TALK IS CHIP

Yo no soy ejemplo de nada.
No trato de serlo aunque a veces me creo más listo que otros. Es inherente en mí tomar posturas y opinar. Y muchas veces no estoy preparado para hacerlo y lo hago igual aunque sepa que no me sirve. Y me enojo con los demás y conmigo mismo. Es como fumar. Incluso este post te puede generar eso.

Genero enemigos y me hago cargo de ellos toda la vida. O una tarde.

Terminó el Mundial. Castigamos a Sabella, Messi, Brasil, a los alemanes por festejar con la "danza nazi" (?), a la FIFA por las entradas y hasta a los que bailaban con una columna vertebral de plástico cargando a Neymar por su lesión. Y a Neymar por no ser Pelé.

Pasaron -quedan- los fondos buitre. Castigamos al Gobierno, a los fondos, a los que están en contra del Gobierno, a los que están en contra de los fondos. Y se armó un nuevo lío de Gaza.

Acá quiero detenerme. El conflicto que todos consideramos como el más horrible e injusto -es peor o igual que cualquier otro- es por estos días el caldo de cultivo de la ignorancia. Y se sabe que el ignorante es tan básico que incluso se transforma en imbécil o hijo de puta ignorándolo. Por eso es ignorante.

Gracias a la democratización de la información -alabado sea el día en que se nos permitió acceder a la web- hacemos uso y abuso de códigos comunes y ajenos. En síntesis, opinamos de todo cuando queremos y desde donde lo deseamos. Y eso está más bueno que la manzana con dulce de leche.

Alimentar la libertad de expresión -qué importa si le damos de comer a Mark Zuckerberg, Santiago Bilinkis o al creador de Youporn- es el mejor ejercicio. Pero hay que bancársela, eh. Y en general salimos con cualquier cosa. Somos "minis" Clarín miente, CNN distorsiona o 678 la chupa.

En lugar de aprovechar todos los matices de ese hermoso albedrío que es acceder a infinitos contenidos sobre todo lo que se nos ocurra -próximamente nuevo paradigma "si no está en Google no existe- nos quedamos en lo más llano: juzgar, ofender, difundir viruta, diatribar y todo eso desde un altanero comportamiento virtual que nos hace impunes e inmunes.
Cuántas veces te pasó que discutiste con un "amigo de Face" sobre Gaza o Messi y el jueves te lo cruzaste en Soria. Seguramente ambos se hicieron los otarios para no mezclar realidad -cara a cara- con virtualidad real (léase redes sociales) y se tomaron el "cool" Campari de rigor. Para qué mezclarse, ¿no?

Esto es como usar el pene sólo para mear. Te perdés lo mejor.

En Internet nos tienta falsear. Y vaya si lo hacemos. Pero no, en serio, no hace falta tanto. Si decimos que los medios toman a la gente por idiota y nosotros mismos nos vendemos de forma tan diferente, somos la mueca de lo que soñamos ser. Y esto es vergonzoso al momento de mirarnos al espejo.

Canchereamos con las fotos de perfil o con instantáneas y ocurrentes reflexiones como si todo se tratara de un stand up que viaja por las venas del ADSL. Está bueno a veces, incluso para el ego.
Ahora,  tratar de mostrarnos ante una noticia en un diario o un post en Facebook como entes éticos defensores-de-todo-lo-que-nos-parece políticamente correcto-porque-somos-progres-sin-saber-lo-que-eso-significa no tiene ninguna ganancia, más que la poco seria convivencia internética o el carnet con cuota al día de la cada vez más grande, amorfa e irresponsable cofradía del click.

Mañana juegan Israel contra Mascherano. Asistiré, tal vez asista, quizás no existe.



Run in the front door
Run out the back
Wall in your face and
A gun in your back
No time for weepin' baby
No need for tears
Let no one tell you honey
How you, how you should grow

Keith Richards - Big Enough

REQUIEM DE LAS PELOTAS: MURIO EL DOCTOR TANGALANGA Y LA PUTA MADRE QUE TE PARIO

Lo venía pensando. Más de lo normal. Antes de dormir, antes de escuchar alguno de sus llamados tal como hago desde hace mucho tiempo.

La mala energía de este 2013 se cargó ya a mucha gente (como ocurre cada año)  y a días de terminarse se nos murió el Doctor Tangalanga. Esa vibra también se puede llevar a Cacho Castaña, ícono kitsch hiper-reivindicado por el snobismo local. Hay que estar atento a ese encuentro con Sandro.

Mis noches, mis pocas siestas, siempre acompañadas por su humor particular. Como en esos cursos que te prometen aprender desde el incosciente, yo debo saber sin saberlo llamadas enteras de corrido. Si hay algunas que reproduzco de manera fiel sin mucho esfuerzo...

Uso el plural "se nos murió" porque Tangalanga es un ídolo popular. Y como tal es amado y odiado. Se nos fue a los que fuimos sus seguidores y a los que lo defenestraban como si fuera un ordinario del montón.

Sufro mucho ahora mientras escribo. Casi que lloro. Lo amo. Como a Maradona. Como a Keith Richards. Hay tipos que te conmueven y mientras no se hagan nazis o sean corruptores de menores los bancás de por vida.

Tengo arriba de 35 discos, entre originalmente editados y piratas. Y algunos son directamente compresiones de los cassettes que circulaban en los 80's, cuando yo lo conocí. Hasta el Libro de Oro de Tangalanga tengo.

En Buenos Aires, en Tel Aviv, en Alicante, en Manchester. Siempre conmigo, en mi walkman o MP3. Siempre produciéndome esos espasmos de risa que más de una vez asustaron a mi mujer.

Quien quiera alguna grabación, me la pide.

Hoy el día terminará como ayer y como mañana. Conmigo yéndome a la cama con su voz. Ya no será lo mismo. La ilusión de la inmortalidad lo mantuvo vivo hasta hace horas, nomás.

Doctor, querido, mandále saludos a los de mi barrio allá. Principalmente a mi vieja, que se reía con vos. Y una cosita más: ¿es verdad que tu cajón fue hecho sin manijas y tuvieron que llevarlo a patadas?

Hasta siempre, hasta hoy a la noche.


                            

- ¿Hola?
- Sí, ¿el señor Adolfo, por favor?
- Sí, con él habla. ¿Quién habla?
- Le digo enseguida, señor. Yo soy Juan Carabari, y le hablo porque me comisionaron los vecinos que hablara con usted, porque usted tiene una perra que realmente no se porta bien y hace ruido toda la noche, ¿es verdad?
- ¿Y? ¿Y con eso, qué?
- ¿Cómo, señor?
- ¿Con eso, qué?
- No, con eso que usted tiene una perra que jode a medio mundo...
- ¿Y por qué no hacés vos la denuncia por la perra?
- Oíme, si es una perra de mierda, si por lo menos...
- ¡Por qué no te vas a la puta que te parió, en vez de joderme!
- No tengo tiempo ahora, señor, pero si usted no arregla eso de la perra, yo la voy a cagar a patadas...
- ¡Vení, vení ahora mismo!
- ¡A la perra y a vos te voy a cagar a patadas!
- ¡Pero qué vas a cagar vos! Hijo de puta...
- ¿De quién? No, te equivocaste, de re puta.
- ¡Exactamente!
- Y bueno, entoces vos de quién sos...
- ¡Hijo de una coneja sos vos!- ¿De una coneja? Mirá qué verso te hago, "morfame la oreja".

Adolfito Puteador - Los llamados violentos del Dr. Tangalanga