado y tenía dos hijos. Un día se fue a trabajar a varios kilómetros de la casa, con la guerra ya instalada, cerca de 1941, y cuando quiso volver lo persuadieron de que todos los judíos de su pueblo habían sido masacrados.
Quiso entrar, se lo impidieron y hasta el día de su muerte cargó con las dos más pesadas cargas: la culpa y la duda.

Así, con dos hijos, una esposa, padres y tres hermanos ¿muertos?, huyó a los bosques ucranianos con el hermano que le quedaba vivo. Allí, en un campamento, conoció a mi abuela de como diez años más joven.

La familia de mi abuela estaba compuesta por los padres y once hijos. No había televisión pero sí un almacén de ramos generales en un pueblo cercano al de mi abuelo. Es por eso que ellos decía que se "tenían" de antes.

Al comenzar la guerra, tres hermanos de mi abuela ya estaban en Buenos Aires porque el primero se equivocó de barco. Quería ir a EE.UU., a "América". "Perfecto", le dijeron en Génova. "Vamos para América pero giramos a la izquierda", explicaron.
Y el paisano llegó a Buenos Aires. Una vez instalado "llamó" a sus hermanos a ir al Río de la Plata. Dos lograron hacerlo.

Retomando, al inicio de la guerra mi abuela tenía diecinueve años. Tras un tiempo de enterarse de masacres en pueblos aledaños, intentó convencer a padres y hermanos de la necesidad de dejar todo y escapar.
Los padres dijeron no. Tres hermanos tampoco quisieron moverse por estar casados, de novios o simple incredulidad.
Pero ella comandó a cuatro hermanos hacia los bosques: dos mujeres adolescentes, dos chicos y ella.

Todos, desde ella al más chico se sumaron a un campamento de partisanos judíos en el que casualmente se encontraba mi abuelo y su hermano.
Ella, se decía en la familia, era una de las de mejor puntería incluyendo a hombres y mujeres (me sigue costando imaginármela con un rifle y apuntando).
El, se decía en la familia, tenía un excelente sentido de la orientación por lo que guiaba como baquiano a las pequeñas brigadas partisanas para combatir a los nazis (primera vez que uso la palabra).

Mi abuela -la mujer del rifle- le llevaba como media cabeza al "dinamitador de trenes alemanes". Era gracioso verlos y complicado imaginarlos como guerrilleros.
Una vez, de las pocas que mi abuelo soltó un recuerdo, me dijo que a uno del campamento que había batido información a paramilitares ucranianos, lo ataron a un árbol, le tiraron agua hirviendo y cuando se ampolló le abrieron las ampollas y le tiraron sal. Ese era mi abuelo en tiempos de guerra.

Entre tiro y muertes y la escasa alimentación que gobernaba al campamento, se juntaron el hambre y las ganas de comer.
Dos tipos en apariencia incompatibles, repletos de dolor tuvieron sexo y mi abuela quedó embarazada. Se fueron queriendo en el medio de la miseria y apoyando el uno al otro para sobrevivir y ver a su descendencia.

Pasaron los meses -siete- y el cuerpo de 40 y pico de kilos de mi abuela la obligó a parir supuestamente el 18 de enero de 1945. En el hecho, del que tengo muy pocos datos, nacieron tres bebés, dos y mi mamá.
Según informaciones imprecisas, los dos bebitos murieron enseguida y mi mamá sobrevivió. La pesaron con papas y no sé qué más y tenía mucho menos de un kilo.

Faltaba poco para el final de la guerra y los nazis mataron a uno de los hermanos de mi abuela, al más chico. Ya quedaban cuatro más mi abuelo y su hermano.

Mañana es 18 de enero, mi mamá cumpliría 63 años. A ella le dedico este post y la segunda parte que vendrá en breve.

LIVER LET DIE

Yo sé que con este post voy a ganarme muchos enemigos, el repudio de amigos y los vítores de aquellos maestros de lo oculto (gracias Hicks por la palabra).

Este blog puede genera más o menos antipatías por lo que escribo, por mis difusas posturas, por estar en Israel o por cualquier cosa. Incluso por spamear cuando escribo.

Sin embargo, hoy, intuyo, se producirá una bisagra que no sé si hará que me dejen de leer pero muchos me señalarán como subnormal y sin escrúpulos.

La causa, señores es la siguiente: volví a comer HIGADO vacuno.

Si bien es cierto que todo buen judío de linaje proveniente de Europa nunca debería renegar de la viscera, durante 20 años no toqué un pedacito de la fibrosa pieza. Poco tiempo después dejé de comer aves, actitud que mantengo por el asco que me dan las ratas con alas y plumas.

El olor, el color, el gusto y la tarea hepática alejaron al laboratorio del mamífero de mi mesa y paladar. Tuve un último coqueteo durante la adolescencia cuando mi abuela nos servía la mesa y ponía el plato del cual ahora me enorgullezco de comer: higado rallado con cebolla picada muy chiquita y huevo ralladito (ay, los diminutivos).

Después, nunca más. Sí al riñon, al chinchulín, a la molleja y a las carnes rojas.

Pero desde hace un tiempo -no me lo revelé a mí mismo por temor a enloquecerme- comencé a interactuar con el hígado de manera tímida.
Para enchufarle hierro a Alma, el hígado se transformó en una opción pero mi mujer se negaba a cocinarlo en la plancha o de cualquier otra forma. Le daba/da arcadas y se descompone.
"Mejor que la nena chupe un clavo", pensamos.

Hasta que un día agarré el sanguinolento bife, lo escurrí un poc, lo tiré en la plancha y esperé. Lo rallé -hasta ese momento todo lo hacía por Alma- y se lo serví con arroz o no me acuerdo con qué. Por supuesto lo morfó sin pruritos.

La cosa es que quedó un poco de higadito ralladito. Y como los olores y sabores, desagradables o placenteros, nunca se olvidan se me ocurrió rallar una cebollita y hervir un huevito.

Rallé todito, le pusé aceite, sal y unas gotas de aceto balsámico y lo probé. Y me gustó. Y desde entonces lo como una o dos veces por semana. Y me encanta. Y no lo puedo creer.

No recuerdo por cuestiones obvias cuánto sale el hígado en Argentina pero acá en Tel Aviv no es caro y se consigue más o menos fácil.

Estimado lector, aquí le transcribo una receta para poder obtener el plato tal como preparo yo. Esto no va a tener efecto entre los vegetarianos, que no me van a odiar más o menos por mandarme alguna parte distinta de la vaca.
Pero sí puede resultar en una consecuencia reveladora para aquellos que cómo yo fueron detractores del órgano glandular de animales vertebrados que segrega bilis y purifica la sangre que corre por nuestras venas.
Los dejo. Tengo mucho que ver, mucho que comeeeer.

Hígado Picado (cortesía de www.judaismohoy.com)

"Este es probablemente el plato judío más conocido y sabroso. Nadie sabe realmente su origen, pero cuando hablamos de hígado picado todos son expertos.
Tradicionalmente la grasa del pollo (aaaaagh) se usa para cocinar las cebollas y unir la mezclar puesto que le da una textura suave. Pero se puede usar tanto aceite vegetal o margarina. Se sirve con pan, matzá o crackers.

Ingredientes
300 gr. de hígado
1 papa mediana
1 zanahoria
1 cebolla
1 huevo duro
aceite o grasa de pollo o margarina
sal y pimienta a gusto

Preparación
Cortar en rodajas la papa, la zanahoria y la cebolla. Rehogarlas en un poco de aceite en una olla y agregar el hígado previamente asado. Tapar y dejar cocinar por 20 minutos aprox. Poner todo en la picadora incluyendo el huevo duro. Si la mezcla está seca agregar más aceite o grasa de pollo y condimentar a gusto.

Se pone la mezcla en una fuente de servir, se la cubre y se pone en la heladera por dos horas o hasta el momento de servir. Se puede acompañar con alguna ensalada de verduras frescas.
Opción para los amantes de las comidas agridulces: servir sobre rodajas de manzana verde sin piel cortadas en forma redonda.

Buen provechito.

DE LINCOVSKY A MODIGLIANI PASANDO POR MENOTTI

El último fin de semana, compuesto típicamente en Israel por un viernes y un sábado, sentimos frío.
En la calle fuimos víctimas de un frente helado proveniente de Siberia. Especulando, llegué a la conclusión de que el frío ese era parte de un plan de la Agencia Judía para promover la emigración de gente de la ex Unión Soviética e incluso para cumplir con aquellos que ya vinieron de allí para que se sientan en casa. Compromisos son compromisos.

Mientras nos cagábamos de frío dando unas vueltas con Marina y Alma por las plazas del barrio, me detuve a ver a una mujer que iba caminando como con un programa de teatro en la mano y con una mirada entre altiva y relajada. Vaya mezcla.

Iba la tipa, cincuentona, con sus pantalones beige étnicos y sus rulos psico muy parejos, con un pullover bordó y y un poncho. Botas marrones y lentes pequeños, como de lector agotado de leer sin comprender tantos libros existencialistas.

Se movía con la soltura que sólo da el bienestar económico o la locura. Cruzaba el Boulevard Rotshchild -vaya paradigma- y caminaba en dirección a un café de esos en lo que ya no se respira tabaco pero sí aroma de café importado, olor a tinta de diario no tabloide y madera de la buena. La tipa entró, saludo a dos mujeres y a un hombre -presumiblemente gay-, se sentó y nosotros seguimos caminando.

La estética de la mujer es muy común entre las judías adultas culturosas. Aquí, allá y en cualquier lado se visten igual. Véase Cipe Lincovsky.

El fenómeno se replica entre las mujeres adultas que no pertenecen o no interactúan de forma profunda con la cultura o la inteligentzia cultural. Sólo que en este caso lo que manda es el uso de remeras con incrustaciones de falsas piedras preciosas, jeans con injertos de simil-tigre o ropa deportiva de country, de esa que nucna serviría para hacer deportes. Véase Susana Giménez y su influencia en la judería de Miami.

Miré a mi mujer y me di cuenta que mi teoría no funcionaba con ella. Marina vestía una prenda de cada color y mi hija Alma, a pesar de no ser adulta, estaba sincornizada con la estética maternal.

¿Cómo puede ser? Ella está conectada con lo cultural. Ah, pero es profesora de Educación Física.
¿Entonces? Definí que mi mujer, Sorín, Matías Martin (dudo sobre si es judío), Daniela Krakower y Menotti forman parte de un tercer grupo de judíos de estéticas instantáneas.

¿Por qué cito a Menotti? Porque cuando era chica, circa 1977-8, Marina estaba enamorado del Flaco. Una vez me mostró una agenda pre-púber en la que estaba escrito "Menotti y yo". Un falso teléfono del técnico y un dibujo de alguien muy narigón.
Otra vez, le tomaron el pelo y urdieron un plan para "castigar" a Menotti durante una charla de amigos. Delante mío la vi saltar como una fiera para defenderlo.

¿Por qué meto a Menotti entre los judíos? Porque con lo tenaz que es mi mujer, de haberlo seducido lo hubiera hecho judío si se lo hubiera propuesto.

Harto de hablar del judío y sus circunstancias les recomiendo este quiz: http://www.jewsrock.org/index.cfm?fuseaction=quiz.view&typeid=C94DFA4E-AE2E-4B88-96251A696E8883DD

¿Modigliani era judío?
C
l
a
a
a
a
r
o.

SERE JUDIA

Como dije, el jueves fui a ver a Marky Ramone.
Un show flojo, con ese cantante argentino que por contrato, parece, no podía hablar. Le gritábamos de todo, y el chabón nada.
Apareció una bandera argentina con una estampa de Quilmes y el pibe eszobó un gesto de simpatía.
Le cantamos "Los Ramoooo, los Ramooooo, vamo los Ramooooo" y ahí matizó con una media sonrisa.
Estuve en un pogo con punks de crestas por primera vez en mi vida. Recibí unos toques pero nada grave.
En vez de 35 años, parecía que yo tenía 16.

Antes de entrar estuve un instante aislado, pensando, en qué hacía una grupo argento ramonero-vieja-n'roll en el límite noreste de Tel Aviv queriendo ver a Marky. Y en los punks de cresta judíos. Y en que la mayoría de todo es "judío".
Punks judíos, putas, policías, hijos de puta, benefactores, bomberos, pelotudos, asesinos y célibes.
En cada "oficio" hay judíos.

Yo me crié en Buenos Aires en un marco educativo, social y cultural absolutamente judío. Es así que en un momento todo aquellos que no era judío me resultaba extraño.
Uno de mis primeros momentos conscientes de sentirme fuera de "contexto judío" fue paradojicamente en la colonia de Atlanta, el club "judío" de la capital, en el barrio "judío" de Villa Crespo.

Yo tendría unos ocho años y le preguntaba a los pibes que estaban conmigo si eran judíos. La mayoría no lo era. Me sentía extraño pero no incómodo.
Los no judíos tenían otras costumbres, comían tortilla metida en un pan, eran morochos y hablaban diferente a los judíos.

Los fines de semana, por esas cosas de la escuela integral, yo jugaba en la puerta de mi casa al fútbol con los pibes del barrio, que salvo dos vecinos tampoco eran judíos.
Me eran más familiares que los de la colonia pero al poco tiempo me acostumbré a ellos, a los de Atlanta.
Sin embargo, no volví a interactuar de forma tan profunda con no judíos hasta que me cambié de colegio al abandonar la ORT.

Al entrar al Nacional n° 17, a los 16, a la edad del pogo de Marky Ramone, me di cuenta de que había hambre, separación, violencia, drogas, piñas y más.
No es que entre los judíos estas situaciones no se dieran sino que se ve que los adultos escondían bastante bien todo por aquello de mantener las apariencias en el gueto. El raro, el de "actitudes no judías", afuera.

De alguna manera, mi ser se divide en dos. Antes de salir de la burbuja judía y después.
Es por eso que ahora, a esta altura más afuera de la burbuja que adentro aunque esté en Israel me resulte extraño que todo sea judío, como cuando tenía ocho años.
Mis amigos son judíos, medio-judíos, no judíos, renegados, ácratas. Es decir cristianos, mixtos, laicos, quemados. No tengo amigos musulmanes por ahora.

Como Marky, que tenía a Joey (judío), Johnny (cristiano republicano) y Dee Dee (quemado y nacido en Alemania) y ahora tiene a otro yanqui, un argento y un inglés en su banda. Ni un islámico por ahora.

Sigo en la próxima con más estética "judía" moderna y adulta. Un adelanto: "Iba la tipa, cincuentona, con sus pantalones beige étnicos y sus rulos psico muy parejos, con un pullover bordó y y un poncho. Botas marrones y lentes pequeños, como de lector agotado de leer sin comprender tantos libros existencialistas (...)".

BOQUILLA FILTRONICA

Sí, como el filtro de Parliament.

Puse moderación a los comentarios por dos razones:
-Comments que me agreden desde lo impersonal
-Comments de propagandas spam.

Aclarado el tema, paso a otra cosa.

Betar es un movimiento sionista liberal, revisionista, derechista, en su momento paramilitar.
Fue creado en Europa por Zeev Jabotinsky y para más datos, Menajem Beguin, ex primer ministro de Israel fue una de sus figuras más reconocidas.
Ariel Sharon tiene su relación también y por supuesto los hermanos Netanyahu. También Olmert, Tzipi Livni, Itzjak Shamir y Moshé Katzav.

Sus milicias, Leji y Etzel, actuaron durante el mandato británico en paralelo a la Haganá. Con métodos menos ortodoxos. Volaron el hotel King David, donde hoy para Bush.
En la película Exodo, cuando Sal Mineo dice que quiere entrar al Irgún y es entrevistado exhaustivamente por un proto-Beguin, es justamente de eso de lo que estamos hablando.

Aclarado el tema, paso a algo linkeado.

La canción que yo aprendí en Betar y que ya subí la letra el año pasado en TP, es la siguiente:

“Jabotinsky es nuestro estandarte,
también Beguin y Arieh Sharón,
forjaremos una patria grande,
Jerusalén será su corazón.

Ya se oyen los estampidos,
de los tanques al avanzar,
son los fieros leones judíos,
que a Damasco ya están por llegar.

El Canal ya no nos contiene,
adelante con nuestro ideal,
avanzando con la fe judía,
hasta El Cairo nueva capital”.

Aclarado el tema paso a otra cosa.

Alguien me escribió diciendo que le hincha que le mande un mail cada vez que publico. Tiene razón quizás. A mi no me ofende.
Yo había avisado que mandaría tres mails con tres posts. Si a alguno le molesta, hagámelo saber por mail o por aquí.
Por ahora, tal como avisé, no voy a mandar pero no me voy a privar de volver a enviar cuando tenga ganas. Por eso, para saber si molesto, debo identificar a quién realmente molesto y dejar de molestarlo.

Aclarado el tema paso a otra cosa.

Vino Bush. Todo el mundo habla de Bush. Bush con Peres, Bush con Olmert, con Abás, Busch Gardens. Tengo los huevos llenos de Bush.
En la tele Bush, en la radio y en los diarios. En Internet, en los cables, en el café. Ayer mi mujer se acostó con Bush.
Ahora se juega a la Búshqueda del Tesoro, se toma el ómnibush, se dispara con obúsh y arbusto se dice ar(bush)to. Mucha Busha.

Hoy voy al recital de Marky Ramone, el baterista de los Ramones que quedó vivo, el de la formación más famosa.
Viene con un cantante argentino (!) que se llama Sebastián y que es el frontman de Expulsados. Espero que no los abusheen.
No sé si a Marky le interesa Bush pero como dice mi amigo Jiux: "A Johnny (Ramone) le hubiera cabido".

Aclarado nada me voy a morfar un hummus con tahina de Acco.

TELEFONO, MI CAAAASA, TELEFONO

Advertencia: El mensaje tiene cierto encriptamiento judaico.

En los últimos diez días me reencontré por separado con tres personas relacionadas entre sí y conmigo por haber concurrido en la misma época -los ochentas- al Movimiento Juvenil Sionista Betar en Buenos Aires. Digamos, la derecha sionista.

El primer reencuentro se dio a través del Facebook cuando uno de los individuos me adhirió como amigo. Al recordarlo, le di el ok con una sonrisa.
Un gran tipo conocido otrora como "Dudu", con un excelente sentido del humor y una cultura musical muy afín a la mía. Voy a llamarlo Tipo 1 y luego de más de una década de vivir en Israel desde hace algunos años se mudó a Madrid por trabajo.

El segundo episodio ocurrió de pura casualidad, sin forzar al destino ni siquiera de forma cibernética, que al ser impersonal le permite a uno hacerse el distraído e intentar recapturar el amor de una ex compañerita o pedir perdón a alguien por largas ausencias "mailísticas".

Yo estaba caminando por la avenida Allenby, una prima de la 18 de julio montevideana, intentando encontrar un negocio de alfombras que mi mujer Marina me había indicado para comprar justamente una alfombra (de paja) para el cumpleaños de mi hija Alma.
Anduve deambulando como idiota (Cipollatti dixit) cuando en el medio de la confusión me topé con una cara y una altura familiar: ¡Superman!

Así le decíamos al Tipo 2, al que me encontré en persona . Me dijo que se separó, que perdió el jopo tras la muerte de Christopher Reeve, que trabajaba en Defensa y que cuatro años atrás había intentado ubicarme para un festejo global del movimiento en el que habíamos compartido muchas horas.

El tercer caso tiene características similares al primero. Me llegó un mail de un ex compañero de Betar con muchas direcciones abiertas. Allí, además de putear por quedar expuesto mi mail a cualquier cadena, reconocí a varias.
Entre ellas, la de un madrij (adalid) mío con el que siempre tuvimos gran onda. Al tipo le decían "Facho", ahora aka Tipo 3. Le escribí, me respondió con su teléfono. Lo llamé y contestó.

Con Tipo 1, el encuentro es más difícil. Si él no viene a Israel, yo por ahora no iré a Madrid. Y si viene, en medio de tanto trajín, debería tener algún momento libre para reencontrarnos y ambos así soportar los incontrolables silencios de más de 15 años sin vernos. Alto grado de complicación.

La reunión con Tipo 2 se presenta mucho más accesible ya que Tipo 2, que vivía en el extremo norte del país se vino a vivir a diez cuadras de mi casa. Vea usted que no pierdo el carácter centralista característicamente argentino, típicamente porteño.
Al encuentro con Tipo 2 sólo le quedan dos cositas: ver quién llama primero y, por supuesto, los silencios.

La última situación, la de Tipo 3, es hoy más fácil ya que si bien nunca anda por Tel Aviv se ofreció a venir cualquier noche a tomar una cerveza juntos. Sólo resta, y abunda la confianza, coordinar fecha y lugar.
La complicación que tiene esta secuencia es que tiene un rebote ya explícito: cuando hablamos por teléfono, Tipo 3 me "comprometió" a ir a su casa el próximo aniversario de la creación del Estado, el día que se festejarán los 60 años de Israel, a comer un tradicional asado con otros ex miembros de betar mayores que yo que conozco bien y me conocen bien.
El problema es que la casa de Tipo 3 queda en los territorios, en Cisjordania.

Una, me da un poco de miedo pero me mata la curiosidad y las ganas de ver a esa gente nucleada por Tipo 3. Dos, es un poco raro festejar lo que se festeja en ese lugar geográfico.

Yo, que desde antes de nacer fui apolítico pero no inocente, la jugué de "facho judío" durante un par de años sólo para enfrentarme a los gibosos y granosos del sionismo socialista porteño. Aprendí mucha historia judía pero yo iba a jugar a la pelota...

¿Y si la derecha de Betar Argentina quisiera reconvertirme en uno más? ¿Y si estos "Tipos" hubieran aparecido en mi vida como parte de un plan orquestado para no dejarme más alternativa que el "regreso a las fuentes"?

Sí, ya sé. Uno vive en Madrid... ¿Y si abrió una oficina secreta allá? El otro vive ahora a calles de mi casa y el que faltaba me intimó a ir al mismísimo horno. ¿Me están fogueando?

Yo sé, muchachos, que la derecha tienta. Que la guita llama a la guita y que la propiedad privada significa tenerla más grande que el cuñado. Más ahora que Europa derechea y que Bush todavía manda.

Pero ya les advierto que no cuenten conmigo, ni que me rodeen en un Encuentro Cercano con tres Tipos. Si salgo de esta, posteo.

LA SOCIEDAD DE LOS MUERTOS POETAS

Después del primer post del año hecho un día antes del 1° de enero, dejo aquí unas coplas para paliar lo anterior, lo de la bomba atómica.
No quise ser tan pesimista pero cuando la realidad que uno trata inútilmente de filtrar se te mete en el sueño, asusta.
Todo va a andar ¿muy bien? No se crean que me deprimí.
Bueno, acá va el versito bastanta salame:

“El año arrancó en enero,
como siempre el mes primero,
con el tradicional y perenne esmero,
de mejorar a su antecesor.

Aquel de ahora pobre valor,
del que ya nadie casi habla
El que nació con el alba
De un enero anterior

Que con el mismo fervor,
que este flamante mes uno,
que más que nadie y ninguno
ya empezará a decir adiós.

E irá cediéndole el paso,
al febrero más brasilero,
que más caliente que brasero
el 29 suyo se irá
dejando atrás el “será”
para enfrentar el “va a ser”

Para fulano, mengano y Mariano
qué carajo hago yo, hablándote del verano
si me cago de frío, hermano,
en el hemisferio septentrional”.

PD: ¿Los Reyes Magos habrán pasado por Tel Aviv cuando se mandaban a Belén?