martes, enero 27, 2009

FREEDOM FRIES

Y se pudre nomás. Palestinos tiran bomba, matan a soldado, hieren a tres. Israel responde, mata a un palestino. Bombardea Gaza.

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Un año atrás publicaba este post. Me gusta el texto. El calendario, por razones obvias, está corrido. Es un homenaje a todas las víctimas del nazismo. Y a mi familia en particular.

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HOLOCAUSTO, EL ORIGEN DE MARIANO MAN (I)

Está de moda el Holocausto.

El próximo 27 de enero será el Día Internacional de Conmemoración anual de las víctimas del Holocausto. Se conmemora la liberación de los campos de concentración nazis en Europa en 1945.La resolución insta a los Estados miembros a elaborar programas educativos que inculquen a las generaciones futuras las enseñanzas del Holocausto, para prevenir actos de genocidio.

Hoy alguien mandó en cadena un link de un programa matinal conducido por Jorge Guinzburg donde entrevistaban a un sobreviviente de Auschwitz, David Galante.Su ahijado, un tal Martín Hazán, publicó el libro "Un día más de vida" basado en el testimonio de Galante, oriundo de la griega isla de Rodas.

El coloso Galante sobrevivió a ocho meses de calvario en el campo de exterminio y llegó ilegal a la Argentina. Su historia es una más en un millón. Tan dolorosa como cierta. Tan repetida y callada como tantas.

Además, me llegó a la redacción una invitación para asistir a la presentación del libro "Auschwitz, el álbum fotográfico de la tragedia". Es en Madrid y para aquellos que andan por allí les cuento que es el 21 de enero a las 19.30 en la Sala Valle Inclán, Círculo de Bellas Artes, Marqués Casa Riera 2.

Aquí voy a contar en dos partes mi propia historia, mi origen.De parte paterna, soy tercera generación de argentinos. Pero de parte materna, primera.Una mezcla extraña el matrimonio de mis padres, uno cajetilla y una superviviente del Holocausto.La historia paterna no es la que me interesa contar hoy. Voy a la otra, a la de moda.

Mi abuelo materno tenía cinco hermanos en Ucrania. Todos trabajaban en agricultura y comercio, una mixtura no muy común. O una cosa o la otra.Antes de la guerra estaba casado y tenía dos hijos. Un día se fue a trabajar a varios kilómetros de la casa, con la guerra ya instalada, cerca de 1941, y cuando quiso volver lo persuadieron de que todos los judíos de su pueblo habían sido masacrados.Quiso entrar, se lo impidieron y hasta el día de su muerte cargó con las dos más pesadas cargas: la culpa y la duda.

Así, con dos hijos, una esposa, padres y tres hermanos ¿muertos?, huyó a los bosques ucranianos con el hermano que le quedaba vivo. Allí, en un campamento, conoció a mi abuela de como diez años más joven.

La familia de mi abuela estaba compuesta por los padres y once hijos. No había televisión pero sí un almacén de ramos generales en un pueblo cercano al de mi abuelo. Es por eso que ellos decía que se "tenían" de antes.

Al comenzar la guerra, tres hermanos de mi abuela ya estaban en Buenos Aires porque el primero se equivocó de barco. Quería ir a EE.UU., a "América". "Perfecto", le dijeron en Génova. "Vamos para América pero giramos a la izquierda", explicaron.Y el paisano llegó a Buenos Aires. Una vez instalado "llamó" a sus hermanos a ir al Río de la Plata. Dos lograron hacerlo.
Retomando, al inicio de la guerra mi abuela tenía diecinueve años. Tras un tiempo de enterarse de masacres en pueblos aledaños, intentó convencer a padres y hermanos de la necesidad de dejar todo y escapar.Los padres dijeron no. Tres hermanos tampoco quisieron moverse por estar casados, de novios o simple incredulidad.Pero ella comandó a cuatro hermanos hacia los bosques: dos mujeres adolescentes, dos chicos y ella.

Todos, desde ella al más chico se sumaron a un campamento de partisanos judíos en el que casualmente se encontraba mi abuelo y su hermano.Ella, se decía en la familia, era una de las de mejor puntería incluyendo a hombres y mujeres (me sigue costando imaginármela con un rifle y apuntando). El, se decía en la familia, tenía un excelente sentido de la orientación por lo que guiaba como baquiano a las pequeñas brigadas partisanas para combatir a los nazis (primera vez que uso la palabra).

Mi abuela -la mujer del rifle- le llevaba como media cabeza al "dinamitador de trenes alemanes". Era gracioso verlos y complicado imaginarlos como guerrilleros. Una vez, de las pocas que mi abuelo soltó un recuerdo, me dijo que a uno del campamento que había batido información a paramilitares ucranianos, lo ataron a un árbol, le tiraron agua hirviendo y cuando se ampolló le abrieron las ampollas y le tiraron sal. Ese era mi abuelo en tiempos de guerra.

Entre tiro y muertes y la escasa alimentación que gobernaba al campamento, se juntaron el hambre y las ganas de comer. Dos tipos en apariencia incompatibles, repletos de dolor tuvieron sexo y mi abuela quedó embarazada. Se fueron queriendo en el medio de la miseria y apoyando el uno al otro para sobrevivir y ver a su descendencia.

Pasaron los meses -siete- y el cuerpo de 40 y pico de kilos de mi abuela la obligó a parir supuestamente el 18 de enero de 1945. En el hecho, del que tengo muy pocos datos, nacieron tres bebés, dos y mi mamá.Según informaciones imprecisas, los dos bebitos murieron enseguida y mi mamá sobrevivió. La pesaron con papas y no sé qué más y tenía mucho menos de un kilo.
Faltaba poco para el final de la guerra y los nazis mataron a uno de los hermanos de mi abuela, al más chico. Ya quedaban cuatro más mi abuelo y su hermano.

Mañana es 18 de enero, mi mamá cumpliría 63 años. A ella le dedico este post y la segunda parte que vendrá en breve.

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HOLOCAUSTO, EL ORIGEN DE MARIANO MAN (II)

Retomando, en el post anterior había quedado en el recuento de la familia superviviente: Mi abuelo y su hermano, mi abuela con dos hermanas y un hermano menores y mi mamá recién nacida sin sus dos hermanitos.

Aguantaron comiendo papas, raíces, ratas y otros manjares en los bosques hasta el fin de la guerra. Hasta entonces, combatieron con dignidad no por un pueblo solamente, sino por sus vidas que para los nazis, ucranianos, polacos, lituanos, croatas y otros europeos valían menos que mierda porque la mierda incluso servía para abono.

Zafaron peleándola y vivieron un año entre Suiza -donde mi abuelo y otros del grupo contrabandeaban relojes- y en Florencia. De allí partieron hacia Palestina circa 1947 pero los británicos que tenían mandato en ese lugar no les permitieron entrar y los despacharon a los campos de refugiados en Chipre. Los ingleses querían gente soltera, no a mis abuelos con mi mamá.

Bajo esas condiciones, las dos hermanas de mi abuela decidieron entrar y al otro año celebraron la independencia del Estado de Israel. Mis abuelos junto a sus hermanos y mi mamá se subieron a un barco rumbo a Buenos Aires a reencontrarse con la poca familia que había, desesperada por las noticias.

En el barco le regalaron una muñeca a mi mamá. En italiano muñeca se dice bambola y esa fue la primera palabra que ella dijo en otro idioma que no fuera idish."La bambola sta malata", repetía en el barco. Hasta que un día se pudrió y la tiró por el ojo de buey de un camarote. Tenía menos de tres años.

Era 1948...

Nunca digas: esta senda es la final,
Cielo plomizo al cielo azul quiere ocultar
Nuestra hora tan ansiada llegará
Resonará nuestro marchar. ¡Henos acá!

Desde las nieves hasta el verde palmeral
Presentes con nuestro dolor, nuestro pesar
Y donde sea nuestra sangre salpicó,
surgirán el heroísmo y el valor.

El sol mañana nuevamente brillará
En el ayer nuestro verdugo quedará
Si demorara en asomar al alba el sol
sea consigna para siempre esta canción.

Escrito fue con sangre y plomo este cantar
No es un dulce canto de ave en libertad
Es de un pueblo que entre ruinas y el dolor,
con las armas en la mano lo cantó.

Pues nunca digas: esta senda es la final.
Cielo plomizo al cielo azul quiere ocultar
Nuestra hora tan ansiada llegará
Resonará nuestro marchar ¡Henos acá!


Himno de los partisanos

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lunes, enero 26, 2009

LA GALA NO, ¡LA GALA!




Mi hija tiene tres años y un switch admirable. Cambia del español al hebreo según la ocasión y el personaje. Digamos que es un camaleón lingüistico.

En casa le hablamos en un 90% español y en un 10% en hebreo porque hay palabras que se te meten, que te facilitan el habla.
Por ejemplo, al cochecito se le dice "hagalá" y es como más fluido llamar así al vehículo en la cotidianeidad.
Las expresiones "tov" (bien) y "iafé" (lindo pero utilizado como "muy bien" o simplemente "bien") se cuelan sin que uno los pueda evitar.

La idea, por recomendación externa y por intuición propia, era y es hablarle en español todo el tiempo, sin dejar pasar por el colador las palabras hebreas. Para el hebreo, suficiente con la calle y el jardín. Tel Aviv también habla hebreo.

Veinte, treinta, cuarenta y cien años atrás, esto era un pecado para el sionismo. Aquel que venía a vivir a Israel debía moralmente adoptar el hebreo en todas las situaciones.
Así, he conocido acá a gente de treinta y pico o mayor que no habla más que dos palabras en castellano ya que sus padres, oriundos de América Latina, adoptaron el dogma idiomático.

En otros casos, hombres y mujeres emigraron solos y conocieron a sus parejas en Israel por lo que naturalmente el español pasó a ser un fantasma.

Sin embargo, hoy, son cada vez más los padres hispanoparlantes que mantienen su lengua madre y la transmiten a sus hijos. Ya sea para facilitar su comunicación, darle una herramienta laboral futura o para enseñarles cómo negociar con secuestradores cuando después del Servicio Militar viajen a las selvas americanas y sean capturados por hacerse los Rambos.

Mi hija habla muy bien español y comete los errores lógicos de la edad. Dice "puní" en vez de "puse", "escupié" en vez de "escupí" y "miaja" en lugar de "magia".

La única característica especial es la R. Cuando es RR, la nena dice GG. Es decir, "peggo", "ggatón" y "ggico" son palabras comunes.

Ahora, cuando de trata de la R simple, Alma todavía usa la L, como los chinos. "tlaéme", "espelá papá" y "goldo" son moneda "coggiente" en mi casa. Aunque el otro día también dijo "togo" y "fagól".

El mix que tiene de Bruce Lee con el Inspector Clouseau me hace reír y hasta emocionar. Igual es más Bruce que Clouseau en cuanto a la personalidad.

Al principio, no me causaba gracia. Me ponía mal que no agarrase la RR porque nunca me gustó el acento israelí para el español. Tampoco el yanqui ni el francés pero conocí a muchos más israelíes.

Ya no sólo me resigné sino que lo acepté y hasta me cae bien. La paternidad, oh estado de inconsciencia y agotamiento, abre puertas a lo más lejano de nuestra personalidad.
Desde cambiar un pañal a pelar un asqueroso pepino crudo.

El próximo post: el por qué la comida israelí atenta contra mi dieta y sin embargo me las rebusco.

Cuando te digo china, china, china del alma
tú me contestas, chinito de amol...
Cuando te digo chino, chino, chino del alma

tú me contestaschinita de amol...

Chinito tú, chinita yo chinita tú, chinito yo

Y nuestlo amol así selá... siemple, siemple igual.

Gaby, Fofó y Miliki




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jueves, enero 22, 2009

VIDEO KILL THE RADIO STAR

Maybe I just want to fly
I want to live I dont want to die
Maybe I just want to breath
Maybe I just dont believe
Maybe youre the same as me
We see things theyll never see
You and I are gonna live forever

Oasis

miércoles, enero 21, 2009

MI CIUDAD LAS CALLES DE MI CIUDAD

¿Cuál es el país que no saben si los van a atacar? ¿Irán?

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Mientras Irán fabrica la bomba atómica y en dos años y medio las facciones armadas de Hezbollah y Hamás aterrorizaron a los habitantes del sur y del norte, la ciudad blanca, Tel Aviv, la "capital", alcanzó su récord de población: 391.300 residentes.

Esta cantidad, que se obtiene sumando a los habitantes de los barrios porteños de Palermo y Caballito, no tocó su marca histórica porque sí.

En esta ciudad, la más globalizada y occidental de todas las del país, la de las casas Bauhaus y los kioscos abiertos toda la noche, es diferente la vida.

Como toda metrópolis, tiene pubs y comidas al paso abiertos toda la noche y para una ciudad que consume tanto haschisch como es posible, la alternativa de la alimentación de emergencia es una variable a tener en cuenta.

En Tel Aviv viven jóvenes que se la pasan de joda. Y está bien.
Solteros, tramposos, gays, rockeros, marchosos, emos, snobs, algunos rusos y unos pocos peligrosos sensatos.

Hay color y precios altos. Y es muy importante que sea una ciudad costera, un detalle que no pocos olvidan.

Las propiedades, una gran parte de ellas dan vergüenza, valen una fortuna y si tu abuelo te dejó un departamento porque en una época se copó e invirtió, estás casi salvado.

Los alquileres por cuevas y ratoneras son espeluznantes pero suben cada año y seguirán subiendo en la medida que la gente -yo- paguen esos valores.

Volviendo a la composición social, según un estudio del Centro Municipal de Estudios Económicos y Sociales, en 2006 el 41% de los hombres eran solteros y el 35% de las mujeres tampoco estaban casadas.
El 21,4% de las familias con chicos son uniparentales, casi el doble del promedio general del país.

El promedio de ingresos por hogar en 2007 era de 15.000 shékels (3.870 dólares) pero el 46% de los residentes de Tel Aviv son propietarios de viviendas.

Los trenes, en 2007 transportaron desde y hacia Tel Aviv a unos 22 millones de personas. Impresionante. Y un dato más: el promedio de edad del residente es de entre 35 y 44 años. Es decir, viejitos piolas.

No tengo mucho que agregar acerca de por qué la gente quiere venir a vivir a Tel Aviv. Cuando yo emigré con mi mujer, viniendo de Buenos Aires, nos dimos cuenta que la ciudad nos ofrecía casi todo lo que dejábamos atrás. Descontando los afectos, el asado, el fútbol y las dimensiones.

Yo, que soy un perejil que vive en Israel desde 2003 y en Tel Aviv desde un mes después de haber arribado, soy un ejemplo concreto. Tengo todo lo que quiero a mano.

Uno siempre fantasea con la vida más suburbana, con el aire puro, las vaquitas, el cerrito y una camioneta para moverse con la familia. Pero es tan difícil dejar esta hermosa ciudad. Y mucho menos por la amenaza de los cohetes.

Mucha gente del sur y del norte viene a quedarse a Tel Aviv. El miedo a la vulnerabilidad, las faltas de oportunidades en localidades más chicas o la incapacidad de comprar un paquete de cigarillos a las 23.00 son algunos de los factores más relevantes.
Ni hablar de la concentración de cultura de la ciudad, que es sin duda abrumadora para bien.

En fin, Tel Aviv está sumando gente cada día. Mientras, las facciones , que saben de fenómenos migracionales, están apuntando hacia aquí. Quieren un golpe duro.

La ciudad, con uno de los mayores índices de atentados terroristas, vive hoy su momento. Y se prepara para cualquier eventualidad dramática.

Si cae un petardo salado en Tel Aviv, por todo lo que representa para el israelí moderno, habrá que empezar a estudiar el Coran de memoria. Por ahora, hay que vivir la vida, identificar el momento e invertir en otro lado.

Está linda Tel Aviv pero se pone espesa.

The afternoon, it's one maybe two
Sipping away my last goldstar, not so much to do
Dream away the sunny day until it's time to leave
I'll just watch you pass on by
When I'm on my own in Tel Aviv

With the blocks to one side
The beach on the other
And the trees and the leaves
On my own in Tel Aviv
And the trees and the leaves
On my own in Tel Aviv

Duran Duran

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martes, enero 20, 2009

VACILACIONES EN EL ESTILO ZAPATEADOR

Un negro en la Casa Blanca. Hijo de keniata -por eso su éxito en la carrera presidencial, educado en la turbulenta Indonesia, segundo nombre musulmán (Hussein), esposa también negra y encima demócrata. Apellido parecido a Osama.

¿Qué les pasó a los estadounidenses? Si un tarambana como yo juega a las conspiraciones, ¿cómo es posible que se les colara semejante "amenaza" en Washington ?

Yo saludo la llegada de un nuevo presidente de Estados Unidos tras la salida del vaquero que se va en su Ford Ranchera a pracricar tiro al pichón en el sur con su Cadillac con cuernos de toro. Pero debo decir que no soy optimista.

Intuyo que, al estar Estados Unidos en tal desbalance, Obama va a ser petardeado desde que se siente a gobernar. Las cuestiones racistas, su política para Oriente Medio y Hillary Clinton como secretaria de Estado con valores complicados para mantener el rumbo del imperio.

Israel no celebró el triunfo de Obama pero para homenajear su llegada al poder, retira a las fuerzas de Gaza.
Pero a Israel le preocupa que Obama hable con Irán, se vaya de Irak y Afganistán y que pueda recortar la ayuda militar y estratégica.

No sé, veo a Luther King y a los Kennedies. Ojalá sea un mareo posguerra.

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Mientras tanto, los niños del sur vuelven a sus clases. Juegan y juegan, van de paseo vab al escuela, con sus zoquetes y con sus medias, Ciudadela.

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Me prometo a mi mismo inspirarme, abatir los síntomas de automatización y usar más papel reciclado.


I watched with glee
While your kings and queens
Fought for ten decades
For the Gods they made

I shouted out "Who killed the Kennedys"
Well, after all It was you and me

The Rolling Stones

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lunes, enero 19, 2009

ES LA ESTAMPIDA QUE ARROLLA LA SED

En claro lo que hay es esto. Cese de fuego unilateral israelí, cese de fuego unilateral de Hamás.

¿Qué significa esto? Mucho y poco.

Mucho es para Israel que no haya más cohetes contra las comunidades del sur. El objetivo, por ahora está logrado. Pero poco es si Hamás se rearma a través del contrabando, reconstruye túneles y es equipado y reabastecido por Irán y su oferta de satélite para poder alcanzar con precisión a Tel Aviv.
No lo digo yo ni mis paranoias. Lo dice el establishment de Inteligencia: "En pocos meses más Hamás volverá a sus actividades contrabandistas. Hay que estar preparados para una presencia de Irán mucho más concreta en la Franja de Gaza".

Mucho es para los palestinos que Israel haya detenido su ofensiva que dejó cerca de 1.300 muertos, desvastación y crisis humanitaria. Y un liderazgo asesino confundido. Pero poco es para los gazanos que Hamás haya mentido burdamente diciendo que ganó la guerra y que en base al castigo infligido por Israel siga reinando su régimen absolutista y suicida.
No lo digo yo ni mis impresiones. Lo dicen los propios palestinos, que en importante medida han comenzado a criticar a Hamás por la miseria a la que sometió a Gaza por su retórica belicosa.

Mucho es para Egipto que se convirtió en el patrón de la causa palestina, centralizando las propuestas de paz y albergando cumbres y reuniones importantísimas para el desarrollo de las negociaciones. Pero es poco mientras no efectivice un control de Rafah, la frontera con Gaza, y no comience a sufrir ataques extremistas tal como quieren los de Hamás, sugieren los de Hezbollah y ordenan los de Irán.

Mucho es para Mahmud Abbas si es inteligente y llama a la unidad nacional palestina, y logra aunar la causa y moderar a Hamás al menos en cuanto a los ataques con Israel. Pero es poco ya que fue un virtual fantasma para la población de Gaza por su "inacción" durante el conflicto.

Mucho es para los que aman a Israel y odian a Hamás. Mucho es para los que odian a Israel y defienden a Hamás.

Pero es poco para todos aquellos que no quieran darse cuenta de que el cese de fuego alcanzado bilateralmente de forma unilateral-los ceses del fuego, perdón- son una bomba de tiempo y que las consecuencias de probables nuevas acciones de Hamás (llámense Kasam, detección de contrabando, etc.) va a provocar algo mucho peor para todos.

Esto es Coca Cola Light. Una tomada de pelo justificada en tiempos en que hay que cuidar la imagen.

Yo prefiero la firma de un cese del fuego brindando con Paso de los Toros. Es amargo pero auténtico.





Every time I see you falling
I get down on my knees and pray
I'm waiting for that final moment
You'll say the words that I can't say

New Order

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domingo, enero 18, 2009

WHERE HAVE ALL THE GOOD TIMES GONE

Mi vieja cumpliría hoy 63 años. Te extraño tanto.






No hay fuegos artificiales ni criminales detenidos. No hay banderas izadas ni zonas liberadas. No hay casas seguras ni brazos hermanados. No hay aires de tranquilidad.

Hay una decisión unilateral israelí. Hay un ejército en riesgo. Hay miles de habitantes en el sur con la misma inseguridad de antes de la guerra o peor al descubrir que los cohetes alcanzaron ciudades antes inmunes. Hay más de un millón de personas en Gaza a merced del destino. Hay ruinas, cadáveres, miedo, incertidumbre y hasta lluvia.

No hay mujeres recibiendo a los marineros. No hay cumbres con papeles firmados por los actores del conflicto. No hay flores.

Hay madres llorando nenes y familias despidiendo a soldados. Unos pocos, dicen algunos. Que te toque a vos despedir a uno y me contás.
Hay una entidad terrorista que todavía gobierna Gaza. Hay un Gobierno dividido y agónico que maneja a Israel. Hay una legitimación mundial de Hamás y hasta simpatía hacia la resistencia palestina y sus métodos.

No hay infraestructura sanitaria en Gaza. No hay un Guilad Shalit libre. No hay unidad palestina.

Hay muchos periodistas y analistas hablando pavadas. En favor de ambas posturas. Hay ciegos que no ven una montaña de cadáveres y otros que soslayan los escudos humanos. Hay un Irán desenmascarado pero más fuerte que nunca. Hay un Hezbollah preparado para matar o morir.

No hay que esperar mucho para que todo esto se pudra de nuevo. No hay garantías. No hay espacio para el diálogo.

Hay más casas reforzadas y más instrucciones del Comando de la Retaguardia. Hay miles de nuevos desempleados que la crisis internacional no perdonó. Hay amigos y nuevos enemigos.

No hay en mi un optimismo claro. Hay una duda monumental. No hay en Mariano Man un milímetro de tranquilidad. Hay temor de que empeoren las cosas.

No hay nada que hacer. Hay que esperar.


No debes cambiar tu origen
ni mentir sobre tu identidad
Es muy triste negar de donde vienes
lo importante es adonde vas

No, no, no, no pibe,
no lo hagas que eso está mal
si tu madre te escuchara
moriría de llorar.

Manal

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viernes, enero 16, 2009

IT'S FRIDAY I MEAN LOVE

Este viernes, hoy, ya es uno más normal.
Entre los gritos de mi hija y las dudas de mi mujer para apaciguar el ruido infantil, me levanté prematuramente. Como dos horas antes del real time.

Para mí, cada mañana es nacer de nuevo. Con todo el trauma que eso significa. A la fuerza, oponiéndome por compromiso a la hermosa tiranía de mi cuerpo que me obliga a segui durmiendo, salgo de la cama cada día con un palo de esos con ramas, como los bastos de la baraja española.

¿Y a quién le doy? A mí mismo hasta reaccionar. La cabeza necesita lubricante y el ordinario café con leche, veneno disfrazado de desayuno, me toma el pelo haciéndome creer que la mañana es hermosa.

De todas maneras, hoy es un viernes más normal de acuerdo a la atsmósfera general de que esta guerra se termina. Sí, los pedíamos, lo tendremos.

Ayer jueves, mientras editaba el día de locos que tuvo Israel, me ponía a re-meditar sobre el provecho que los medios le sacamos al conflicto y la alimentación multilateral entre Internet-radio-diario-TV hace que los mismos boludos estén comprando esa calesita mediática, pagando varios tickets para tragarse el mismo plato de gusanos cocinado por un bigotudo diferente.

Durante atardecer de ayer, la Fuerza Aérea bajó a uno de los capos del triunvirato que gobierna Hamás. Al extremista ministro del Interior Sayid Siam, que con su cara de dueño de una fábrica de pastas familiar de algún barrio de Buenos Aires (los domingos esos negocios mágicos se transforman en los verdaderos templos argentinos, cómo extraño eso), presionó por la guerra civil palestina de 2007 que terminó con Hamás en el poder de facto en Gaza y con cientos de palestinos muertos y heridos.

Ahora que repaso su foto, veo que el hombre también se parecía un poco al dueño de Tesis, librería amiga de Scalabrini Ortiz y Soler.

El pastero-papelero Siam -frío como una heladera, qué chiste berreta- era el "ala dura" de Hamás en la franja. El que dirigía a las fuerzas de seguridad, la marina y era el enlace más claro con el brazo armado de la organización.

Este "golazo" se convirtió hasta el momento, en el "logro gráfico" de la guerra. Digo por ahora porque Israel dijo que sabe donde se ocultan los otros dos pesados pero que no quiera atacarlos porque están constantemente rodeados de civiles.

Me desconcentré. Vino mi viejo a visitar. Se separó, se mudó de ciudad y está buscando trabajo. Digamos que está en veremos. Justo él que nació en el Veremos del 42.

Hasta el sábado no puedo pensar. Sólo desear una noche tranquila. Con sandwiches de salame y queso, una cervecita y las eternas sorpresas del fin de semana.

Cese del fuego YA. Ya llega, stay tunned.


How many mothers to cry?
How many sons have to die?
How many missions left to fly over Palestine?
‘Cause as a matter of facts
It’s a pact, it’s an act


Ian Brown

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jueves, enero 15, 2009

CUANDO ESCUCHES RING RING

La última noticia-noticia es que Hamás aceptó en términos iniciales la propuesta egipcia del cese del fuego con Israel a pesar de que haya "puntos de discordia modificables porque todo puede modificarse".

Esto no es poco porque es una bandera blanca. No es que Hamás le interesen mucho más sus civiles en custodia sino que parece estar agobiado.

Mi amigo Fernando, antes de venir a vivir a Israel me advirtió: "Los palestas son como las arañas, se hacen los muertos pero cuando pasás por al lado te la dan".

Es decir, Hamás tiene aún capacidad de acción y la va a tener tras el cese del fuego. Que de eso no se engañe nadie.
El hecho de que Hamás haya aceptado la administración del paso fronterizo de Gaza con Egipto -Rafah- es una buena señal. La "moderación" pondrá nuevamente un pie en la franja.
Igual, no va a tardar mucho en pudrirse la cosa entre ellos otra vez. Una de cal, otra de arena.

En otro orden, Hamás continúa con su guerra psicológica y envía miles de mensajes SMS a israelíes en los que les advierten de "sorpresas" en Gaza.

¡Qué feo que te amenacen por teléfono! Yo no recibí esos mensajitos pero lo hubiera guardado como "un ataque" para la posteridad. Hubiera sido mi alegato de defensa ante los resentidos que por vivir en otro lado que no sea el frente de batalla te acusan de "no saber nada de nada".

Porque acá en Israel hay una raza de antiguos inmigrantes -voy a hablar sólo de los argentinos- que son los que se las saben todas. Basado en experiencias personales y chismes de allegados.

Vos, si llegaste hace menos de diez años, sos un perejil, un salame, un pretencioso, un quejoso arrogante, un hedonista y un afortunado porque recibiste más ayuda que ellos, porque tenés herramientas de comunicación -transporte y digital- mejores que las que tuvieron ellos.

Sos un desagradecido, un pedigüeño, un "obligado pagador de derecho de piso", un tipo que no tiene derecho a tener expectativas y un desorbitado que tiene que comer caca hasta poder ser respetado por esta casta de imbéciles. Hay excepciones, claro, pero son las menos.

Para ellos, el hecho de llegar hace poco tiempo no te califica como ciudadano. Te dan cátedra, te dicen "cómo podés vivir vos en Tel Aviv" sugiriendo que la ciudad clave de Israel, la única que vive las 24 horas (para los que les gusta la joda), es un privilegio para otros con más derechos, con más antigüedad y con más cultura.
A la vez te dicen "nunca viviría en Tel Aviv, eso no es calidad de vida". Prefieren un cerro en la loma del orto -bravo, si es lo que quieren- pero el fin de semana bajan a Tel Aviv a ver la fauna urbana.

Estos pagados de sí mismos te señalan por no haber peleado las guerras claves, secado pantanos, perder un dedo en una fábrica de jugos y por poder comprar un departamento con cierta mayor facilidad que ellos.

Muchos de estos personajotes viven cerca de la Franja de Gaza o al alcance de los ataques de Hamás . Y están sufriendo los cohetes más que nunca.

Es la hora de su nuevo martirio: ellos vivieron la guerra en el frente, acosados por los proyectiles. Vos no, vos no existís.

"Acá no esperes ayuda de nadie, no esperes mecenas", te advierten ni bien llegás. Y sabés qué, resentido de la nada, yo recibí tanto apoyo de los israelíes nativos, tanta ayuda moral y en algunos casos material que no te das una idea.

Ni bien llegamos al país, no cazábamos bien el tema inmobiliario. Los términos, el funcionamiento, los alquileres... le pedimos a un cuerpo de voluntarios si nos podían ayudar a llamar por teléfono a los avisos de alquiler. "Nooooo, no tenemos tiempo para eso. No podemos estar a tu disposición durante horas para acompañarte en la búsqueda".

Estoy envenado. Ayer llamé a uno de estos capataces del prejuicio, ultrasionistas ciegos de odio, y me encontré con esta respuesta: "Allá sí que la pasan bien, ¿eh? Veníte Marianito, veníte al sur, a conocer el verdadero Israel unido".

Tenía y tengo mucha calentura. Este post quizás no tenga que ver con el contexto tanto como los otros. Pero lo quería vomitar.

A los argentinos que leen esto y que no viven en Israel, sépanlo. Hay argentinos en Israel que te pisan la cabeza antes que cualquier otro. Incluso antes que el enemigo con todas las armas que pueda tener.

When you think the night has seen your mind
That inside youre twisted and unkind
Let me stand to show that you are blind
Please put down your hands
cause I see you

Ill be your mirror


Velvet Underground

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miércoles, enero 14, 2009

HANG ON TO YOUR EGO

Dejo el recital del martes 13 de lado, por un rato.

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Esta mañana, miércoles, otra vez volvieron a caer cohetes Katyusha contra el norte de Israel. No hubo heridos e Israel respondió al toque. Igual que el jueves pasado, salvo los dos viejitos lastimados.

No soy un listo si entiendo, como todo el mundo, que hay muchos interesados en arrastrar a Israel a un segundo y hasta un tercer frente. Esos actores apoyan la causa palestina a través de una guerra con Israel. Estos actores, los palestinos arengados por Siria e Irán o mismo las facciones filo-Hezbollah, quieren a toda costa hacer saltar al Ejército, dividirlo, apurarlo, distraerlo y si es posible humillarlo.

Los cohetes en el norte y en el sur, más un tiroteo aislado en la frontera siria y otro intercambio de disparos en la frontera jordana son mi respuesta para los que piensan que no se puede tener miedo sólo por no estar bajo la lluvia de cohetes.

Si fueras un alemán de Berlín en 1945, no un nazi específicamente o sí, ¿no estarías asustado por el avance de los aliados desde el este y desde el oeste? Yo sí.
Es una asimetría, claro, pero los temores son así, ilógicos a veces, profundo como una fosa marítima que se expande a medida que la Tierra envejece.

Son terremotos del alma, mareas inesperadas que desestabilizan. Emocionalmente estoy fuerte y este blog me ayuda a regurjitar mis internas. Es mi mejor psicólogo. Que me perdonen los profesionales de la salud mental: ¡Blogspot es gratis!
"Oh, sos judío, ooooh sos judío de verdad", se escucha desde la inefable tribuna de la autocaricatura.

Los hay que le temen a la entrega del boletín en noviembre, algunos se paranoiquean con los robos en las calles tercermundistas. Yo me tenso con la guerra y sus riesgos. Sobre todo a la integridad física de mi familia.

¿Por qué no me voy? Porque tengo esperanzas, las mismas que en un momento perdí en Buenos Aires todavía viven aquí, en Tel Aviv, en mi más profundo ser. Individualista y egoísta, creo que aquí, todavía, me siento mejor que en 2001/2003 en Buenos Aires.

Todo es relativo o absoluto. La velocidad de la luz en el vacío es absoluta, las decisiones relativas a los contextos. Ruego que no empeoren más las cosas. Eso es absoluto.

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Vuelvo.

Martes a la noche, un frío de muerte (qué palabra más trendy). A las 22.10 se puso en marcha la máquina del rock con un público de ¿30? personas que se reunió a zafar de la coyuntura.

Cerca de 45 minutos de show, caliente, eléctrico, vivaz y potente. No tanta calidad como se quisiera, sí la actitud y el reflejo de hacer la música que uno siente, que fluye y que es original en Israel.
Sí, Mamashkanta es única en su origen en Israel. Mezcla el español y el inglés, fusiona géneros como el surf o el western y enarbolaa la tradición punk en sus canciones sin necesariamente ser un mohicano.

Nuestras canciones contagian. Es verdad. Hacen que la gente, o baile o por lo menos mueva el piecito y sonría. Ayer eso pasó a pesar de la ausencia de clima general.

Lo mejor de todo es nuestra sinceridad. Nuestras limitaciones y aciertos nos hacen ver como unos tipos raros pero con buena energía. Yo bailo mientras canto, salto, invito al público a cantar y trato de no incomodar a los tímidos aunque ayer, a dos Alejandras distintas, las puse en el ojo de la gente. No fue tan grave, pero ambas me lo reclamaron sin ira.

A una la "denuncié" porque se iba al baño (?) y a la otra le puse el micrófono para que cante un estribillo. Luego, esta última, me dijo que sufría de pánico escénico.

Me hubiera gustado que mi mujer hubiese podido venir pero no teníamos opción de dejar a Alma con un familiar porque mi suegra se volvió hace varios días y mi viejo se mudó a la loma del orto.

No importa. Otra vez será. Siempre que haya vida habrá oportunidades y combinaciones. A eso iba más arriba cuando hablaba de quedarme a pesar de los miedos. Acá, está más resumido, creo, bah, estoy confudido ya. Muerto (qué palabra más trendy) de cansancio.

Ah, por segundo día consecutivo rompí un vaso. El lunes en un bar, ayer en vivo.
En un momento, bailando, pegué un giro y con el cable reventé un vaso contra el suelo, volcando el contenido no cerca sino encima de los cables. Lo peor, es que yo no me di cuenta y en la inconciencia seguía pisando cable y líquido, tentándolos a que se unan en un tengo feroz de chispas y desgracia. Hubiera sido un martes 13 inolvidable, ¿no?

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Se acerca el fin de semana. Ese momento en que las expectativas se elevan a su máximo nivel, donde la cabeza funciona sin resaca.

Tengo muchas cosas que resolver. Una lista tremenda. Pero qué mejor que desafiar al destino, torciendo burocracias internas y soñando con vencer sistemas rutinarios.

De quimeras también se sobrevive. Y el viernes es un cese de fuego propio. Hacia allí voy, calendario autoritario, con gracia y dignidad.


En la noche dura del frío nival,
toda la locura te puede pegar,
con mi dentadura rompo todo el vaso

Ratones Paranoicos

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lunes, enero 12, 2009

ARE U MADE OF STONE?

En estos tres días que pasaron tuve una mala noticia: mi amigo Román, que estaba por venir a visitarme a Israel, canceló el viaje por la guerra.

Su decisión me cayó mal, muy mal. Me deprimió un poco. Román tiene miedo, no mucho, pero tiene.

Román, que no es judío ni quiere serlo aunque una vez haya soñado que lo era hasta que alguien en el sueño le decía que no "pertenecía", tenía pensado lo siguiente: diez días en Israel, Petra en Jordania, pirámides en Egipto, volver a Israel y partir hacia Turquía, Grecia, Barcelona y Amsterdam.

Ojo, la elección de Román me cayó mal por las expectativas mutuas, no por su decisión en sí. ¿Quien carajo tiene ganas de ir a un país en guerra por más que alguien le diga que en su ciudad no caen cohetes ni caerán salvo un upgrade bélico?
¿Quién puede imaginarse seguro a 30 kilómetros del último impacto y a un tanto más del mismísimo infierno? Ni yo.

Habíamos planeado varias cosas: hacer algo de música juntos (él es un gran músico que ahora toca para un programa de TV muy famoso entre los preadolescentes), viajar a un par de lugares, entre ellos Jerusalén, salir varias noches y estar relajados.

Pero no. Esta guerra de mierda me destroza el núcleo del individualismo, del deseo, de la egoísta sensación de la satisfacción de tener a un amigo de primera línea por unos días. Si hasta habíamos hablado de tocar juntos en vivo...

Uno por ahí me dijo que no debiera tocar en estos tiempos por respeto a los soldados. Otro, que le de para adelante. Talk is cheap.

Yo no soy irrespetuoso por seguir mi vida al no estar azotado por los cohetes. Hay una confusión: una cosa es mantener la normalidad, austera, simple, en un contexto que así lo permite. Otra es tocarle la bocina a un tanque que cierra la ruta porque no llego a garcharme a la trampa que le hago a mi señora (mero ejemplo, che).

Tengo unos días ambiguos. Intuyo el cese del fuego aunque no sé a qué precio. Tengo un show mañana martes. Román no viene. Mi mujer está bien, con algunos sube-y-bajas y Alma está en su etapa edípica, adulándome. Jajajaja. ¿Hamás está quebrado?

A los que me critican feo, con mensajes que no puedo reproducir, con insultos, bajezas y racismo les deseo que el destino los castigue a cada uno cambiando el olor de su caca por el de un extraño.

Una cosa que se me cruzó en entresueño: Los modelos de maquinitas de afeitar, algunos autos Ford y ciertos helados de Frigor, ¿no tienen ciertas coincidencias? Astra, Vectra, Magnum, Mach 3 Turbo.

Ahora que lo leo no tanto, pero en el instante antes de dormirme todo encajaba de una manera que hasta la guerra la veía como una simpleza que se arreglaba hablando inglés.

Cese del fuego YA. Sí, YA.

People moving every day
you know they move so slow
do they know why they are goning?
do they know why they go?

look into the book of rules

and tell me what you see
are you all that different
are you just the same as me?

Waiting for 1989

we don't want no more war..

Sumo

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sábado, enero 10, 2009

NEIGHBORS NEIGHBORS NEIGHBORS

¡Ajuuuuum!
Gran onomatopeya para el día de descanso.

Linda madrugada, relajadora, con mi mujer re-sintonizados, escuchando música, reencontrándonos tras una semana movida y Alma que se durmió casi sin problemas, salvo un resfrío que arrastra y que a veces la convierte en el Miki Moko (Slime! It's Alive!) más alto del mundo.

Alguien me decía ayer viernes que Hamás y Hezbollah no son lo mismo y que "Israel está matando a los palestinos porque perdió con los libaneses y ahora se está vengando de esa derrota en 2006".

Yo le explicaba que si bien el Topo Gigio y Xuxa no eran lo mismo, ambos cantaban y hablaban con "acento" y su objetivo era entretener a los niños.
Es decir, ambas organizaciones tienen el mismo propósito -eliminar a Israel y a los judíos, mezclando religión con Estado- pero no comparten un ethos.

Unos son libaneses, los otros son habitantes de los territorios y sus herederos. Por más que estén viviendo como refugiados en el Líbano, los palestinos son palestinos y tan claro está que tienen sus propias organizaciones armadas allí, que si bien no responden directamente a Hezbollah, coordinan con este grupo sus acciones.

El consejito de la semana

Como se sabe, la mayoría del mundo árabe no reconoce la existencia del Estado de Israel. Pero no todos quieren matar a los judíos.

En el Siglo de Oro español, judíos y moros vivían no sólo en armonía sino también en interacción.
Esto se podría replicar hoy si se entendiese que el enemigo es a veces nuestra propia determinación de negar algo, de rechazar la autocrítica y de soslayar las crisis de liderazgo o el accionar de aquellos que democráticamente o no dirigen a sus comunidades y pueblos.

Hay dos factores claves aquí: ni Israel ni nadie va a ganar la guerra con el terrorismo (Hamás, Hezbollah, Al Qaeda, Yihad Islámica, Al Fatah, los de Bombay, los de Bali, los de Tokio) pero Israel debe entender que tiene vecinos difíciles con los que hay que interactuar, más tarde o temprano.

Upa! Hace cinco minutos sentí un ruido en el livnig y era mi hija roncando que se quedó dormida viendo Shrek (Eshrreck, según el doblaje ibérico). Fui busqué una mantita, la tapé, le puse unos almohadones en el piso por si soñando se cae del sillón y la acomodé un cachito. En eso, sigiloso, moviéndome como un ninja torpe, pisé un chichito con forma de pancho y casi me fui a la mierda. Rompí el panchito, desperté a Alma, excelente Man. Mimo, canción y suspirito, vuelvo a la máquina con la taquicardia de aquel que sabe que en algún momento la va a cagar aunque pelee contra eso.)

Decía, Israel tiene que entender que entre los vecinos hay algunos más trancas que otros y que el gordo macanudo de planta baja (¿por qué en general los gordos viven en las plantabajas con patio?) no es igual que la pareja de viejos del 3° ni que el servil del portero que le chupa la media a la titular del consorcio que enseña Educación Cívica a los del edificio pero se chorea una diferencia con los productos de limpieza.

Así, con inteligencia y equilibrio, debe hablar con todos y cada uno cuando haga falta. Y aceptar reclamos a cambio de seguridades. Si le ponen mierda en el picaporte y cortan la luz del pasillo, debe sentarse a negociar el por qué ocupa el cuartito de herramientas de la terraza.
Israel tuvo la oportunidad de sentarse a hablar con Hamás y hacer quedar mal a Hamás por rechazar esa posible iniciativa de diálogo pero no lo hizo. ¡Qué error!

En cuanto a los palestinos, bueno, una descripción. Ellos tienen que ponerse de acuerdo en lo que quieren, cómo lo quieren y la manera de conseguirlo. La independencia es viable, mucho más que la de los vascos, pero eliminar a los judíos, es inviable.
El judío aprendió la lección de defensa. Ya no hay masas de corderos con piyamas a rayas entrando a las duchas y saliendo por la chimenea. Y no las va a haber jamás porque ahora la consigna es no dejarse matar.

Israel va a seguir existiendo a menos que llegue el Armaggedón o que le tiren tres bombas nucleares. Así y todo, los judíos sobrevivientes del mundo, querrán volver a Israel y refundar la nación del Pueblo Judío. Así pasó, así pasará.

Los palestinos tienen que comprender eso e "intuir ya" que a Israel le importa tanto su supervivencia y desarrollo como al Bambino los pendejos. Cuando los palestinos integristas tiren cohetes o revienten un bondi, va a caer sobre ellos la furia militar. Hoy, Gaza es el ejemplo más a mano.

En síntesis, hay que aprender a convivir con las mierdas del otro pero principalmente depurando la basura interna. Y esto, que alguien me lo niegue, es lo más difícil del mundo. En la alquímica combinación de ignorancia, resentimiento, envidia, la frustración y el engaño propio y ajeno se logra una sola fórmula: el odio ciego, el accionar automático en dirección al mal.
El mal de uno no es igual al del otro, pero ambos son males. Uh, qué bardo, no sé si zafo de este silogismo.

Yo estoy bien hoy, tranquilo y descansado, y casi seguro que esta semana habrá un alto el fuego. No sé cuántos más morirán pero sí sé que se evitará la muerte de cientos más.

Quedan tres días hasta el martes 13 -toca Mamashkanta esa noche, contra viento, piedras, drapies y cohetes- y mañana domingo ensayamos. Eso, más la esperanza del cese de fuego, ya me alegra la semana.

Me voy a torrar el siestón que merezco. ¡Zrönkies!

Sábado en mi cama
Sábado en mi cama

Y si te invito a jugar
me dirás que no
me dirás que no

Y si te invito a dormir
me dirás que no
me dirás que no


El mató a un policía motorizado

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viernes, enero 09, 2009

FAME I'M GONNA LIVE FOREVER BABY REMEMBER MY NAME

Como decía esta madrugada, este blog llegó no sé bien cómo a la pantalla de Telenoche y explotaron los comments, los mails, los llamados y las opiniones. Y debo adaptar un post, al menos en agradecimiento de los que hoy me lean y mañana no.

Si bien es cierto que me gusta el eyeball en mis textos simplones, no me imaginé nunca el cariño de tanta gente. Aquellos argentinos que me hicieron sentir esa solidaridad inédita para mí, nunca la necesité tanto.

Saben, todos, que yo no estoy siendo bombardeado. Lo han leído aquí. Técnicamente estamos al alcance de cualquier proyectil pero o por imposibilidad o por cálculo de riesgo político y humanitario, ni Hamás ahora ni Hezbollah en 2006 tiraron contra la ciudad más sensible de Israel en cuanto a termómetro social.

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Yo no quiero convencer a nadie de nada. Bastante tengo con mi cotidianeidad geminiana, dual, de temer y entender y digerir la realidad de una guerra.

Algunos me dicen volvé. Argumento, inicialmente, que no es fácil para nadie levantar una casa e irse de un día para el otro, sobre todo cuando una confía que esto va a calmarse pronto y el peligro es "de otros".

Sí, ya sé, un palestino al que le bombardean el barrio sale cagando y se esconde donde puede. Yo no puedo, no me toca hacerlo todavía, y en el caso de que sí, trataré de seguir con los consejos del Comando de la Retaguardia civil. Y cuando hablo de mí, hablo de tres personas y de una de ellas que no entiende nada porque tiene tres años y las situaciones se le tatúan en el cerebrito.

Por otra parte, no quiero volver a Buenos Aires. Sufro la guerra en Tel Aviv y pienso que pasará. Que es por un tiempo.

No quiero volver a Buenos Aires no porque odie a la ciudad, no, la conozco de memoria en gran parte y me da una nostalgia tremenda que a veces me quedo dormido enumerando calles de determinado barrio o deformaciones como "Choluleitor" "Tiroteiro" "zarpadelli" o "zarpadosky", ese lunfardo extranjerizado baratamente nuestro.

Pero hoy me gusta más acá. Yo no ando diciendo que un chorro puesto de paco es más o menos violento que un cohete pero la violencia urbana de Buenos Aires me paraliza y me violenta. Me destruye los nervios, la frecuencia de expulsa.

Con esto, no quiero comparar nada. No soy un apóstol del exilio porque cada uno hace lo que puede, mucho más de lo que quiere.

No logré amar a mi país hasta las últimas consecuencias, me lo enseñaron en la escuela pero en la calle no lo vi.

No logro amar a Israel hasta las últimas consecuencias porque hay cosas que me dan vergüenza.
Me enseñaron en la escuela judía a querer ciegamente a Israel. Nada puede hacerse a ciegas, más que enamorarse o comer helado de Freddo. Y garchar, claro.

Así, me transformo en un pantalón gris. En un histérico apátrida que llora guerras de las que no se hace cargo y que delezna su tierra sudamericana. ¿Soy un desagradecido? ¿Una rata temerosa?

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El Consejo de Seguridad de la ONU aprobó hoy una resolución que llama al cese de fuego entre Israel y Hamás. Ninguna de las partes lo aceptó.
Egipto va a romper las bolas para que se apruebe de forma bilateral porque a ellos les conviene también tener fronteras seguras con Gaza.

Mientras tanto, ayer murió un soldado hijo de argentinos -
http://www.semana.co.il/article/title/el-soldado-fallecido-hijo-de-argentinos-fue-enterrado-en-su-kibutz-002237/
- y hoy cayeron por lo menos 30 cohetes.

Mi viernes viene tranquilo, después de haber dormido como el orto por la partida a la madrugada de mi suegra y por la adrenalina con esto de Telenoche. Y hummus que me comí me narcotizó el metabolismo.

Les pido, amigos, que no esperen mucho de este blog. Este espacio se mueve por impulso. Y la guerra, vaya si lo es.

Antes de irme, quiero agradecer a Esteban Schmidt, que en 2006 me estimuló a escribir lo que sentía durante la Segunda Guerra del Líbano. Yo escribía, sí, pero no sobre mí ni mis vacilaciones. Gracias Esteban, sinceramente. Lean su libro Palermo Manifesto.

Siguiendo con Caballito, una mención especial a Diana Sorkin, que con sus manos mágicas y su vínculo afectivo con este blog hizo y hace que esta página tenga visitas de lugares inesperados. Uno de ellos, quién sabe, es Telenoche. Vean su Vidrierahype!

Y a la Coloradita, por su aguijonazo preciso, exacto. Por menos fama y un cese del fuego YA


Standing on a beach
With a gun in my hand
Staring at the sea
Staring at the sand

Staring down the barrel
At the arab on the ground
See his open mouth
But hear no sound

I'm alive
I'm dead
I'm the stranger
Killing an arab


The Cure

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jueves, enero 08, 2009

SHOULD I STAY OR SHOULD I GO

Hoy si me sentí ahogado, tanto o más como en 2006. Encima el blog salió en la *tele de Argentina.

Los cohetes de la mañana, la muerte de los soldados, el camión de la ONU, más palestinos civiles muertos... ¿Qué carajo hago acá? ¿Por qué?

Si yo me fui de Argentina porque no me aguantaba ni a mí mismo ahí, ¿qué me pasa ahora?
Ni una esquirla llegó a Tel Aviv pero yo tengo un mal presagio. Tengo miedo. Me gusta el país, me siento cómodo cuando la comodidad no está en guerra, me gusta la comida. Pero estoy mal.

Y si cayera un misil, qué hacer. Y mi mujer, tan hermosa, y mi hija, la más purita... me empiezo a preguntar si lo que me molesta me terminará por sacar de otro lugar.
Una vez me pasó, dejé todo y me vine acá porque así lo quise. Y ahora, ¿qué quiero?

Esa duda del inmigrante burgués, de que puede volver al lugar de donde se fue. ¿Y qué representa Palermo para mí hoy? Ni quiero pensarlo.

Quiero tocar con mi banda el martes y que haya un cese del fuego. Quiero que la impresora nueva que me compré ande bien y sacarle el maleficio de un mufercho que me la enfangó y que mi suegra no se pierda en Frankfurt.
Quiero tener otro hijo. Y esta vez lo quiero varón.

Pero quiero que esto se termine mañana. Después del mañanero.

No quiero que me acusen más de asesino, usurpador, criminal de guerra e hijo de puta. No soy nada de eso aunque puedo ser a veces un poco demonio, pero nada como para compararme con un nazi. Me sensibiliza in extremis.

Yo sí aprendí de los nazis, Hamás no. Hamás no quiere nada de lo que yo quiero. Quiere un estado, sí, pero quiere pavimentarlo con mis huesos. Y mirá que yo vine en 2003.
Ah, no importa, para Hamás hasta los árabes israelíes son traidores.
¡Qué códigos tiene Hamás! Esos son hombres. Ejecutan a sus hermanos, se escudan en civiles.
No puedo estar explicando lo que pienso de Hamás todo el tiempo.

Son las 00.56 y estoy haciendo tiempo para llevar a mi suegra al aeropuerto. La noche está tranquila. Vamos en taxi. No estaremos taaaaaaaaan lejos de los cohetes...

Saben, soy un pelotudo. Me muero de ganas de sentir la alarma, de sacármela de encima. De refugiarme y de ir a ver los restos del cohete. Mis amigos en Ashdod, Beer Sheva y Ashkelon ya están acostumbrados. Sí, acostumbrados a la mierda de la guerra. A la mierda, bah.

Cuando yo me di cuenta de que estaba no sólo acostumbrado sino que comía mierda, me fui de mi país.
-Oiga, usted, el de anteojos
-Sí
-Venga, el plato está servido.
-¿Ah, sí? ¿Qué se sirve hoy?
-Mierda, querido, qué esperaba.

La pucha, si hay algo que se globalizó es la mierda.

Me voy a clavar ya mismo un café con leche con galles o si no me duermo y perdemos el avión.
Acá, mientras termino, se ronca por tres y tiemblan las paredes. ¡Good Zrönk!


Vamos a ver, a ver la tele
que a la vez nos educa y entretiene
Son las 10 y hay que irse a la cama
para despertar temprano en la mañana
los niñitos vamos a descansar
y los grandes viendo tele seguirán.


Topo Gigio


*Bueno, estoy sorprendido y emocionado. No llorando, desconcertado, contento. Me dicen varios neo-lectores que el blog salió en Telenoche. Yo les digo gracias por leer el blog.
Les mando un saludo y créanme que hay mucha, pero muchísima gente peor que yo y que no se anima, no puede o no sabe qué hacer para paliar la angustia. En Israel y en Gaza.

Cese del fuego YA.

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LLUVIA "SAGRADA" LA FRAGANCIA ESPERADA

Les decía, se venían días extraños.

Esta mañana de jueves, palestinos del Líbano dispararon cuatro cohetes Katyusha contra el norte de Israel. No hubo más que dos ancianos heridos por vidrios pero lo que se dañó acá es la cápsula del terror que todos llevamos dentro como aquellos personajes del Eternauta, los Manos, a los que una vesícula interna se les rompía cuando entraban en pánico.

¿Por qué? Simple. Siempre es difícil la guerra pero nunca es tan compleja como desde el momento en que se abre más de un frente. Aquellos que pregonan la destrucción de Israel ya detectaron cómo hacerlo: atacando a centros civiles durante días. Y si es de forma combinada, mejor.

Israel y Hamás, decía ayer, se encuentran a días de una tregua. Cuántos más van a morir en Gaza, no lo sé. Y cuántos acá, tampoco. ¿Y en el norte? Por el momento, Defensa dice que trata de un hecho aislado, de terroristas palestinos que operan "independientemente" de Hezbollah.

Nadie se la cree. Tiran y ven que pasa. Su vida, su martirio, los obliga a hacerlo. Su ideal de independencia y muerte se lo ordena. Tira y, si sobrevive, espera la reacción israelí.
Si Israel reacciona, miles de cohetes de Hezbollah empezarán a llover peor que en 2006, por más que estén los inútiles de la ONU.

La ONU, justamente, a quien alguno acusó de proisraelí, es un mono sabio. O los tres. No ve, no escucha, no habla. Tiene una de las milicias más poderosas del mundo, si no la más, detrás suyo. Una milicia de terror, de secuestro y muerte. De escudo humano y de prosa genocida.
Y la deja hacer. No interfiere para nada.


¿Y a dónde?


Yo estoy en un momento de tensión. No estoy acostumbrado a la guerra y ya me comí dos en cinco años y pico. Nunca me acostumbraré. No le temo a la muerte, sí al daño y odio las armas. Y soy un cagón, me puedo agarrar a piñas veinte veces sin drama pero no puedo empuñar un revólver.

Tuve la suerte de que los cohetes no explotaran en mi ciudad, pero eso no implica no estar en estado de guerra. Con el terror islámico, con los propios nervios y con las dicotomías que producen los conflictos armados.

Quiero aclararlo una vez más: soy argentino, judío, también israelí, me fui en 2003 y estoy en contra de la guerra.

Tengo que decir que me muero de miedo de que esto empeore, me tortura la culpa por la muerte de civiles palestinos y en especial chicos, me molesta que haya tantos civiles israelíes expuestos a los cohetes terroristas en el sur, ayer en el norte, ¿hoy en el norte?, mañana en Tel Aviv.

En algunos comentarios que publiqué y en otros que no -porque no soy un "sucio cerdo judío" (me baño a diario y estoy en mi peso) ni un asesino de niños (de niño maté unos cuantos insectos y hasta le arranqué los ojos a caracoles para después llorar a la noche)- se abrió el debate.

A saber. A mi no me molestan los intercambios de opinión ni soy un intolerante. Pero... si me venís a decir que Hamás es una milicia romántica, te mando a la concha de tu madre. Andá a visitar Palestina, si tenés huevos.

Esta noche se vuelve mi suegra a Buenos Aires después de dos meses y pico. Por primera vez vio y vivió la guerra en vivo y en directo, no a través de filtros. Vuelve de una pieza. ¿Seguirá desde allá el conflicto vía Clarín? Lo dudo.

Me rajo ahora, tengo que hacer la actualización de una mañana de terror. De una noche tensa. Y de una guerra que no dejará otra vez más que miles de cadáveres y papeles firmados.

Recuerdo: cese del fuego YA.

Hasta luego, cocodrilo.


Theres a killer on the road
His brain is squirmin like a toad
Take a long holiday
Let your children play
If ya give this man a ride
Sweet memory will die
Killer on the road, yeah


The Doors

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miércoles, enero 07, 2009

STRANGE DAYS

Los días se están tornando extraños.

Y esta acción llamada "Plomo Fundido" se parece cada vez más a la Segunda Guerra del Líbano que enfrentó a Isael con Hezbollah.

Hay soldados muertos por "fuego amigo", hay empantamiento, no hay fin del disparo de cohetes contra las ciudades del sur, hay emboscadas, hay decenas de palestinos civiles muertos en una escuela de la ONU -recordar Qana 2006- y se acerca un cese del fuego.

Eso es bueno pero mientras tanto, en el apuro antes de que se logre el fin de las hostilidades, Israel está aprobando una apmpliación de las acciones en Gaza, especialmente en zonas urbanas.

Esta determinación puede llevar a la pérdida de muchas vidas, de soldados y civiles en Israel. Tal como ocurrió en los dos días previos al cese de fuego alcanzado con Hezbollah, cuando se puso en práctica la Resolución 1701 del Consejo de Seguridad de Naciones Unidas.

La veo mal. Veo cientos de muertos. Una infraestuctura terrorista dañada pero vigente. Un fanatismo antiisraelí creciente y virulento y muchas manifestaciones antisemitas en el mundo. Un calco de 2006.

Una de las más extrañas -no por lo ilógicas sino por lo surrealistas- es la determinación del arrogante Hugo Chávez de expulsar al embajador israelí en Caracas. Chávez, amigos, no es el Hamás de América latina porque está a pocos kilómetros de Miami.

Me hago cargo de lo que digo. En política exterior, Chávez es el Nasser de la región y probablemente vaya a terminar como él.

Podés ser antiamericano, Chávez, pero no mentiroso. Podés ser antiisraelí, pero no podés ser aliado de asesinos. Si no sos aliado de los asesinos de los yanquis, no lo seas de los asesinos islámicos. No elijas que asesinos te convienen más. No seas hijo de mil puta, no envenenes más que el mundo ya está al taco.

Israel es un país reconocido por la ONU y tiene tierras ocupadas. Ese error lo está pagando con las mil y una guerras modernas. Si el destino así lo quiere, Israel devolverá los territorios a cambio de paz. Esto va a pasar. Si no, desapareceremos todos.

Mientras, en Teherán, se cocina la bomba atómica. A ver si Europa se deja de hacerse la boluda.

La concha de la lora, hoy no me salió ninguna simpática.


Hide on the promenade
Etch a postcard
How I dearly wish I was not here
In the seaside town...
that they forgot to bomb
Come, come, come - nuclear bomb

Morrisey

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lunes, enero 05, 2009

NO ALARM AND NO SURPRISES - EDICION ESPECIAL

Un soldado muerto y decenas de heridos. Un cohete que cayó en un jardín de infantes vacío. Una amenaza y movilización de tropas donde se teme alguna escalada con Hezbollah.

La falta de titulares contundentes y las malas noticias desmoralizan a los israelíes. Si bien hay un gran apoyo popular a la operación "Si veo dientes te emplomo", las dudas empiezan a corroer lentamente la confianza.

"Cientos de terroristas detenidos", "Decenas de túneles de contrabando bombardeados", "Gaza dividida en tres partes". Estos no son índices que eleven el optimismo aunque técnicamente sean pasos satisfactorios para mermar la capacidad terrorista.

Encima, el volumen de cohetes diarios caídos en Israel no disminuye en contra de las declaraciones de los muchachos del Ejército que dicen que se ha golpeado profundamente a la capacidad de ataque de Hamás.

Justamente Hamás, no deja de emitir arengas y de prometer "sorpresas" en las localidades más pobladas. ¿Qué sorpresas podrían deparar a los soldados?

Intento pensar en una sola: el Mickey Malo de Hamás pero de diez metros de altura.

¿Conocen al Mickey de Hamás?





Me imagino a los soldados entrando en, por ejemplo, Gaza City, en el downtown de la ciudad, y de golpe............ ¡FARFUR!

¡Ohhhhhhhhhhhhhhhh! Los aviones tiran, Farfur no siente el daño, resiste. Bue, es parte de la resistencia. Tiran y el caza los cazas en el aire. Los tanques le disparan pero el los pisa. Los soldados le tiran a los pies, Farfur los elimina de a miles.

Todo parece servido para el Mickey oriental. Escupe fuego e incendia los barcos. Se nutre de la red de electricidad de Gaza, de las torres de energía.



Obra de mi producción - No tiene precio mi talento

Pero... un momento. En medio del caos, del inflictivo castigo de Farfur a Israel, un israelí pequeño, de dos años de edad que resultó un experimento del Tejnión por su inteligencia superior, tiene una idea. Lo llevan a una planta de electricidad, baja el switch y debilita a Farfur.


La mole roedora empieza a tambalear. Trastabilla, las balas no lo afectan pero la sequía eléctrica sí. Va cayendo, tiene que caer, las sopresas duran lo que un pedo.


Bajo la horrenda música de Radiohead, la peor arma usada hasta el momento, Farfur caduca como efecto. Cae para no levantarse jamás. Su sangre es humus. Fluye, mana, cubre la superficie.
Los soldados, enardecidos por la victoria, se acercan al manantial humeante. Bajan las armas. Detras de las nubes de humo, los de Hamás se van asomando y ven a su golem desactivado, desangrándose, inundando todo con su pasta de garbanzos, con su simiente de tjina brotando en una mezcla de muerte y placer sexual-culinario.


Ambos lados se acercan a ver que el milagro de la paz está pronto. Sólo falta el cuerpo de cristo para sumergirlo en el humus.


De repente, una lluvia de pitas (pan árabe) cubre el espacio. Caen calentitas, a punto, sobre la "sangre" de Farfur. Israelíes y palestinos se abalanzan, se abrazan, se sumergen en el tradicional sabor. Se dan cuenta de que pueden vivir como vecinos mientras haya para comer. Humus, por supuesto.

El Medio Oriente entero se soluciona con un plato tradicional. Los pedos son propios, los garbanzos son ajenos.


No me drogué. No me escabié. No enloquecí. Saquen la parte "con su simiente de tjina brotando en una mezcla de muerte y placer sexual-culinario." y verán que imaginé un cuento para contarle a una hija mayor que todavía no tengo.


Lo que sí, qué suerte la mía de todavía no tener que explicarle que es esto de la guerra de ayer, hoy y mañana. Ni siquiera con cuentitos pacifistas.


Hasta pronto y cese del fuego YA. Con condiciones, lo que quieras, pero YA.

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sábado, enero 03, 2009

ENTER SANDMAN

Israel entró a la Franja de Gaza y a mí se me cerró el estómago mientras hacía una tira de asado en una parrilla eléctrica "sin humo" que me regaló mi viejo.
Es cierto que la poca ortodoxia para cocinar tremenda pieza me debía haber dejado inapetente antes pero no, uno se sobrepone a la carencia emulando y adaptando.

Nada vuelve a ser igual a lo que era. Ni una tira a la parrilla, ni un país después de la guerra.

Miles pero miles de soldados están preparados para el combate. Pibes jovencitos y veteranos. ¿Van al muere? Sí, o bien pierden la vida o dejan atrás la inocencia. Si matan, ya sea por una causa justa, no volverán a ser los mismos. Si mueren, se convertirán en variables políticas y lágrimas.

Hoy le di un beso a mi Alma antes de ir acostarse, después del comienzo de la operación terrestre. La apreté y me percibió y me besó y me apretó y apretó los dientitos de nena de 3 años e hizo "rrrrrrrrrrr". Me sensibilizó pensar en muchos años adelante, en la paternidad y la carne de cañon, el dar un hijo al pagano dios GUERRA.

Se durmió y yo todavía no. Estuve actualizando el sitio y mudándome definitivamente al vientre del monstruo NOTICIA. Y hay un holor a carne asada que me acompaña de pies a cabeza.

Finalmente no morfé la carne, sí lo hicieron las mujeres. Si hubiera tenido hoy un perro, le hubiera dado los huesos y hubiera salido con él a pasear por el parque de acá a una cuadra. Hacer algo "normal" para despejarme de la lagañosa actualidad.

A propósito, ¿qué piensan ustedes? ¿Debo insistir con la parrilla eléctrica o añorar la utopía de la achura crocante, de la paz?

Tomorrow never knows
The Beatles

Someday never comes
Creedence Clearwater Revival

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viernes, enero 02, 2009

HEAR THE CAVEMEN SINGING, GOOD NEWS THEY BRINGING

Y la guerra sigue. Y como.

Ayer Israel bajó a un pez gordo de Hamás en Gaza y la sobreestimación de que con la liquidación de un líder se apaga un fanatismo.
Sigue habiendo ataques y de pedo no murieron hasta hora más de cuatro israelíes. Palestinos sí, no tienen opción.

Entre el martirio autoexpuesto y las acciones de Israel, el cielo musulmán se está quedando sin vírgenes porque desde hace años hay cola de integristas reclamando. Seguro que el reparto de doncellas lo maneja un "sionista".

Leo y trabajo las noticias. La actualidad esta, que aparte de sangrienta y atroz es ya aburrida. Cambian los lugares y las instalaciones pero el titular rompecabezas es el mismo.
Ya basta, lo que mata es la rutina también porque el vivir en un refugio o sitiado no estaba en los planes de nadie.

Quisiera por un largo rato no mirar el conflicto. Aunque sea tener esa posición incómoda de cuando en una reunión de amigos, alguna se pone a amamantar y uno revolea la cabeza y los ojos como si tuviera saturnismo para evitar hacer sentir incómoda a la nodriza.
Es decir, absorber esa incomodidad en pos del otro. Yo creo que si la gente dejamos de interesarnos tanto por el morbo ocurrirían menos desgracias porque ya no habría a quién mostrar el horror. Como dijo Elton John, cerrar Internet cinco años a ver qué pasa.

Descubrí esta vez que lo que más gana me da en tiempos de guerra es tocar. O ver buen fútbol.
Como en este país es más factible ser músico que futbolista -igual ambos entornos están muy condicionados según mis altas exigencias- apuesto a la primera y trato de pasar el mejor momento en esa secuencia. Al margen de la cotidianeidad familiar que en mi caso es muy intensa en un modo positivo.

Dentro de 11 días volvemos a tocar con Mamashkanta y tengo una energía feroz, iría a tocar al frente sólo por tocar. Hay que descargar y el rock es un gran canal para eso, sin bardear a la audiencia ni romper instalaciones sino gritando, bailando, arengando y elevándome del suelo por encima de todos. De los que están en el show, de los que no.

Tengo ya dos canas en el bigote y me tengo que apurar. El tiempo pasa volando mientras uno se divierte. Tengo que tocar y tocar, más más. Es como se dice de aquellos que gritan en la oscuridad es porque tienen miedo o como aseguró otro, que donde se escucha gente cantando, es ahí donde está la vida.

PD: Estos días- diálogos estimulantes con Yanzón, Ara Matus, Ferna Martigná y mi hija Alma. Y gracias los que comentan, a veces no sé lo que decir.


They're forming in straight line,
They're going through a tight wind,
The kids are losing their minds,
The Blitzkrieg Bop
Ramones

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