ROMINA YA NO LA CUENTA PERO FACEBOOK SI

Puede parecer ingenuo pero es real. Es tan real como que es la primera vez que puedo percibir algo que era real pero a lo que nunca había accedido hasta esta noche en Tel Aviv.

Estaba viendo la introducción de los Stooges al Rock and Roll Hall of Fame y puse un ojo en Facebook. Vi un link de mi cuñada que decía que había muerto Romina Yan. Inmediatamente, con ojos de periodista, busqué en la red social qué había sobre la pobre piba y ¡páfata! Ya había un grupo con el nombre "No puedo creer que murió Romina Yan" con 1.406 miembros.

Leyendo notas en medios argentinos, me di cuenta que el grupo en Facebook existía antes que Clarín o Nación lo publicaran por lo que atribuí a la TV la llegada masiva al público. Pobre Romina Yan.

Pocos segundos después de encontrar el grupo lo posteé y cada cinco segundo hacía refresh para ver algo insólito: la cantidad de miembros crecía a un ritmo de mil cada esos cinco segundos. Impresionante.

Con el amigo Seba Linardi íbamos posteando las cifras actualizadas hasta que nos cansamos y frenamos en 3.000 y pico. A 32 minutos de haber descubierto el grupo, el número de miembros es de 15.000. Muy flashero.

Es cierto que la velocidad de reacción es cada vez mayor en las redes y que la conectividad tiene cada día una penetración dinámica con crecimiento sostenido pero nunca lo había visto en vivo de tal manera. Cuando se habla de millones de usuarios en Facebook da la impresión de una cifra incomprensible, como los seis millones de judíos asesinados en el Holocausto , el dinero global de las deudas externas o los millones de sitios porno.

Sin embargo, entre 1.400 y 15.000 personas en media hora hay una realidad insoslayable. Los medios informan, sí, pero la vida virtual pasa por otro lado. El medio digital es una fuente que luego se comparte en las redes sociales sin filtro. Cada uno utiliza la información dura para lo que sea, desde homenajear a bardear con todo lo que hay en el medio.

Estoy sorprendido. Uso Internet desde 1997 y no había vivido jamás un fenómeno así. La muerte, un polvo, un gol y una canción están ahí sin filtro, esperando en la góndola para que el pueblo "redsocialista" coma. Es cursi pero es total. Brutal y magnífico. Peligroso y libertario. Oximorónico.

Una vez más es importante para mi destacar que es menester de los medios saber informar, mejorar el periodismo digital con información precisa y con fuentes fidedignas. Es obligatorio releer lo que se escribe y hay que evitar de cualquier manera la liviandad en el tratamiento de lo noticioso porque miles de personas se alimentan, rumian y vomitan lo publicado a un ritmo veriginoso (SL dixit).

Esa es la responsabilidad de los, de nos, los periodistas. Tenemos las herramientas, no necesitamos Liquid Paper ni planchas de plomo para informar como se debe. El backspace nos alcanza y sobra.

Todos tenemos una camarita a mano y un teclado prendido las 24 horas. Todos podemos hacerlo, más no todos saben cómo ni para qué.

Cierro este post con la sensación de la novedad, de la sorpresa hallada de casualidad. Y le pego una última mirada al grupo y veo 35.000 miembros. Increíble pero real, aunque usted ni yo lo creamos.

Uff, 48.000



You know, my wife still respects me 
Even though I really misuse her 
I am having an affair 
With the Random computer

2000 Man - The Rolling StonesFacebook

Medio año importa un choto

Tomarme poco más de medio año para retomar el blog y tratar de retomarlo es nada más que la dura realidad representada en el escaso tiempo libre cerebral para sentarme a escribir algo que me parezca que deba escribir en este espacio.

Acumulo ideas y pensamientos, frases en papelitos que van siendo fagocitados por el desorden y la actualidad. Sinónimos de la vida moderna.

Revolviendo cajas y bolsas encontré todos los ,diarios Clarín de la Guerra de Malvinas que mi suegro fallecido en 1986 juntó con devoción, quizás para guardar un testimonio de la infamia o tal vez para preservar la única guerra argentina del siglo XX. Y la última que tendrá con un enemigo externo. No lo sé, nunca conocí a mi suegro.

Volviendo a lo "superficial" de encontrar un diario viejo, con los Clarín añejos retomé mis hábitos de volver a leer el diario como cuando era un pibe y empecé con Deportes donde todo era Menotti y la selección antes y durante el Mundial 82, Vilas y Clerc, el box de Laciar y Sacco, el Lole en retirada y el San Lorenzo de Lorenzo en la B.

Testeándome a mí mismo, hallé que conocía a muchos más jugadores de los que creía. Y vi qué equipos jugaban en el Nacional y me sorprendí.

Después de Deportes fui a Internacionales -desde que leo el diario, le pongo ganas a esa sección- donde lo que dominaba eran las guerras Irak-Irán y la del Líbano de Israel contra la OLP.
Acá me detuve un poco para tratar de comprender aquella coyuntura con ojos clarinescos.

En esa época existía el mito de que el "Gran Diario Argentino" se financiaba con capitales árabes. No lo sé ni sé si alguien lo sabrá pero sí es evidente la parcialidad contra Israel.
Es cierto que esa guerra fue un calambre para el país pero es genialmente antiperiodística la cobertura -hecha con cables y notas de Le Monde- que se hizo del conflicto.

Siguiendo con el orden de lectura, fui a los chistes y recordé cuán bueno es Crist. Hay una serie de chistes de paisanos hablando de la modernidad que me hizo reír.
Con humildad debo reconocer que descubrí a Teodoro & Cía. del fallecido Viuti. Se ve que en esa época, las intrigas oficinescas y la ironía sobre una rutina que no era la mía no me llamaban la atención.

No es una tira irónica con el mismo humor que la MAD en español -que entonces mi viejo me compraba- y las relaciones humanas que retrata estaban lejos del alcance de mi comprensión.

Entre los diarios ubiqué el de mi cumpleaños que coincidió con la visita del papa Juan Pablo II a Buenos Aires en plena Guerra de Malvinas. Y recordé algo impar.
El 12 de junio de 1982, sábado, yo cumplía diez años y a la noche mis viejos hacían una reunión en mi casa. Amiguitos varios, padres de amiguitos, primos, tíos, abuelos y amigos de mis padres.
Pero a la tarde, como muchos sábados, estaba jugando a la pelota con vecinos del edificio y de la cuadra en una calle Julián Alvarez que parecía no haber sido descubierta por el gran público.

En medio de un partidito de tres contra dos o algo similar, llegaron los mayores Don Carlos y Tita, dueños del 7° B y mandamases del consorcio. Bajaron del auto y nos saludaron.
Saludo de rigor y de golpe la viejita se emociona y nos cuenta que fueron a ver al Papa.
En pleno paroxismo religioso, me dice: "Yo sé que vos no creés pero vení, vení y besá el rosario así tenés paz vos y tu familia también".
Cagadísimo, voy y beso la cruz navegando un mar de dudas respecto del acto que estoy haciendo y no debería hacer. Yo que sabía de diálogos interreligiosos...

Pasada la hora de la siesta, volví a mi casa a bañarme y merendar. Le cuento el episodio a mi mamá que me dice que "nunca más tenés que hacer lo que no querés o lo que no debés".

Mi mamá, más judía que Abraham, de chica entró en crisis y quiso ordenarse a monja. Mis abuelos, luchadores de la Shoá, la sacaron cagando y ella reaccionó y permaneció enmarcada en el judaísmo cultural, conservador y social.

Sin embargo, en mi barrio había varias iglesias a las que mi vieja me llevaba a visitar por su propia necesidad de paliar su voraz curiosidad: Nuestra Señora de la Consolación (Católica Apostólica Romana) y San Jorge (copta) sobre la entonces Canning en proceso de mutar a Scalabrini Ortiz, y la San Gregorio Iluminador (en la calle Acevedo, virando a llamarse Armenia).

Las cruces que veía ahí adentro eran diferentes entre sí pero similares a la del rosario de Tita que hechizado besé. No entendía nada.

Esa duda se evacuó cuando cumplí 13 años y la gloria y majestuosidad del Bar Mitzvah erradicó cualquier tipo de dudas. Pero para entonces faltaban tres años, la derrota en las Islas, la democracia que volvía y el ingreso a la escuela secundaria.

Ya me aburrieron estos diarios. La moral periodística me impide tirarlos a pesar de que en Tel Aviv no tengo motivos para conservarlos.

Los quiero regalar, donar o enchufar pero no tengo mucha creatividad. ¿Se les ocurre alguna idea? Interesados comentar abajo.

Si 25 años no son nada, menos lo es medio año sin escribir. Volviendo estoy.