EL 18, LA SANGRE

Decimoctavo día de combate

Con calcomanías de bancos que publicitan un “Venceremos” y las alarmas en perfecto estado, una semana más de la guerra que todos esperaban en algún momento.
Los de acá y los de allá. Los de Irán también, los antisionistas y los sionistas ciegos.
Nadie se pierde el trágico show de la pérdida de la moral gracias a la muerte.

Sin embargo, y ante la felicidad de muchos y el pesar de otros tantos, todavía no cayó un sólo cohete en Tel Aviv.
Esto quiere decir que todavía no entré en el pánico feroz a pesar de la noticia de hoy que dice que el Ejército va a desplegar misiles Patriot entre Netania, a unos 40 kilómetros de acá, y Tel Aviv por si a Hezbollah se le ocurre atacar el sistema nervioso central israelí.

Estuve preguntando, días atrás, si Israel contaba con una defensa certera contra los proyectiles iraníes de medio alcance que según Inteligencia Hezbollah tiene y recibí varias respuestas:

-Testimonio A, eludiendo el tema y mostrando pulentería quizás por el cagazo. “Si ellos llegan a golpear Tel Aviv, desaparece todo el Líbano. Que ni se les ocurra”.

-Testimonio B, más en el tema pero con evasivas: “No hay algo cien por cien efectivo pero tenemos la tecnología para detener cohetes mayores a los Katiusha”.

-Testimonio C, con algún detalle que roza el sofisma pero te mete cierta tranquilidad: “Para ellos disparar los cohetes medianos tienen que retrasarse en el territorio libanés. Entonces no llegarían a Tel Aviv por el limitado alcance que tienen”.

-Testimonio D, el que quería escuchar: “Para tirar cohetes de media distancia Hezbollah necesita plataformas de lanzamiento que son fácilmente identificables por los satélites en tiempo real y por los aviones no pilotados con lo que Israel sobrevuela la región. En el caso de que igualmente tiren uno, tenemos las facilidades tecnológicas para interceptarlos en el aire”.

Anteayer

Las nubes están naranjas y hay un viento tan caliente que no se puede respirar.
Mueve las hojas de unos cuantos árboles que hay acá enfrente y me hace acordar al principio de la película Apocalypse now cuando se ve un paisaje selvático vietnamita al ritmo de The End, de The Doors.

De repente, en el alucinante film, una escuadra de bombarderos estadounidenses arrasa la zona con fuego y la danza entre la muerte y el destino se apodera de la retina y paraliza. Hipnotiza, mejor dicho.
Me quedo un rato tarareando The End como si estuviera filmando pero los aviones no pasan, no hay llamas ni napalm. No hay ni siquiera el olor que imagino que tendría un bombardeo real. Gracias a dios.

Anteayer bajé al supermercadito 24 horas que hay a una cuadra de mi casa a comprar dos helados de agua. Vi algo raro y lo esquivé.
Compré los helados, cereza y tutti fruti, y volvía cuando “eso raro” me interceptó.
Era una mesa de religiosos, como los del Once o Flores, que vibraba al compás de los Salmos.
Los tipos instalaron una mesa larguísima, como para 20 personas, todos hombres, en una vereda de la avenida King George, que vendría a ser algo así como Scalabrini Ortiz cuando era Canning y pujaba como uno de los centros comerciales textiles más importantes de la capital federal.
Decía, estaban sentados y cantando a los gritos. Recibí la invitación de sentarme, me negué inicialmente pero un barbudo gigante casi me sentó de prepo y me explicó que estaban rezando para que se termine la guerra.
Ok, ok, me siento. Me sirve vodka en un vasito de plástico y me grita exaltado ¡Lejaim! Me chupo el vodka y grito Lejaim!! en la mesa.
Quince o dieciséis voces entonadas me responden lo mismo, me empiezan a caer invitaciones de sandía y uvas y otra vez los cantos.
Hacía tanto calor que el vodka me enterró vivo. Los helados, blandos. Y el leve mareo presente. Nunca me la banqué demasiado con el alcohol y el vodka en verano, así, en seco, sin hielo ni un rebaje tipo limón o algo, me colocó.

Mi guerra, mientras tanto, es contra los insectos y el calor.
Vengan, mosquitos, fundamentalistas de la sangre, los estoy esperando con OFF perfumado importado de Buenos Aires y tres aparatos con tabletas. No pasarán.