Argentinos putean al presidente de Israel (y no se salvan de mis palos)

De vez en cuando ocurre que se te cruzan los mundos. El rock con el periodismo, el fútbol con la paternidad o en este caso Argentina e Israel.

El jefe de Estado -no de Gobierno- de Israel, Shimón Peres, está de gira por Sudamérica y en Argentina, tal como había ocurrido en Brasil un día antes, una marcha de cientos de personas protestó por su visita y lo acusó de "presidente del sionismo" y de merecer un Premio Nobel pero por asesino.

Punto y coma. Desde Hipólito Yrigoyen para acá todos los presidentes argentinos han sido corruptos o transeros o ineficaces, lo que de alguna manera los torna corruptos por mantenerse en el poder público sin estar aptos para regir.

Todos ellos, desde Yrigoyen -que al final de su carrera y antes de ser bajado era inepto para su cargo- no han hecho más que dividir al pueblo, impedir con sus errores que la sociedad argentina termine de amalgamarse y entronarse como "padres" del pueblo, patriarcas de la nada, sólo para seguir robando y acumulando poder al pedo.

En todos los Gobiernos argentinos, desde Yirigoyen para acá, hubo crímenes políticos, asesinatos, intrigas palaciegas o desapariciones. Siempre, la guerra fue interna en Argentina. Hasta que llegó el disparate de Malvinas.

Desde 1930 a 2010, en 80 años de historia sobre 200 de existencia, la Argentina no hizo más que autodestruirse. El enemigo, en Argentina, está adentro.
Es el vecino, el policía, el político, la dueña del departamento que alquilás, el que tiene plata porque a alguien cagó, el que no tiene porque te viene a afanar y vos decís "por qué no chorea al que tiene guita y no a mí", es tu viejo que hizo doble facturación durante años y cagó al fisco en miles de dólares y sos vos mismo que te deschavas como un resentido acusando de resentido al otro.... y así.

Por el contrario, Israel, que tiene la particularidad de no haber tenido un minuto de paz desde que nació 61 años atrás, ha intentado con éxito en la mayoría de los casos que la sociedad, atomizada ferozmente por los orígenes de sus inmigrantes, tirara de un mismo carro.

Con seis guerras sangrientas encima -más de las que tuvo Argentina como nación independiente- el pueblo israelí se encolumnó tras el poder político que en muchos casos falló pero hasta la gestión de Ehud Olmert no había traicionado al pueblo. Y lo va a pagar. Porque en Israel, el enemigo está afuera.
Es el pobre palestino sin Estado, es el palestino terrorista que revienta un colectivo, es el agitador antisemita en Europa, es el asesino de Hassan Nasrallah que pone bombas en Buenos Aires y hay pelotudos que llevan banderas y pancartas con su cara, es el fundamentalista que defiende la frase de Khomeini que ordenaba "tirar a todos los judíos al mar", es el ignorante y es el que hace críticas sinceras y justificadas y es tratado de antijudío... y así

Estos dos países no pueden compararse. Son opuestos. Los dos Estados se endeudaron con Estados Unidos y el Fondo Monetario Internacional para crecer pero sólo uno lo logró. Lamentablemente.

Foto: http://colectivoinundacion.blogspot.com/

En un país, el Gobierno invierte en cultura y educación. En el otro, en fútbol.
En un país, los asesinos están sueltos. En el otro, presos.
En un país no hay agua, en el otro mucha.
En un país no hay tierra, en el otro mucha.
En un país no hay buenos culos, en el otro muchos.
En un país la policía no acepta coimas, en el otro mucho más que cien.
En un país se venden armas. En el otro también.
En un país se reconocen los errores y se comenten nuevos. En el otro, lo primero no y lo segundo sí.
A un país se le exige una doble moral por "haber nacido como consecuencia del Holocausto". Al otro, sólo lo identifican por los Glaciares o el asado.

Yo quiero a los dos países. Son mi vida misma. Son ese paradigma de lo que uno querría vivir en casa pero tiene que salir a buscar afuera.

Yo elegí vivir esta época de mi vida en otro modelo, en un sistema más humano para con los suyos. Para con los míos: mi mujer y mis hijos.

No puedo dejar pasar que se putee a un tipo como Peres, a quien personalmente detesto, que hizo tanto por su país. Que hizo tanto por la utópica paz. Que tiene un "Centro Peres de la Paz" y está constantemente arengando la unidad con los palestinos para una convivencia mejor. Que peleó por su país como lo hacían los próceres del ayer en Argentina.

Para estos que lo putearon, evidentemente el Premio Nobel es algo válido. Si esa es la medida, bueno, allá hay un sólo Nobel vivo sobre cinco en toda la historia argentina. Se llama Adolfo Pérez Esquivel. Respétenlo y cuidenlo como Israel respeta a sus seis Nobeles vivos.

Qué loco, Peres y Pérez. Paz empieza con P.

No vale decir que en Israel son todos asesinos que matan a niños palestinos. Como no vale ninguna generalización. No se trata de una competencia entre países.
Pero que se entienda algo: acá nadie va a perder el tiempo en organizar e ir a una marcha para ir a putear a la presidente del país de los Glaciares, esos hielos públicos que la familia presidencial vetó proteger para poder seguir haciendo negociados.

Yo soy un demócrata y un pacifista que no milita. Quiero y busco la paz, la interna y externa. En Israel y en Argentina.

Algún día quisiera poder decir que ambos países, mis países, forman parte de un mismo mundo personal. Como Mamashkanta y el rock, Boca y el fútbol y Rodolfo Walsh y el periodismo.

¡Salud Shimón Peres en tu visita a Argentina!

Esta mañana salen dos recuerdos.





Por cuestiones editoriales, este post también se publicará en http://www.marianoman.blogspot.com




Volveré a mi tierra
Allá en Israel
No quiero morirme
Sin antes volver.
Palito Ortega

VIENDO A BIBI (PERDON BIONDI)

Después de theremines y reflexiones, otra vez la realidad global me marca la hora. En este caso, el histórico discurso de Biniamín Netanyahu en el marco de las conferencia de la Asamblea General de la ONU. Para el caso, y debido a su importancia, fui el primero en traducirlo y publicarlo en español, modestia aparte.

En principio, hay que hacer una separación. La importancia de un discurso en sí y las reacciones en cadena que genera la pieza dialéctica.

Vamos al grano. La ponencia de Netanyahu en la ONU fue "excelente" para tratar dos cuestiones coyunturales como la negación del Holocausto por parte de Irán y la carrera nuclear de ese mismo país. No me topé aún con nadie, en persona, que me dijera que no estaba "100% de acuerdo" con lo manifestado por el primer ministro israelí.

Con documentación "irrefutable" -¿hacía falta mostrar papeles y copias de planos?- intentó demostrar infantilmente que el Holocausto existió. Como si esos papeles en manos de un sionista, diría un detractor, tuvieran algún valor. Podrían ser copias de la lista de compras de su esposa, diría otro personaje.

¿No es suficiente con el testimonio ya conocido hasta ahora de que el Holocausto existió? Acá no se trata de Dios, Cristo o Mahoma. ¿El santo sudario indica que Jesús existió? No. Pero los evangelios sí.

Bueno, las cámaras de gas no están de escenografía en Polonia y mi abuela no fraguó documentos de la Cruz Roja. Y los nazis no gastaron millones de marcos en documentar su "gran obra". Todo se puede ver por Youtube, menos los documentos de la viejita.

No hace falta agitar papeles cuando la verdad es tan clara e irrefutable. Con ese criterio, mañana, el presidente de Uruguay va a decir que todos los argentinos somos ladrones y ¿el mundo le va a creer? Porque los que nos afanaron fueron los bancos, eh. Y muchos de ellos extranjeros, eh.

Sí es real que Irán está corriendo para obtener la bomba pero tampoco se puede utilizar todo el tiempo disponible en el estrado para advertir a Europa y EEUU -que ya lo saben hace rato- que Teherán quiere jugar en primera y tiene plata para hacerlo.

Netanyahu evitó hablar, no más que en retórica, de la paz con los palestinos, a los que englobó en un panarabismo que ya no existe. Acá se trata de comenzar a negociar de una vez por todas, de ir a fondo, violando incluso los tiempos, para lograr la paz con el pueblo palestino.

Aunque suene soberbio, hay que ayudarlos a crecer como pueblo, como vecinos. No amarlos, nadie ama a un vecino a menos que tenga un culo bárbaro (entiéndase en mi caso una vecina) y los palestinos no aman a los israelíes tampoco ni tienen por qué hacerlo. No hay que pedir eso. Pero ambos pueblos tienen que madurar juntos, es el único camino para evitar más dolor.

Netanyahu debería haber dicho en la ONU que proponía un tiempo para una negociación difícil (dolorosa) pero justa. Que de aquí a dos años hay que firmar la paz, cueste lo que cueste y que Israel está dispuesto a dialogar con quien sea y a no especular con la guerra civil palestina o con el cerco a Gaza.

Esto hubiera dado al discurso de Netanyahu un estatus mayor al de histórico. Lo hubiera elevado a eterno.

Sin embargo, Netanyahu es humano y político (qué combinación) y prefirió recordar a sus parientes asesinados por los nazis que a los soldados muertos en las últimas acciones militares de Israel en el Líbano y Gaza. Y ni hablar de las víctimas palestinas.

Si Israel hiciera la paz con los palestinos, ¿qué razón de ser tendría Hezbollah? Ah, que ellos quieren todo el territorio porque bla bla bla... Bueno, que ataquen que Israel se las devolverá. Un clásico.

Pero el error esta vez será de ellos porque aquel que acepta por esposa a la sangre para amarla y respetarla, en la salud y la enfermedad, en la pobreza y en la riqueza, es cónyuge de la muerte, lo que en algún punto justifica su existencia sólo si palma inmolado y cargándose a los que pueda.

Desde hace 61 años, Israel es un país libre y democráticos. Con errores como todos. Pero desde hace 42, ocupa territorios. Y eso se paga con odio y resentimiento.

Aplaudamos mirando hacia la paz y no a la guerra. Por una vez aplaudamos un alba y no una puesta de sol. El atardercer es también un "se nos viene la noche" aunque sea más marketinero.

Estoy criando hijos en Israel. Quisiera que en 18 años el servicio militar no sea obligatorio. Quiero que sean lo que tengan que ser menos una tumba con honores castrenses.
Quiero que el héroe sea el que salva a un gato del arbol, no el que tiene signado defender al país y no puede descubrir la vacuna contra el trabajo porque el enemigo acecha y hay que pelear, matar o morir.

Basta de vericuetos bíblicos. Tengo esperanza. El día que la pierda armo la bomba atómica en el living. Total está en Youtube.



Oh, oh, oh, peace and love
Moving up, fighting it all back, stabbing
gonna get you down tonight in babylon town, yeah
`cause if you fall on your face is no disgrace,
no one's to help you anyhow, nowhere.
Oh, oh, oh...peace and love
peace and love in babylon.

Sumo - Reggae de paz y amor

THEREMIN: FANTASMA EN LA MAQUINA

Estoy en un momento de mi vida que es bien raro y eso no significa que sea malo sino que no me reconozco ante mi pasado, mis pequeños postulados personales y las ganas de hacer cosas que antes no podía o simplemente no me salían.

Quiero decir particularmente que siempre fui un inútil para las cuestiones manuales, ya sean prácticas, artísticas o de reparación.

Mis objetos en cerámica o arcilla eran deformados y disconformes ellos mismos por sus anómalas figuras. Sí, un inútil total, desprolijo, desganado e impaciente.

Una vez, en el secundario, en carpintería, hice una repisa más inestable que Charly García y encima me hice mierda la mano y la pared tratando de colgar ese esperpento en la pared de mi pieza. Luego tapé el error con un pésimo cuadro de Chaplin con "el pibe" a upa. En fin, un desastre antiestético por todas las aristas.

Mis dibujos eran preocupantes, los Kalkitos también. No me gustaba pintar con pinturitas aunque sí dibujar. En el primario había un amigo -que se llama Hernán C.- que ya dibujada como un campeón y yo no podía entender cómo hacía si los dos teníamos manos y cabeza.

Años después, cuando en la escuela aprendí las perspectivas -a los 13 o 14 años- dejé de dibujar todo de manera plana y sin dimensión alguna para empezar a literalmente llorar sobre las láminas de dibujo técnico, con esos estilógrafos de mierda que de golpe te tiraban un gotón de tinta y te arruinaban el laburo y los nervios.

Sin embargo, cuanto más me obligaba el programa a hacer laburo manual peores eran los resultados. No es que no me gustara sino que al saber que el producto final sería una catástrofe me frustraba de entrada y entonces todo sólo podría ser peor.

Como decía, estoy en un momento raro. Y es desde hace poco tiempo que redescubrí mis manos y laburé a conciencia sobre el recorrido de la orden que el cerebro le da a los dedos para ejecutar una acción.

Junto a mi hija pinto, arreglo chiches, recorto, hago collages y bolas de vidrio de esas con efecto nieve adentro. Sí, se morirían de saber qué fácil es y que bien quedan. Una de esas será para mis amigos Tamara y Cachi que coleccionan y que cuando estuvieron en Israel no encontraron la adecuada y se conformaron con unas truchadas.

Pero mi logro más interesante fue el armado de un Theremin con tres radios AM luego de haber visto un video en Youtube.
Siguiendo las instrucciones fui probando con diferentes aparatos -arruiné el único pasacassettes de la casa- hasta dar con un modelo similar al de video.
Lo fui charlando con mi nuevo amigo Josi G. y juntos nos dimos ánimos en el mar de frustraciones.

El fin de semana tuve la suerte de que otro nuevo amigo, Hernán F., estuviera en casa ayudándome a resolver la inquietud.
El se encargó de pelar unos cables que casualmente tenía en el auto, de soldar mejor que yo y de empujar a fondo con la historia-

Luego de varios intentos, nos dimos cuenta de que estábamos cerca de la resolución pero que faltaba algo. No nos salía.
En el minuto 90, cuando él ya se iba con la familia, se le iluminó el camino, soldó en otro lado y se ganó para siempre mi corazón. Terminó el Theremin y con mis fantasmas.

Me di cuenta de algo. Muchos de nosotros, los de más de 30, tenemos esa curiosidad latente que soslayamos y olvidamos. En estos dos muchachos, Josi y Hernán, encontré amiguitos de 10 o 12 años queriendo resolver un experimento.

Vi que fuimos pibitos que quizás leían la revista Lúpin y que el hecho de sentir la misma vibra impulsora -en este caso fue mía, mañana de otro- nos unió en un objetivo común. Y estos dos disfrutaron de la cosa tanto como yo.

Sigo siendo un inútil, no nos engañemos. Sólo que ahora capeo el temporal interno y le tengo paciencia al dedo.

Total, si no sale, siempre habrá un pibe treintañero dispuesto a despejar la cancha y clavarla al angulo aunque uno haya sido el rústico. La alegría compartida, dice el cursi refrán, es alegría doble.

Acá va el video de la resolución. Espero les guste y se animen.






Well I could call out when the going gets tough.
The things that weve learnt are no longer enough.
No language, just sound, thats all we need know, to synchronise
Love to the beat of the show.

And we could dance.

Joy Division - Transmission

COMPAÑEROS, SIEMPRE FUIMOS COMPAÑEROS

El próximo fin de semana se reunirán en las afueras de Buenos Aires un grupo de ex compañeros de mi escuela primaria y una vez más no voy a poder estar allí.

No es que me desgarra tanto, no es tan grave, porque cuando viaje para allí podremos organizar algún otro encuentro.

Lo que me gobierna es la intriga. Con quién me encontraría y si valdría la pena tratar de replicar las relaciones tal cual quedaron congeladas tanto tiempo atrás.

Inicialmente me surgen varios interrogantes: la que mejor estaba de las minas, ¿se mantendrá en el podio porque el tiempo no perdona a nadie? El mejor deportista, ¿gobernará su panza tras el paso de los años? El grosso en matemáticas, ¿por qué eligió medicina?

Hay algunas sorpresas que puedo enumerar. Una de las pibas que fue mi novia en alguna parte de la primaria se convirtió en una hermosa mujer con el valor agregado de que lo sabe.
Otra: uno de los más burros es ahora multimillonario (qué palabra 70's) y encima judío conservador en camino a religioso. Como los diamanteros de Snatch.
Una más: mi amigo el Chino está desaparecido desde 2001. Un día salió de la casa sin documentos ni teléfono y no volvió más. Ni a despedirse ni a sorprender.

Salvo algunos casos contados, no tengo idea de lo que podría encontrar en esa mesa de ex compañeros, ahora adultos, algunos vencidos, otros perdidos en la nebulosa de la nostalgia, que desdibuja siempre para mejor cualquier situación. Incluso la muerte.

Pero, más allá de la información electrónica que despide el blog, alguna red social, tal vez un "te googlié", mis ex amiguitos, ¿qué se imaginarán de mi?

Tipo de estatura mediana, futbolero, periodista, laico, casado, hijos, en Israel (?), frontman de una banda de rock, bloguero, mutante y sentimental. De toda esa ensalada, ¿qué podrían comprender?

No hay acá un menosprecio sino una común sensación de imposibilidad de transitar el pensamiento ajeno sin prejuicios. Digo, meterme a ver la impronta pura de lo que piensa de uno un individuo al que no veo desde hace dos décadas y que ha sufrido modificaciones en su vida como todos.

La mirada ajena me chupa un huevo desde que supe que no era Robert Redford y que no tenía que sostener un armazón extra al de mis anteojos. Por supuesto que no me gustaría engordar ni perder un brazo, o quedarme pelado de forma repentina, pero quiero decir que no me interesa si me juzgan. Más si me desvela saber qué los sorprende de mí. Porque todo lo que he modificado en mi vida lo hice por mí y el que diga que no es así para sí mismo que se abra una red de iglesias.

En fin, no voy a estar en la reunión y seguro veré fotos en los lugares que generalmente todos solemos visitar en la web.

Pero me queda ese gusto agridulce. ¿Y si alguien se muere o desaparece como el Chino? Se me rompería otro de esos cristalitos que uno tiene en la vitrina cerebral y que con cada suceso trágico se quiebra y es imposible pegar. Porque el cristal es como la médula, se rompió y fuiste.

Voy a ver si junto fuerzas y organizo en Israel una reunión similar con los que estamos aquí. Hay varios que vinieron en la mitad de la primaria.
Si conocen a alguno de estos, bienvenidos los datos:
-Dieco Cheifec (Uri Jeifetz)
-Mariano Goijin
-Irene Feldman
-Gaby Kristal
-Nancy Segal
-Vanina Krawiecki

Basta para mi, basta para todos.




Well Im just outa school
Like Im real real cool
Gotta dance like a fool
Got the message that I gotta be
A wild one
Ooh yeah Im a wild one
Iggy Pop - Real Wild Child (Wild One)

LOS MISTERIOS DE LA CABALA (DESTINY'S CHILD)

Para muchas personas, las cábalas son como el anticristo. Es decir, creen en ellas aunque las niegan porque no es de progresista confiar en los caprichos del destino.

Claro, uno es el volante absoluto e imperturbable de la vida propia. Es cierto que esto tiene su base en cuestiones que tienen que ver con las decisiones: si agarro un cuchillo y mato al vecino, ¿fui mi propio timonel o estaba escrito en las imperceptibles páginas de "lo predestinado"?

Porque destino no es sólo aquello que Wikipedia define como "poder sobrenatural que guía las vidas de cualquier ser de forma necesaria y a menudo es fatal". Destino es también el lugar al que uno puede llegar manejando en la ruta y es también una pizzería en el Cid Campeador de Buenos Aires.

En los últimos dos meses, me voy encontrando con gente que, enterada del nacimiento de mi hijo, me pregunta: "¿Dormís bien?, ¿cómo se porta?, ¿la hermana está celosa?".

Indefinidamente, todos me consultan las mismas estupideces. ¿Por qué nadie me pregunta "cada cuánto caga", "sonríe mucho" o "le gustará el chupete o lo necesita"?

El "destino" o "comportamiento social de masas sin reflexión" parece predeterminar una serie de cuestiones que aparentemente son así. ¿A quién realmente le interesa saber si duermo como el orto o si la hermana está celosa? ¿Acaso soy farero y si el bebé me rompe las pelotas a la noche un barco puede chocar porque me olvidé de prender el foco del faro? ¿Tal vez piensan que si mi hija está celosa la vida será imposible de sobrellevar hasta que la pequeña acribille a su propio hermano?

A nadie le importa un rábano lo que hace o hará el bebé o si uno se adapta a la nueva criatura que llega al mundo a adaptarse a todo. Y al que le importa realmente es porque o es morboso o es un formalista de primera que no se atreve a saltar la trivialidad. Algo tan simple como pregunta "¿por qué le pusieron ese nombre?".

Abierto ese nuevo frente, siempre es más fácil y divertido jugar que si uno sabe las cartas del adversario y juega sin apostar guita.

Regresando a las cábalas, creo que empiezo a creer que tantas veces invocadas las mismas palabras, estas pueden torcer el "destino" convirtiendo lo dicho en real. Y si en este caso lo dicho, lo rezado en masa, es una duda, bueno, sabemos que las incógnitas no siempre tienen una sola respuesta y que algunas de las resoluciones pueden ser negativas. No siempre los mantras nos llevan al nirvana. Tantas veces reencarnamos, tantas veces me morí, sin embargo estoy aquí, reencarnaaaando.

Con esto quiero decir que tengo temor de que me quemen el carácter celestial de mi nuevo pibe, que duerme y se porta excelentemente bien, me permite hacer lo mismo y le da normales más no nocivos celos a su hermana.

Pocos días atrás comencé a contestar exactamente lo opuesto a lo real: duerme mal y lo mismo nosotros. Su hermana lo quiere asesinar y nosotros a ella y luego matarnos entre nosotros.
Dos me miraron tan raro que creo que estaban esperando el guiño del ojo para que todo acabase en ironía. Pero no, lo mantuve a fondo.

Así como desde que nació mi primera hija ante las poderosas miradas urbanas emito un "juiiiraaa", algo así como un "fuera" extremadamente fierresco, ahora respondo lo opuesto a lo real, como para conformar a los que se alegran cuando el otro está hecho mierda y para atemorizar a aquel que se hipotecó de por vida en el lugar común.

En estos días me surge un deseo y un pedido, sustantivos que no son lo misma. La idea es cinta roja para todos, para que Luca siga así. Durmiendo, cagando después de mamar e iluminando la casa con sus ojos y pedos del destino. Y dándole celos a la hermana.




What was it like
When you were a child?
Did you see the world
In a different light?
When the veil came down
Our destiny grew away from us
Don't it make you weep
Can't you see

The Kinks -When you were a child

COMO FESTEJAR UN AÑO NUEVO ¿DISTINTO?

Para una pareja con dos menores es cada vez más difícil salir una noche sin tener que hacer actividades de adulto. En Tel Aviv, claro.

Puede ser, somos inmaduros que nos gustan más las fiestas, bailar y tomarse una copa. Estimularse con humor y charla directa. Con diálogos asociativos hasta el infinito.
Esta mala costumbre -digo mala porque hay situaciones generacionales irreplicables y eso frustra y frustrarse, generalmente, es malo- nos condiciona en un país al que hemos llegado en forma pero a destiempo.

León Gieco canta "desahuciado está el que tiene que marchar a vivir una cultura diferente" y la pega bastante. Con la diferenciación de que nosotros no somos exiliados políticos ni nos fuimos porque nos mataban a tiros o picana.

Con todo el respeto a los que desaparecieron y a los que se fueron por los milicos. Quiero dejar claro que en 2003 nos fuimos de Buenos Aires en otro tipo de exilio personal, casi trashumante.

No es el momento de analizar el por qué de la emigración pero sí el de contar que aquí un cine no tienta tanto y que un teatro es como si se hablara de un género de los griegos antiguos, como cuando se confunde la comedia de Aristófanes con la de Francella.

En ese sentido Gieco la pega. En versión light también. Quiero darle méritos en esta.

Volviendo, ayer nos juntamos por año nuevo judío en la casa de una piba cordobesa macanudísima, que habla un co-or-do-obés acérrimo. En su vibrante patio nos reunimos cerca de 15 argentinos, un uruguayo, un peruano y un suizo.

En un momento de abstracción entre tanto humo y cerveza, me detuve a ver aquello que respetaba por fiel a un sentir pero que a la vez rechazaba: las peñas de exiliados en Suecia, Holanda, España y tantos otros países que fueron destino de gente que se las picó para no morir en manos de los malos.

Esas guitarras, los tintos, los morrales y las empandas "freestyle" me caían mal. No sé, nunca la fui de americanista. Finamente, creo que eso es lo que nos knockea a los argentinos. Eso de no sentirnos parte de un pueblo enorme sino los que estamos arriba de "lo' negro', lo' jindio" del resto de América Latina.

De todos modos, no me arrepiento. Esa estética del bolso-de-cáñamo-quetzal-amarú-titicaca-pelo- de-mulita-en-el-charango me aleja. No soy indio ni los seré por más que los banque ante sus reclamos desde el más allá por lo que les hicieron desde California a Usuahia.

Retomando una vez más, con mayores o menores coincidencias, los argentos -en un rango de 22 a 40 años- estábamos otra vez hablando de fútbol, del Diego y de música. Castigando al disc jockey de turno, diferenciando provincias y llevando al surrealismo el doble sentido.

Cuando salí de la abstracción, me tuve que ir. Eran cerca de las cinco de la mañana y lo habíamos dejado clavado a mi viejo cuidando a los nenes.

Volvíamos por la avenida Allenby, algo así como la 18 de julio montevideana. Desierta. Parecía la calle Brasil allá por Jujuy pero en Islandia.

De repente vino un taxi y nos puso las pilas. Subimos dejando atrás la "peña argentina", con sus graciosos, sus venenosos, sus expertos en todo y sus afables mezclas de napolitanos, judíos europeos y gente de provincia.

La pasé mejor que en el cine y no por eso hoy visto poncho. Es lindo juntarse a recrear costumbres sanas como la reunión.

Claro que sí, porque uno de lo hermoso nunca renegará. La belleza puede cegar pero es mucho mejor eso que no ver tras el resplandor de la nueva cultura que viene a formatear si es que te vence el resentimiento. Si te dejás, perdés.

Porque yo conozco a gente que el mate lo toma a escondidas mientras compara todo de forma superlativa con lo argentino. Desde el Ejército hasta las batatas. "Mucho mejor el año nuevo acá que allá", me dijo un otario.

Tengo que rematar y lo haré contando que hoy me levanté arengado e hice chorizos (jajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajaja) con ensalada criolla. Y como si fuera una broma del destino, a seis horas de haber comido el autóctono menú me repite como el mejor loop.

Como para que uno no se olvide de donde viene.





You'll never live like common people,
you'll never do whatever common people do,
you'll never fail like common people,
you'll never watch your life slide out of view,
and dance and drink and screw,
because there's nothing else to do.

Pulp - Common People

AÑO NUEVO Y LA MADRE QUE TE PARIO

En la puta vida hice un balance en septiembre. Bah, una sola vez apareció algo así como un recuento de situaciones que debía fijar porque se estaba muriendo mi vieja.

Hace ocho años mi mamá se iba como nunca y se quedaba para siempre. En la piel, en las reacciones y en los nietos que vinieron después.

No es que este año me ponga más o menos sentimental que en 2002 o en 2011 (quién lo sabe) pero hacía mucho que no me acordaba de mi vieja y cuando digo acordarme me refiero a jugar a hablar con ella, a mirar una foto o a contarle a mi hija mayor que esta cadena, que por ahora termina en ella y su hermano, se debe a que a mi mamá también le pusieron la semillita.

Yo no puedo decirle a mi hija, así nomás, que mi vieja está en la quinta del ñato y que cuando fue su velorio y su entierro no lloré porque ya la había despedido en terapia intensiva cuando me dijo un médico que estaba en frecuencia agónica. Más bien le hablo de estrellitas iluminadas en el cielo.

No todavía. Más vale, pelotudo. Sería crearle imágenes de fenómenos tan cotidianos como incomprensibles.
Pero cómo me tienta decirle que hay que aprovechar lo que uno tiene, lo que uno toca y huele. Lo que uno coge y lo que lo hace a uno sonreir. Aprovechar a la mamá aunque la mamá esté muy lejos de morirse, graciadió. Encima el otro día, la nenita nos pregunta: "¿Quién es Dios?".

Este septiembre mi hijo menor cumplió dos meses y dos medidas de pañales. Ya se llevó puestos tres chupetes y caga como el mejor.

A horas del año nuevo judío, en el que me crié y estuve orgulloso de eso, me acuerdo de mi vieja y pongo intensidad para que ella, que no está, esté. Porque si está, todos nos sentiremos siempre menos solos.

Mirá vos, cuando menos lo imaginé tuve que crear un núcleo familiar de cuatro porque se me iba extinguiendo la familia sanguínea. Me queda mi viejo y dos tíos que más vale perderlos. Vendrían a ser hermanos de Satán. Los primos son Primos de Rivera.

Yo sé, yo sé que hay muchos escribiendo pavadas de fin de año y esto puede pasar a engorsar la fila de experiencias ajenas de las que abundan cuando el calendario se encapricha en celebrar. Pero me chupa un huevo.

Leí tantas gansadas entre el domingo y hoy que me dije "no te podés quedar afuera, a tu mamá le hubiera gustado que escribas siempre".

Vieja, escribo todos los días. No siempre notas. Escribo historia en la piel y el corazón de mis hijos, tus nietos.

Como todo humano imbécil, a veces me olvido de capítulos. Tal vez centrales. Hago elípsis e hipérboles pero después de martillarme un dedo me acuerdo al putear "la concha de tu madre"... Sí, la palabra madre. Concha. Origen. De ahí vengo.

--
Justo a mí me tenía que pasar. Mi abuelo materno se murió un día antes de mi cumpleaños. Mi abuela materna, un 30 de diciembre. Mi mamá, la primera noche de un año nuevo judío. Mi hija nació dos días después de mi viejo y mi hijo, dos antes de mi mujer.

Es decir que hay meses más intensos pero en donde hay una fecha particular, esta contiene en muchos casos dobles significados.

Hoy, 18 de septiembre, puse la velita eléctrica en la pared y ahora la estoy mirando. Siempre me gustaron, son góticas. En esa oscuridad que es la memoria emotiva me muevo bien y esas velitas me acomodan el sendero de los recuerdos.

Me voy a bañar. A la noche hay cena y después... año. Esta noche quiero bailar.






Dancing on rock'n'roll graves
Dancing on burning coals
Dancing on 'jesus saves'
Dancing with old scratch soul
Dancing on flick knives
Dancing a stiletto groove
Dancing our nine lives away
Dancing in the louvre

Bauhaus - Dancing

TODOS TUS MUERTOS - REPRISE DE UN GRAN TITULO

En el último mes se produjo una combinación de decesos de famosos y no tanto, queridos y odiados, argentinos y extranjeros.

¿Es pura casualidad o la humanidad es víctima de un eclipse, un dios perverso con joystick o la gripe A?

Quiero hacer una simple nómina de muertos clasificados aunque no de forma cronológica porque las fechas, salvo el 17 de junio -el 17, ¡la desgracia!- donde se fueron cuatro, ya son irrelevantes porque están enmarcadas dentro de los fatales 30 días de junio y los dos primeros de julio.

El boom empezó con David Carradine, Kung Fu, Bill. Su extraña muerte en Tailandia abrió el grifo de agua de
la laguna Estigia.

En Argentina murió el artista plástico Leopoldo Presas. Poco después, falleció el dirigente judío Jacobo Kovadloff, hermano de santiago.

Días después, llegó el fatídico 17, en el que se fueron para siempre, el actor Fernando Peña, el director de TV Alejandro Doria, el diputado e historiados José García Hamilton y el actorazo Oscar Ferreiro.

Ese mismo día murió mi abuela Juanita en San Pablo y diez días después su cuñado y tío abuelo mío Julio Z.

Sin podernos recuperar del cimbronazo mortal, con la gripe A ya catalogada de pandemia, murieron también dos familiares míos de la rama Glezer.

Siguiendo con la frecuencia agónica, le llegó el turno a Andrés Cascioli, editor de la revista Humor entre otras cosas. Y horas más tarde decía adiós la actriz Farrah Fawcett.

La rubia quedó opacada con el muerto entre los muertos: Michael Jackson.

Más acá, se fueron la coreógrafa Pina Bausch; el líder de los Seeds Sky Saxon; el peronista Miguel Unamuno; y el ex campeón de box y alcalde de Managua Alexis Argüello.

En los últimos días de junio fallecieron también el pianista Eduardo Lagos; el reportero gráfico Gerardo Horovitz; y Hortensia Bussi, viuda de Salvador Allende y madre de Isabel.

Durante el junio fatal, en el que yo cumplí años, también palmaron Ola Hudson, mamá de Slash y vestuarista de Bowie; el ex presidente gabonés Oscar Bongo; y Camilo Zapata, hacedor del “son” nicaragüense.

Entre otros, estiraron la pata el historiador cubano Pedro Álvarez Tabío, editor del libro Cien horas con Fidel; el documentalista Allan King; el francés Jean Dusset, premio Nobel de medicina; y Jackie Tonawanda, primera boxeadora profesional.

Además, se fueron si saludar Jorge Machado La Torre, el creador del software PerAntivirus; el más veterano de los atletas olímpicos británicos y padre de la actriz Charlotte Rampling, Godfrey Rampling; Randy "Iron Man" Smith, que brilló en la NBA en las décadas de 1970 y 80; y el atleta olímpico cordobés Luis Oliva.

Mientras tanto, la Guardia Revolucionaria iraní mataba a mansalva a la joven Neda, nuevo símbolo de la lucha contra la opresión; y morían el ex piloto del dictador paraguayo Alfredo Stroessner; el custodio del Museo del Holocausto de Washington; el hombre considerado como el más longevo del mundo por el Libro Guinness de record, el japonés Tomoji Tanabe (113 años); la abuela del presidente panameño Martín Torrijos; el último cartelista de la Guerra Civil; Ed McMahon, quien ganó fama al aparecer por casi tres décadas, al lado de Johnny Carson en el programa estadounidense "The tonight show"; y el hermano de Mia Farrow.

Ah, también se mató en un accidente la Reina del Turismo de Tunuyán y crepó el puma del zoológico de Santiago de Chile.

¿Más? Mira Ostromoglinsky, sobreviviente del gueto de Varsovia; un soldado británico en Afganistán, el hijo de Max Mosley (capo de la F1); un bebe calcinado; varios de Gripe A; un obrero X; un sindicalista peronista; y el paciente del primer trasplante simultáneo de rostro y de las dos manos.

La televisión analógica murió en los Estados Unidos y dejó de transmitir. Ahora, la muerte se ve en digital.

Cuando todo parecía calmarse, ayer se murió uno de mis maestros de periodismo: el gordo Oscar Raúl Cardoso. Pequeño réquiem: supo ponerme paños fríos cuando yo me quise apellidar Clarín.

Y horas después, el actor Karl Malden, aquel de “Las calles de San Francisco”.

¿Y saben qué? Cuando estaba recopilando muertos para este estúpido post -créanme, no es un truco de efecto- al pegar un link se me murió el Word y se me cayó toda la lista.

La memoria y la paciencia hicieron su trabajo y algo recuperé con el autosave del Word.

Ahora, ninguno murió por fumar marihuana, escuchar rock, coger ni por comer helados. Es importante saber esto.

Consejos: no sea famoso, deshágase de la gilada, déle al hummus y guste del buen fútbol. Con orgullo, gracia y dignidad, dejará a los envidiosos atrás y ¡enterrará a todos sus amigos! (cortesía Ren & Stimpy).

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FINAL FELIZ, INCONEXO Y SOBERBIO

¡Qué mes más negro! ¿Peste amarilla, gripe del pollo, morrones vencidos?

¿O estarán todos estos haciendo lugar para que nazca Luca Man?

Cease to resist, giving my goodbye
Drive my car into the ocean
Youll think Im dead, but I sail away
On a wave of mutilation
Wave, wave
Pixies - Wave of Mutilation

EN VIVO Y RUIDOSO

Unas semanas atrás llegué a mi casa de un paseo con Alma y en la manija de la puerta del departamento, cual cartel de "No molestar", había colgado un instructivo alarmante.

El mismo tenía una mapita de Israel dividido en zonas coloreadas con matices del rojo hacia el amarillo aunque había algún violeta y dos verdes.

En el recuadro de referencias, los puntos de colores indicaban la recomendación de cuánto debería tardar una persona en ingresar a un refugio o cuarto protegido desde que comenzara a sonar una sirena advirtiendo un ataque con cohetes.

Aterrado y mecanizado, leí que todo Tel Aviv tiene 120 segundos para resguardarse y esperar el o los impactos.

En dos minutos no llegas ni a pensar. La nena, mi mujer, agua, la billetera, el teléfono, peine, pañuelo y si estás en bolas un pantalón y si es invierno una camiseta.

Salvo los dos primeros artículos, el resto debe ser negado automáticamente. Ni siquiera las joyas o los muñequitos de la Guerra de las Galaxias podés rescatar. Ni la kipá de Boca ni la palm ni el cortapluma de mi abuelo.

Lo peor de todo es que cuando ví el papelito me comencé a olfatear algo raro. Soy muy vivo yo.

Dos semanas después del volantito en la puerta se comenzó a difundir que el martes 2 de junio iba a haber un ejercicio nacional de seguridad y que todos los habitantes de Israel debían actuar al escuchar la sirena.

Inmediatamente decidimos con mi mujer que ese día no mandaríamos a Alma al jardín. Pecado o no, se van todos a la concha de su hermana. Del terror la protejo yo, inmaduro, pelotudo o acertado.

Ya una vez me mandé la cagada de dejarla en el jardín luego de haberme enterado de la existencia de un paquete sospechoso a 10 metros de la puerta y que la policía hizo estallar sabiendo que se trataba de las "pertenencias" de un homeless.

Desde ese día quedó traumada por las explosiones y así nos perdimos varios festejos urbanos que incluían magnánimos fuegos artificiales.

Retomando, ese día Alma se quedó en casa con nosotros. Cada uno laburando en lo suyo. Se hicieron las 10.50 y comencé con la ansiedad.

10.52 - Alma en su pieza y mi mujer jugando con ella
10.53 -Voy a la ventana del living, miro para afuera, todo normal
10.55 - Me sirvo un vaso de gaseosa con hielo y voy a la pieza de Alma donde todo sigue igual
10.56 - Me tragué de un sorbo la gaseosa y pienso que en cuatro minutos nos tenemos que encerrar en el baño porque es la zona más protegida de la casa
10.57 - Ya no paro de caminar, mirar por todas las ventanas, comiéndome el film de que va a haber un ataque en lugar de un simulacro.
10.58 - Se me ocurre una idea: grabar la sirena en mp3 para usarla de intro de un tema mio que está en desarrollo.
10.59 - Después de probar que graba, pongo el aparatito en la ventana que tengo en el lavadero y espero.
10.59 - Estamos todos parados en el living. Esperando.
11.00 - El nefasto ulular invade cada nervio y en vez de escondernos en el baño, irresponsablemente, argentinamente, humanamente, nos quedamos mirando la ventana a ver qué hacen los demás. Vemos bicicletas pasar como si nada.
11.01 - La sirena no para. La duración sería de 90 segundos. Yo dominando los nervios para no quedar como la gallina de la familia.
11.02 - El sirenazo pasó. El sistema nervioso se va acomodando. ¿Qué es lo que se vendrá ahora que ya tenemos el volante con las instrucciones y ya participamos del simulacro?

De mi mamá heredé la intuición, el sentido de la justicia y el terror por las sirenas. Ella, que había llegado a los tres años a Argentina desde la Europa posguerra, de chiquita se escondía debajo de la mesa cuando pasaba una ambulancia, un patrullero o los bomberos.

Un psicólogo marketinero le había dicho que se debía a un trauma prenatal producto de los bombardeos alemanes con sus Stukas. Verdad o no, todos compramos. Estaba muy bien guionado y a los guiones buenos nadie se les resiste.

Yo no tuve nunca una reacción tan gráfica. Siempre me la morfé pero ahora que soy padre me gustaría irme abajo de la mesa con Alma y encontrar ahí el abrazo de mi vieja diciéndome cosas lindas, riéndose con nosotros de la situación.

Mientras espero que vuelva mi amigo Román de Eilat -Román, sí, el que había suspendido el viaje por la operación contra Gaza en enero- publico este post después de largo tiempo.

Quiera el destino que no haya más jaleo este año. Y que la queja del verano sea el calor y no el dolor.

No es cobardía. No. Es miedo.

Mother I tried please believe me,
Im doing the best that I can.
Im ashamed of the things Ive been put through,
Im ashamed of the person I am.

Isolation, Isolation

Joy Division -Isolation

TORTA (FRITA) ELECTORAL - LAS ELECCIONES SE HICIERON TORTA

Lo primero es lo primero. Acabo de recibir esta información:

A veinte años del lanzamiento de The Stone Roses, el disco volverá a estar a la venta en dos ediciones especiales: una caja y una “legacy edition”. En los próximos días se dará a conocer el contenido de ambas ediciones.

Un caja con el álbum de debut de The Stone Roses, “The Stone Roses” (1989), será publicada en junio para celebrar el veinte aniversario de su edición original.

John Leckie, que produjo el álbum, lo ha remasterizado para esta edición especial en box set. De momento se desconoce que material extra que incluirá la caja, así como la edición “legacy” que también se pondrá a la venta.

Cómprenlo. Escúchenlo. Regálenlo. Háganse un bien.

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El martes pasado fueron las elecciones y todo indica que... ¿qué?
-Que la derecha va a ser Gobierno, con Kadima o sin Kadima
-Que la derecha gobernante va a ser más moderada, es decir se "kadimizará"
-Que Netanyahu es resistido en Europa y EEUU y el mundo ve a un Israel "radicalizado"
-Que la izquierda fracasó por no enfocar bien sus plataformas
-Que las guerras no siempre alteran los resultados electorales
-Que Israel se encuentra en un momento crucial: o avanza o se aisla.
-Que los políticos son unos reverendos sinvergüenzas que no esperan que el muerto se enfríe para cambiarse de vereda.
-Que de eso se trata la política, de jugar a un juego de pocos mientras los boludos miramos.

Estos previsibles resultados electorales son el reflejo de una sociedad asustada, ultraliberal y cansada. Estos fueron unos comicios "cansados", hubo dos candidatos de la vieja guardia que ya fueron primeros ministros -Barak y Netanyahu- y una canciller ambiciosa, un tanto inexperta y muy soberbia.

Por el otro lado, continuando con la tendencia de la elección pasada, el ultraderechista Avigdor Liberman se posicionó como una alternativa extraña, laica y sionista, estandartes anteriores de la izquierda socialista y kibutziana.

Ante tal ensalada vencida, se volvió a repetir el voto ignorante, ese tan común que no vota plataformas sino personalidades, páteres, gente con "huevos" y granujas simpáticos.

Una salvedad: hubo un alto porcentaje de votantes a pesar del mal clima. Llovió e hizo un frío terrible, fue un martes 13 que cayó 10.

Yo hice lo que tenía que hacer. Fui con Alma, "votamos" y le afané una boletita de cada partido que luego se encargo de desparramar y ante mi asombro nombrar algunas letras hebreas que yo no sabía que conocía. Si sigue así, va a ser la próxima jefa de Gobierno.

¿Y Guilad Shalit? ¿Y el cese del fuego? De eso no se habla o de eso se dice que no se habla con Hamás. Es inminente -creo que no me equivoco- y va a ser muy positivo. Al menos devolverá a Israel el poder de negociación que viene perdiendo desde hace décadas.

Un saludo especial al tío Eduardo que hoy 15 de febrero cumple 79 años.





From Genesis to Revelation
The next generation will be hear me
From Genesis to Revelation
The next generation will be hear me
And all the crowd comes in day by day
No one stop it in anyway
And all the peacemaker turn war officer Hear what I say

Police, police, police and thieves oh yeah
Police, police, police and thieves oh yeah
From Genesis oh yeah
Police, police, police and thieves oh yeah

The Clash

CHE PIBE VENI Y VOTA

Ya llegan las elecciones en Israel. Faltan sólo cinco días. Los que me conocen saben hacia qué lugar va mi voto. Los que no, siempre se sorprenden.

En estos tiempos electorales, lo mismo de siempre. La falta de autocrítica, la petulancia y la paja en el ojo ajeno.

Todos los candidatos me mienten, me dan calcomanías, me hablan mal del otro que también me miente, me da calcos y me habla mal de un tercero que me miente, me habla mal del otro y me da calcomanías en las que hay escrita una frase que miente y que habla mal de otro aunque no me da calcomanías porque eso sí que sería delirium tremens.

En efecto espejo infinito de ascensor, los candidatos israelíes a jefes de Gobierno -léase Netanyahu por el Likud, Livni por Kadima, Barak por Avodá y Liberman por Israel Beitenu- más todos los diputados de estas y otras tantas listas se sacan los ojos para comerse el fiambre de Gaza y la crisis económica.

Como siempre, Israel es la misma fórmula: economía (común a todos los países) y seguridad (común a los países de primer mundo tras el 11-S).

Hete aquí que los candidatos han entrado en la estúpida voragine de avanzar a ciegas, como siempre. Pero ahora no es siempre. Israel está en una situación delicada y estas elecciones son importantísimas.

Se acaba de salir a medias de una guerra con Hamás. Las amenazas estratégicas para el país son las peores de la historia porque la misma historia demuestra que la mayoría de las veces, facciones armadas no oficiales no fueron vencidas por ejércitos regulares.

Con Hezbollah en el norte y Hamás en el sur apoyados por Siria y Teherán y con Irán mismo armando la bomba atómica con la posibilidad de que cualquier salame arme un explosivo bajando el manual de Internet y con una visión global de que Israel es el anticristo, estos comicios deben arrojar un resultado positivo: el que gane, tendrá mucho trabajo interno y externo para hacer y la oposición deberá dejar gobernar.

No tengo dudas de que un Gobierno de unidad nacional es la mejor opción ahora. Que convivan los partidos, desde la extrema derecha hasta los fumones de marihuana.
Nunca se sabe si una hierba puede inspirar una idea o si un nacionalista encuentra un vericueto de transar sin desproteger.

Yo voy a llevar a mi hija al lugar de votación. Ya lo hice cuando fueron las elecciones municipales de Tel Aviv. Le expliqué y le explicaré de qué se trata esto de la democracia.
En definitiva, yo lo aprendí al lado de mi viejo, pidiéndole que se afane una boleta de cada partido para saber los nombres de los partidos y de los candidatos, buscando apellidos conocidos en cada papeleta.

Mi hermosa Alma, que desde hace un tiempo me dice "Pipa" en vez de "Papi" tiene que saber de qué se trata. Yo, a su edad, vivía sin enterarme la "servida en bandeja" del gobierno democrático a los militares. De Isabelita a Videla.

En TERMINOS GENERALESl, los argentinos que emigraron en los '50, '60 y '70, seguirán votando a opciones de izquierda. Los que llegaron entre los '80 y los '00, pueden variar entre la derecha y el centroizquierda. Y los de 2002 en adelante, en TERMINOS GENERALES, no tienen demasiado interés en involucrarse pero sí están muy ansiosos por empezar a "crecer" en el país, sobre todo a nivel económico.
Digamos, ganar más guita y distanciarse del congénere prójimo que está más hecho mierda que él. Esto amerita un post, ya veremos.

Mañana 6 de febrero sería el cumpleaños 36 de Lucho, un pibe con el que nos criamos juntos y que hace unos meses me enteré que hace un par de años había fallecido. Se me hace un nudo en la garganta de pensarlo a pesar de que veinte años atrás fue la última vez que nos curtimos como amigos.

El padre de Lucho falleció hace más o menos medio año. El fue quien me hizo subir a un avión por primera vez y el que me inició en el vicio de Isidoro y Patoruzú. Pavadas de huellas en mi vida.

Hoy, por esos vericuetos sentimentales, los recuerdo con cariño y les dedico este post. Sepan que hay alguien que los piensa de vez en cuando, no tanto como se lo merecen.

Pipa se despide y pergreña nuevos post. Salud.


No es el mundo que quiero
ni el cielo que espero
no puedo vivir así.

En "sachets" de colores
nos venden "amores"
y todos decimos: Si

Mienten, mienten
Que forma de mentir.

Mienten, mienten
que forma de mentir.
Mienten, mienten
que forma de mentir.

Víctor Heredia (dedicado al amigo Godie)

YOU DON'T KNOW THE POWER OF THE DARK SIDE!

Esta mañana de martes, un cohete Grad cayó en la ciudad de Ashkelon. El primero de su tipo lanzado desde Gaza contra Israel desde los ceses del fuego.

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La noche pasada soñé otra vez con un cohete.
La secuencia es siempre similar, yo estoy o al aire libre o cerca de una ventana, escucho un ruido, miro al cielo y veo la estela blanca que va dejando un misil que se aproxima desde la distancia hacia la ciudad en la que estoy yo. O la pasa por arriba y veo el hongo o explota cerca y puedo ver el desmadre que hace sin sufrir un rasguño.

En el sueño de ayer veía al proyectil desde la ventana y en ese momento recuerdo que me preguntaba cómo era posible que los sistema de defensa no puedan abatir al cohete en el aire. Porque éste venía de lejos, ponéle un Irán.

El bicho explotaba y yo bajaba a ver y veía un montón de personas muertas, ordenadas perfectamente de forma circular como circunvalando el cráter que hubiera hecho el misil. Sin embargo, extrañamente, no había cráter. Después no recuerdo mucho más.

Entiendo que alguien me pueda decir que no sea otario, que los cohetes caen en el sur de Israel y en Gaza de forma cotidiana. Bueno, esas acciones y mi profesión que no me permite alejarme un ápice de la realidad, operan en mi espacio onírico.
Sin comparar, el cohete explota en mi cabeza.

Días atrás publiqué un post en el que reclamaba venganza contra los antisemitas violentos. Escribí que quería ver a antisemitas sangrando y que quería ir a cagarlos a trompadas. Líneas más abajo de la declaración de guerra, a pesar de que me hice cargo, reconocí el desborde.

Este post trascendió la virtualidad y recibí un llamado de un allegado que con claridad expuso por qué estaba en contra de algunos conceptos del post. Me sorprendieron algunas de sus razones porque me hicieron repensar fragmentos de lo escrito.

Finalmente le expliqué que en el post había vomitado la bronca sin destilar. Que no era ni soy especialmente revanchista y que había mandado un exabrupto producto de la calentura. Terminamos la charla de forma muy amable. Con aprecio mutuo.

Pero por otra parte, recibí un comentario -publicado en http://www.semana.co.il/article/title/haga-patria-eduque-a-un-antisemita-002427/- que me ofendió.

Allí el lector me pide madurez, me llama adolescente e ignorante y me dice que mejor que decir es hacer. Me acusa de ignorante y equipara al antisemita con mi proceder.
Dice que la nota es de baja categoría y sube la apuesta: insinúa que el post es una mierda.
Y termina diciendo que estima que no me ofenderé porque soy un tipo con "cojones". Sí, entre comillas lo escribe.

Al estimado lector le quiero decir algo. Maduro estoy, adolescente no soy y no me considero un ignorante aunque siendo periodista el axioma dice que los del rubro sabemos un poco de mucho y nunca mucho de algo.
En esa línea, le digo al lector que acepto su crítica y reconozco el punto al que enfoca. En frío, hay cosas que creo no se deben decir de una manera tan llana.
Sin embargo, no acepto las descalificaciones personales que me aplicó. No por un post. No por una diatriba.

Al mismo le quiero responder que tal como él dice, la nota no es de una categoría elevada, sobre todo la segunda parte de la misma en donde hablo de la revancha y etc. Puede ser que sea una mierda para él pero para mí, repito, fue un vómito. De todas maneras, ambas son excreciones.
Yo no me debo al lector pero quería dejar claro que el malestar que le causó a varios el post en cuestión no fue intencionado. Fue como si hablara en voz alta en un momento de calentura extrema.
Vuelvo a hacerme cargo de lo que dije. Lo dije mal y pronto. No me arrepiento de haberlo hecho, por algo éste es mi espacio.

Respecto a si tengo cojones entre comillas o sin ellas, es una cuestión relativa. Depende para qué, los tengo. Para no bancarme una ofensa profunda, de un antisemita violento o de un lector preportente, sí. Absolutamente.
Porque ofender y descalificar es gratis, como dice Martín desde Madrid.

Estimado lector, te pido moderación en tus reacciones porque si yo me convierto en lo mismo que el antisemita al que quiero cagar a palos, vos, con tus formas, te convertís en los mismo que yo. Y no queremos eso, ¿no?

I am he
as you are he
as you are me
and we are all together
See how they run like pigs from a gun,
see how they fly
I'm crying.

The Beatles


-Me vas a venir a chupar los huevos...
-¿Vos tenés huevos, maricón?
-¡Sí!
-Metételos en el orto.

Dr. Tangalanga

HAGA PATRIA, EDUQUE A UN ANTISEMITA

A mi ni me jodan. Ni cese de fuego ni acá no pasa nada. Otra vez los cohetes y otra vez la paliza en puerta. ¿A qué están jugando los hijos de puta de los líderes de Hamás en Damasco?

Hay algo que me tiene preocupado y ocupado: el brote antisemita en el mundo.
Aquí van varias preguntas:
¿Qué tiene que ver la guerra en Gaza con una sinagoga tradicionalista de Venezuela?
¿Qué tiene que ver el Ejército de Israel con los Jabad Lubavitch (ortodoxos judíos no sionistas) de Barcelona?
¿Qué tienen en común un líder piquetero antisemita de Argentina, Chávez, Evo Morales y el escrache a un multimillonario argentino judío que nunca emigrará a Israel?

Todo esto es antisemitismo. Aquellos que dicen estar en contra de las acciones de Israel en Gaza y no se pueden contener, agarran el palo que tienen a mano y salen a golpear objetivos judíos como si el mundo fuera Berlín en 1938, Kielce en 1946 o Kishinev en 1903.

En estos tres pogroms, murieron cientos de judíos y saben qué, no existía el Estado de Israel. Ni los judíos imaginaban que tendrían que irse de sus ciudades ni Israel "mataba palestinos en su campaña imperialista sangrienta".

El odio a los judíos se manifestaba así. Hoy, tras el Holocausto, nada ha cambiado en el comportamiento.

Si 15 pelotudos y cagones entran armados a la sinagoga de Caracas y la destrozan, se los llama defensores de los palestinos de Gaza. No señor, son unos antisemitas que ven una escena fértil que les pemite mandarse a vandalizar un lugar de rezo.

Cuando yo era chico, para la época de la Primera Guerra del Líbano en 1982, hubo un brote antisemita en Buenos Aires que en diferentes niveles duró hasta la llegada de la democracia en 1983.
Recuerdo como hoy cuando en mi escuela primaria hicieron un simulacro de bomba y todos los chicos de todos los grados fuimos evacuados a casas de compañeros que vivían cerca.

Recuerdo que nos portamos muy bien y que estábamos felices de que teníamos la mañana "libre". Recuerdo la casa a la que fuimos y cómo jugamos y desayunamos también. Recuerdo la primer mancha antisemita en mi vida. En carne propia.

Recuerdo que estando en sexto grado, 1983, en el marco de ese brote del que hablaba, cuando salía una tarde del colegio con un compañero y a una cuadra dos pibes mayores de un colegio del estado nos encararon, nos agarraron del cogote y nos dijeron judíos de mierda.

Recuerdo haber denunciado el hecho en la escuela, haberme sentido mejor y luego peor al hacerse la hora de salida. Durante unas dos semanas sentía terror cuando era la hora de volver ya que yo volvía en colectivo a mi casa, no me subía a un micro en la puerta del colegio.

Recuerdo cuando me volví a encontrar con los pibes que nos maltrataron y nos pidieron perdón diciendo que había sido una "joda".

¿Y qué carajo tenía que ver yo con la Guerra del Líbano entonces? Nada. Era antisemitismo, no antibelicismo o incluso antiisraelismo.
Los medios subjetivos alimentan, la masa compra y come. Y vomita lo que le sale. El odio al judío, al chino que vendió un yogurth vencido, al peruano que robó, al gallego miserable y así.

De adolescente me enseñaron a pelear y a defenderme de ataques antisemitas usando palos, golpes y otras defensas. Me instaron a tapar esvásticas y aprendí cómo hacerlo para que no se vuelvan a utilizar las puntas de la cruz sobre la misma esvástica.

Aprendí. Nunca tuve que utilizar la defensa porque nadie me volvió a joder con eso de "judío". Gracias a dios.

Hoy me hierve la sangre y me dan ganas de salir a pelear a esos imbéciles. Es una fantasía, quizás del primer palazo por ahí me bajan a la mierda pero no puedo digerir la ignorancia.

En Argentina hay tradición de defensa. Créanme que estoy esperando la noticia de la revancha. Quiero ver a antisemitas sangrando, lo quiero con todo el corazón. No lo puedo resistir.

De todos modos, y tras el desborde, que haya paz. Cese del fuego YA. Y buen febrero para todos.

Les vamos a quemar,
Les vamos a quemar,
Les vamos a quemar la sinagoga
Y vamo' a ver correr,
Y vamo' a ver correr,
A todos los judío' en bolas

Anónimo popular

Varias devotchkas caminan por ahí
uno dos ultraviolento
mueven sus scharros con frenesí
uno dos ultraviolento
Los mal-chicos de cuero nos queremos divertir
uno dos ultraviolento
con mis drugos al ataque vamos a ir

Y ahora qué pasa eo
Y ahora qué pasa eh

Los Violadores

FREEDOM FRIES

Y se pudre nomás. Palestinos tiran bomba, matan a soldado, hieren a tres. Israel responde, mata a un palestino. Bombardea Gaza.

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Un año atrás publicaba este post. Me gusta el texto. El calendario, por razones obvias, está corrido. Es un homenaje a todas las víctimas del nazismo. Y a mi familia en particular.

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HOLOCAUSTO, EL ORIGEN DE MARIANO MAN (I)

Está de moda el Holocausto.

El próximo 27 de enero será el Día Internacional de Conmemoración anual de las víctimas del Holocausto. Se conmemora la liberación de los campos de concentración nazis en Europa en 1945.La resolución insta a los Estados miembros a elaborar programas educativos que inculquen a las generaciones futuras las enseñanzas del Holocausto, para prevenir actos de genocidio.

Hoy alguien mandó en cadena un link de un programa matinal conducido por Jorge Guinzburg donde entrevistaban a un sobreviviente de Auschwitz, David Galante.Su ahijado, un tal Martín Hazán, publicó el libro "Un día más de vida" basado en el testimonio de Galante, oriundo de la griega isla de Rodas.

El coloso Galante sobrevivió a ocho meses de calvario en el campo de exterminio y llegó ilegal a la Argentina. Su historia es una más en un millón. Tan dolorosa como cierta. Tan repetida y callada como tantas.

Además, me llegó a la redacción una invitación para asistir a la presentación del libro "Auschwitz, el álbum fotográfico de la tragedia". Es en Madrid y para aquellos que andan por allí les cuento que es el 21 de enero a las 19.30 en la Sala Valle Inclán, Círculo de Bellas Artes, Marqués Casa Riera 2.

Aquí voy a contar en dos partes mi propia historia, mi origen.De parte paterna, soy tercera generación de argentinos. Pero de parte materna, primera.Una mezcla extraña el matrimonio de mis padres, uno cajetilla y una superviviente del Holocausto.La historia paterna no es la que me interesa contar hoy. Voy a la otra, a la de moda.

Mi abuelo materno tenía cinco hermanos en Ucrania. Todos trabajaban en agricultura y comercio, una mixtura no muy común. O una cosa o la otra.Antes de la guerra estaba casado y tenía dos hijos. Un día se fue a trabajar a varios kilómetros de la casa, con la guerra ya instalada, cerca de 1941, y cuando quiso volver lo persuadieron de que todos los judíos de su pueblo habían sido masacrados.Quiso entrar, se lo impidieron y hasta el día de su muerte cargó con las dos más pesadas cargas: la culpa y la duda.

Así, con dos hijos, una esposa, padres y tres hermanos ¿muertos?, huyó a los bosques ucranianos con el hermano que le quedaba vivo. Allí, en un campamento, conoció a mi abuela de como diez años más joven.

La familia de mi abuela estaba compuesta por los padres y once hijos. No había televisión pero sí un almacén de ramos generales en un pueblo cercano al de mi abuelo. Es por eso que ellos decía que se "tenían" de antes.

Al comenzar la guerra, tres hermanos de mi abuela ya estaban en Buenos Aires porque el primero se equivocó de barco. Quería ir a EE.UU., a "América". "Perfecto", le dijeron en Génova. "Vamos para América pero giramos a la izquierda", explicaron.Y el paisano llegó a Buenos Aires. Una vez instalado "llamó" a sus hermanos a ir al Río de la Plata. Dos lograron hacerlo.
Retomando, al inicio de la guerra mi abuela tenía diecinueve años. Tras un tiempo de enterarse de masacres en pueblos aledaños, intentó convencer a padres y hermanos de la necesidad de dejar todo y escapar.Los padres dijeron no. Tres hermanos tampoco quisieron moverse por estar casados, de novios o simple incredulidad.Pero ella comandó a cuatro hermanos hacia los bosques: dos mujeres adolescentes, dos chicos y ella.

Todos, desde ella al más chico se sumaron a un campamento de partisanos judíos en el que casualmente se encontraba mi abuelo y su hermano.Ella, se decía en la familia, era una de las de mejor puntería incluyendo a hombres y mujeres (me sigue costando imaginármela con un rifle y apuntando). El, se decía en la familia, tenía un excelente sentido de la orientación por lo que guiaba como baquiano a las pequeñas brigadas partisanas para combatir a los nazis (primera vez que uso la palabra).

Mi abuela -la mujer del rifle- le llevaba como media cabeza al "dinamitador de trenes alemanes". Era gracioso verlos y complicado imaginarlos como guerrilleros. Una vez, de las pocas que mi abuelo soltó un recuerdo, me dijo que a uno del campamento que había batido información a paramilitares ucranianos, lo ataron a un árbol, le tiraron agua hirviendo y cuando se ampolló le abrieron las ampollas y le tiraron sal. Ese era mi abuelo en tiempos de guerra.

Entre tiro y muertes y la escasa alimentación que gobernaba al campamento, se juntaron el hambre y las ganas de comer. Dos tipos en apariencia incompatibles, repletos de dolor tuvieron sexo y mi abuela quedó embarazada. Se fueron queriendo en el medio de la miseria y apoyando el uno al otro para sobrevivir y ver a su descendencia.

Pasaron los meses -siete- y el cuerpo de 40 y pico de kilos de mi abuela la obligó a parir supuestamente el 18 de enero de 1945. En el hecho, del que tengo muy pocos datos, nacieron tres bebés, dos y mi mamá.Según informaciones imprecisas, los dos bebitos murieron enseguida y mi mamá sobrevivió. La pesaron con papas y no sé qué más y tenía mucho menos de un kilo.
Faltaba poco para el final de la guerra y los nazis mataron a uno de los hermanos de mi abuela, al más chico. Ya quedaban cuatro más mi abuelo y su hermano.

Mañana es 18 de enero, mi mamá cumpliría 63 años. A ella le dedico este post y la segunda parte que vendrá en breve.

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HOLOCAUSTO, EL ORIGEN DE MARIANO MAN (II)

Retomando, en el post anterior había quedado en el recuento de la familia superviviente: Mi abuelo y su hermano, mi abuela con dos hermanas y un hermano menores y mi mamá recién nacida sin sus dos hermanitos.

Aguantaron comiendo papas, raíces, ratas y otros manjares en los bosques hasta el fin de la guerra. Hasta entonces, combatieron con dignidad no por un pueblo solamente, sino por sus vidas que para los nazis, ucranianos, polacos, lituanos, croatas y otros europeos valían menos que mierda porque la mierda incluso servía para abono.

Zafaron peleándola y vivieron un año entre Suiza -donde mi abuelo y otros del grupo contrabandeaban relojes- y en Florencia. De allí partieron hacia Palestina circa 1947 pero los británicos que tenían mandato en ese lugar no les permitieron entrar y los despacharon a los campos de refugiados en Chipre. Los ingleses querían gente soltera, no a mis abuelos con mi mamá.

Bajo esas condiciones, las dos hermanas de mi abuela decidieron entrar y al otro año celebraron la independencia del Estado de Israel. Mis abuelos junto a sus hermanos y mi mamá se subieron a un barco rumbo a Buenos Aires a reencontrarse con la poca familia que había, desesperada por las noticias.

En el barco le regalaron una muñeca a mi mamá. En italiano muñeca se dice bambola y esa fue la primera palabra que ella dijo en otro idioma que no fuera idish."La bambola sta malata", repetía en el barco. Hasta que un día se pudrió y la tiró por el ojo de buey de un camarote. Tenía menos de tres años.

Era 1948...

Nunca digas: esta senda es la final,
Cielo plomizo al cielo azul quiere ocultar
Nuestra hora tan ansiada llegará
Resonará nuestro marchar. ¡Henos acá!

Desde las nieves hasta el verde palmeral
Presentes con nuestro dolor, nuestro pesar
Y donde sea nuestra sangre salpicó,
surgirán el heroísmo y el valor.

El sol mañana nuevamente brillará
En el ayer nuestro verdugo quedará
Si demorara en asomar al alba el sol
sea consigna para siempre esta canción.

Escrito fue con sangre y plomo este cantar
No es un dulce canto de ave en libertad
Es de un pueblo que entre ruinas y el dolor,
con las armas en la mano lo cantó.

Pues nunca digas: esta senda es la final.
Cielo plomizo al cielo azul quiere ocultar
Nuestra hora tan ansiada llegará
Resonará nuestro marchar ¡Henos acá!

Himno de los partisanos

LA GALA NO, ¡LA GALA!

Mi hija tiene tres años y un switch admirable. Cambia del español al hebreo según la ocasión y el personaje. Digamos que es un camaleón lingüistico.

En casa le hablamos en un 90% español y en un 10% en hebreo porque hay palabras que se te meten, que te facilitan el habla.
Por ejemplo, al cochecito se le dice "hagalá" y es como más fluido llamar así al vehículo en la cotidianeidad.
Las expresiones "tov" (bien) y "iafé" (lindo pero utilizado como "muy bien" o simplemente "bien") se cuelan sin que uno los pueda evitar.

La idea, por recomendación externa y por intuición propia, era y es hablarle en español todo el tiempo, sin dejar pasar por el colador las palabras hebreas. Para el hebreo, suficiente con la calle y el jardín. Tel Aviv también habla hebreo.

Veinte, treinta, cuarenta y cien años atrás, esto era un pecado para el sionismo. Aquel que venía a vivir a Israel debía moralmente adoptar el hebreo en todas las situaciones.
Así, he conocido acá a gente de treinta y pico o mayor que no habla más que dos palabras en castellano ya que sus padres, oriundos de América Latina, adoptaron el dogma idiomático.

En otros casos, hombres y mujeres emigraron solos y conocieron a sus parejas en Israel por lo que naturalmente el español pasó a ser un fantasma.

Sin embargo, hoy, son cada vez más los padres hispanoparlantes que mantienen su lengua madre y la transmiten a sus hijos. Ya sea para facilitar su comunicación, darle una herramienta laboral futura o para enseñarles cómo negociar con secuestradores cuando después del Servicio Militar viajen a las selvas americanas y sean capturados por hacerse los Rambos.

Mi hija habla muy bien español y comete los errores lógicos de la edad. Dice "puní" en vez de "puse", "escupié" en vez de "escupí" y "miaja" en lugar de "magia".

La única característica especial es la R. Cuando es RR, la nena dice GG. Es decir, "peggo", "ggatón" y "ggico" son palabras comunes.

Ahora, cuando de trata de la R simple, Alma todavía usa la L, como los chinos. "tlaéme", "espelá papá" y "goldo" son moneda "coggiente" en mi casa. Aunque el otro día también dijo "togo" y "fagól".

El mix que tiene de Bruce Lee con el Inspector Clouseau me hace reír y hasta emocionar. Igual es más Bruce que Clouseau en cuanto a la personalidad.

Al principio, no me causaba gracia. Me ponía mal que no agarrase la RR porque nunca me gustó el acento israelí para el español. Tampoco el yanqui ni el francés pero conocí a muchos más israelíes.

Ya no sólo me resigné sino que lo acepté y hasta me cae bien. La paternidad, oh estado de inconsciencia y agotamiento, abre puertas a lo más lejano de nuestra personalidad.
Desde cambiar un pañal a pelar un asqueroso pepino crudo.

El próximo post: el por qué la comida israelí atenta contra mi dieta y sin embargo me las rebusco.

Cuando te digo china, china, china del alma
tú me contestas, chinito de amol...
Cuando te digo chino, chino, chino del alma
tú me contestaschinita de amol...

Chinito tú, chinita yo chinita tú, chinito yo
Y nuestlo amol así selá... siemple, siemple igual.

Gaby, Fofó y Miliki