SANTA MARADONA PRIEZ POUR MOI

Yo no defiendo a Maradona. Yo amo a Maradona. Y cuando se ama no hay objetividad aunque sí exista lugar para el conflicto.

Mi amor por Maradona es pasional. No sé si alguna vez lo sintieron. Yo sí: por familiares, amigos, sorpresas de la vida, músicos, escritores y deportistas. Y hasta por una camiseta de fútbol.

No es que ande amando como loco. No soy un hippie. Amo a pocos pero intenso. Y cuando amo, lo que busco no es siempre lo que me puede dar el otro (lo otro) sino que me basta conmigo mismo.

Maradona no sabe que existo y probablemente no lo sabrá. No importa, porque él ya me generó una emoción que no siempre aflora. La del amor incondicional.

¿Es un payaso? ¿Es drogadicto? ¿Es maleducado? ¿Es generoso? ¿Es infiel? ¿Homosexual? ¿Bisexual? ¿Ególatra? ¿Quiere el Estado Palestino? ¿Es comunista con Ferrari? ¿Es kirchnerista? ¿Es menemista?
Todas las etiquetas, juicios y prejuicios que se pongan o hagan sobre él pueden tener su asidero en el café de los imbéciles al que suelo evitar cada día aunque paso cerca, cómo no, y miro desde la vidriera a ver si están los de siempre. La ñata contra el vidrio pero sin ganas de entrar a timbear en la ruleta rusa de los descarnados ni de servirme un trago amargo.

Si es que alguna vez amaron, ¿aquel objeto del deseo era perfecto? ¿Cumplía exactamente con sus expectativas? ¿O creyeron que sí y soslayaron el análisis porque el amor vence?
La autoridad moral de muchos de los que lo critican -hablo de los que conozco- no es muy diferente a la de Maradona o de cualquier otro ser falible.

Como en todo amor, hay críticas. Hay planteos y deseos de que haya cambios. Pero como Maradona no me pidió nada, quién soy yo para pedirle algo con todo lo que él me dio. Jamás se enterará de lo que yo siento por él. Y eso es lo mejor.

No me gusta cuando veo que le pegó a alguna mujer o cuando pone en riesgo su vida. El resto, son gustos sexuales e ideológicos, auto-trampas que se pone y cazabobos en los que entra porque siempre va a fondo, para bien y para mal. Vive en el Jardín de las Delicias, no es para cualquiera.

Cuando tenía nueve años, gracias a la “plata dulce”, mi tío compró plateas en la Bombonera y pude ver al Boca de 1981 con él en la cancha. Campeones. Ahí me enamoré de Maradona, a tal punto que cuando se estaba yendo al Barcelona, le sugerí a mi padre donar mis pocos ahorros e instar a todos los hinchas de Boca a que lo hicieran para comprar su pase y que se quede. Tan feliz me había hecho que mi entrega ya era total. ¿Alguna vez sintieron algo así? ¿Entienden por qué odio al Barcelona desde entonces y para siempre?

¿Que debería replantearme ese odio a los culés? Vamos, se odia con la misma intensidad con la que se ama. Conozco a muchos que reivindican las luchas y vivencias de sus padres y abuelos sin cambiar una coma y voy a cambiar yo a mi corazón herido por ese indigno club que se atrevió a romperme el corazón por primera vez… Explíquenme cómo se hace porque madurez es otra cosa.

Sé que estoy abusando de la interpelación colectiva pero cuando alguien que no ama se mete con sentimientos que no le son propios y, como aquel perro de Lope de Vega, intenta craquelar -nunca quebrar- el amor, tengo que preguntar en voz alta. Ni me respondan, por favor.

Maradona se va a morir algún día. Como se murió un querido amigo hace casi un año, como se morirán los Stone Roses y también Hunter Thompson. Y otros tantos que amo. Todos y cada uno de ellos han sido y serán imperfectos y quizás sea eso lo que me haga enamorarme de esta gente, de estos héroes del corazón y de la vida. De estos campeones en sacarme lágrimas, carcajadas y reflexiones.

Para muchos, Maradona ya murió. Mejor, más para mí. Dejen amar en paz ustedes, jueces sin peluca, y que en paz descansen.

                                  

Would you love me for my money

Would you love me for my head

Would you love me through the winter

Would you love me 'til I'm dead

Oh, if you would and you could

Come blow your horn on high.

I never felt magic crazy as this

I never saw moons knew the meaning of the sea

I never held emotion in the palm of my hand

Or felt sweet breezes in the top of a tree

But now you're here

Brighten my northern sky.

Nick Drake - Northern Sky

SOMOS LOS MEJORES PORQUE SOMOS LOS PEORES

Bueno, llegó la hora de volver. Porque hay que hacer catarsis y escribir es para mi como ir al baño. Aguanto hasta que casi me hago encima. ¡Qué feo se sigue viendo Blogspot! 

Hace horas, nomás, se suspendió el partido que iban a jugar Israel y Argentina en Jerusalén.  ¿Y eso? ¿Cuánto hace que no se cancela un partido por amenazas y seguridad? Hablo de amenazas serias y no de lluvias o el cruce de hinchadas rivales en el puente X.

Bien, luego de superar la sorpresa cantada, traté de hacerme una idea de lo que realmente ocurrió y llegué a la conclusión de que este match era prácticamente inviable desde el principio. Fuentes de aquí y de allá me iban dando señales de que la fiesta -porque sí, podría haber sido eso- nunca iba a tener lugar. 

Es decir, sin ser gurú ni pesimista militante, olía demasiadas complicaciones técnicas muy sobre la hora que podían evitar que esto tuviera un final feliz. Messi, sus compañeros y su técnico no se morían de ganas de venir y eso es un factor clave aquí. No es que siempre estén en éxtasis cuando se trata de jugar en la Selección Argentina pero acá había menos ganas que nunca. Y desde el discurso se notó. Si no te lo crees, no lo contagias.

Yo puedo entender -más no adherir- las mil y una posiciones acerca de por qué no quisieron jugar. Pero creo que hay una sola: la ignorancia y, por supuesto, el poco rédito que les daría golear a Israel en Jerusalén. Uno de ellos, salir golpeados ante la torpeza del jugador local.

Los malos manejos gubernamentales acá con presiones incluidas, poca predisposición allá y dos Gobiernos que parecen similares pero que no tienen nada en común. ¡Qué combinación fatal!
Sí, son dos Gobiernos diferentes porque se ocupan de otras cosas y tienen otras problemáticas.
Por ejemplo, la Argentina carece de políticas de Estado mientras que para Israel, su supervivencia es una política de Estado, quede quien quede en el camino (lo debatimos por privado).

Israel, errado o no, es un país con agallas. Sabe lo que quiere aunque se pegue mil tiros en el pie, la cabeza o el corazón. La Argentina no sabe lo que quiere, no hay siquiera coherencia al momento de dispararse a sí misma porque la mitad quiere que la bala vaya a la cabeza mientras que la otra prefiere el corazón. Y los menos, en un pie roto. 

Entonces, terminemos con el “son lo mismo” porque no hay nada, ni siquiera el extremo capitalismo, que pueda permitir a un ser racional hacer una comparación equiparando un camello con una vaca. Bueno, Jorge Lanata lo hizo. Silencios.

Ahora bien, lo realmente fantástico de este capítulo minúsculo de la historia de 2018 es la emergencia (de emerger) de miserias que pude ver entre los argentinos que viven en Israel. Sí, sí, no son todos iguales, está claro, no me corrijan por una generalización que no hago.
Pero, si creía que había visto mucho -ni Borges lo vio todo- me equivoqué.

Lo que más odiamos los argentinos de nosotros mismos emanó concentrado y destilado en unas pocas semanas. Ese elixir del mal que nos condena, que riega nuestros días de resentimiento y que cada uno, a su manera, intenta encauzar o hacer rebalsar, rompió compuertas a 12.000 kilómetros de casa.

Vi los peores comportamientos posibles, esos que nos acostumbramos a ver y a repetir porque somos parte de un todo vanamente negativo. Y conviví con conductas dignas de cualquier hijo bastardo de cualquier nacionalidad pero que, claro, al ser de los “nuestros” molesta más. Es la miasma dentro de la escafandra.

Estos son algunos ejemplos vergonzantes:

1. Vi enemigos íntimos aliarse para conseguir supuestos beneficios.
2. Vi periodistas de todos los niveles “trabajar” gratis para medios argentinos.
3. Vi opinadores de cualquier tipo y moral desesperándose para decir barbaridades en cualquier medio.
4. Vi a acreedores de entradas gozar los que no pudieron comprar.
5. Vi  resentidos que no pudieron comprar entrada que maldijeron a los que sí lo hicieron, los gozaran o no.
6. Vi gente a la que no le importaba nada el partido burlarse de los que sí estaban emocionados y al conseguir entradas ellos también → volver al punto 4
7. Vi miserables revendedores de entradas a precios astronómicos y pobres ilusos que las compraron. “Sin clientes, no hay reventa”.
8. Vi gente acusar a otras -¡a mí!- de acciones que ellos mismos podrían haber hecho. Ejemplo: denunciar a un revendedor.
9. Vi personas “biempensantes”, “políticamente-correctas”, duras con Israel y sus Gobiernos, defendiendo “al aire” al país y sus miserias.
10. Vi envidia por haber conseguido una acreditación para cubrir el partido para la radio nacional de Israel (como si no fuera parte de mi trabajo).
11. Vi sobreactuación en frases desinteresadas del tipo “me cayeron entradas de casualidad”.
12. Vi falsas manifestaciones para generar notas para la TV. Y sus fracasos.
13. Vi la organización y no concreción de marchitas de apoyo a la Selección, de repudio frente a la Embajada Argentina por el "tema" de las entradas, frente al Ministerio de Cultura y Deportes y en una sucursal de una cadena de supermercados sponsor del partido.
14. Vi, como siempre pero más que nunca, nula humildad, desunión, agachadas, transas y negocios ínfimos -camisetas truchas, dulces de leche, choripanes, etc.-.
15. Vi todo esto reconcentrarse, hervir y explotar en poco tiempo. Todo junto. Sobredosis.

Y no vi nunca buenas vibraciones. Ni solidaridad. Ni respeto. Ni una alegría desbordante cuando era un evento, que como tenemos la mala costumbre de hacer con el fútbol, debería haber sido para alegrarnos y pasar un rato juntos, cantando y viendo a estos pibes que, personalmente, no me mueven un pelo pero que representan la única camiseta de fútbol a la que podría alentar en el Mundial. Y todo esto que no vi fue puramente por desprecio por el otro.

Es una lástima saber que, no que este conjunto de conductas de almacén no vaya a cambiar (la resignación es bien argentina también) sino que haya sentado precedentes para que yo desee, finalmente y de forma definitiva, no volver a ser parte de esta heterodoxa, dañina y pestilente no-comunidad argentina en Israel.

Tuve que volver así. Con furia y denuncia. Con descompostura.

Es probable que este texto no me sirva más que a mí. Disculpen el egoísmo.

But what did you do

What did you say

Oh did you walk or did you run away

Where are you know

Where have you been

Did you go alone or did you find a friend

Gnarls Barkley - Smiley Faces

HE'LL BE HERE FOR ME

Hoy, 3 de octubre, Bon Jovi toca enfrente de mi casa en Tel Aviv. En el Parque HaYarkon.
Recuerdo de 1990. La banda que pelea en el top ten por el medallón de grasa más grande de la historia vino a la Argentina por primera vez y fuimos con Carlos Winnik y otro pibe al que le decíamos Metalician a querer colarnos (?). Tocaba Tarzen de soporte, el grup de los hermanos Peyronel y el español Salvador Domínguez. Mi amigo Carlos tenía una remera de Rata Blanca dada vuelta porque temía que metaleros más extremistas lo fajaran por blando. En eso, en el área circundante al estadio de Vélez (siempre fresco) aparece al lado nuestro Saúl Blanch, primer cantante de Rata y "leyenda" entre los cultores del primer metal argentino. Le digo a Carlos: "¡Date vuelta la remera". Luego se largó a llover, escuchamos un poco de afuera y nos volvimos a La Paternal en el 166.

Hay algunas cosas que no entendía antes y entiendo ahora:

-¿Por qué fui a querer colarme a un show de una banda que no me interesaba em absoluto e incluso detestaba? Por hacerle la gamba a un amigo.

-¿Por qué mi amigo temía por la remera de Rata Blanca y se la dio vuelta? Porque eran épocas en que como adolescentes comenzábamos a vivir los extremismos, los derbys argentinos de todo tipo, las tribus y sub-tribus. Y si uno un poco más duro te veía con una remera de una banda más "flojita", te la podía intentar querer dar.

-¿Por qué si Metalician era fan de Bon Jovi no se compró la entrada? Porque todos éramos pibes clase media baja y comprar una entrada a un show internacional en esa época era algo más diíficil que ahora. Sobre todo en la periférica Buenos Aires.

-Era el primer semestre del Menemismo y todos íbamos a ser traicionados en democracia. ¿Por qué no me fui de viaje a Europa e Israel como quería con la plata que había ahorrado desde la niñez y algo que me había ayudado mi abuelo tras una venta de una casa en Israel? Porque la hiperinflación golpeó a mi familia y esos ahorros fueron a la hoguera de deudas del núcleo familiar.

Hoy, 3 de octubre, Bon Jovi toca enfrente de mi casa en Tel Aviv. En el Parque Hayarkon. Tengo dos hijos y ninguno se enteró todavía del ruido que va a haber a la noche. Estoy en donde quiero estar y a pesar de los gustos musicales, la banda de sonido sigue siendo la misma desde hace 25, 30, 43 años.

In the city there's a thousand things I want to say to you

But whenever I approach you, you make me look a fool I wanna say, I wanna tell you About the young ideas But you turn them into fears In the city there's a thousand faces all shining bright And those golden faces are under 25 They wanna say, they gonna tell ya About the young idea You better listen now you've said your bit-a 

The Jam - In the city

WHATEVER PEOPLE SAY I AM, THAT'S WHAT I'M NOT

Yo no soy Charlie Hebdo ni soy Alberto Nisman. Sin embargo me sigo estremeciendo con hechos tan particulares como la matanza en París y el suicidio del fiscal argentino.

El crimen es crimen desde que el mundo es mundo y los intereses oscuros que perpetran actos que hacen temblar a pueblos enteros son muy difíciles de superar y quedan grabados como muescas en la línea de tiempo de la historia.

Tanta racionalidad tirada a la basura... Del desarrollo del plan a la ejecución, que dura segundos, hay un camino de indescifrables conexiones y vileza. Así, un gatillo o un detonador nos hacen pensar que finalmente los votos, las alianzas, los llamados a los cuarteles, la inflación, la recesión, las devaluaciones y hasta las guerras intercontinentales tienen el mismo sentido: la pavimentación de una nueva etapa que sencillamente vendrá a echar por tierra temores presentes con la esperanza de que no sólo nunca volverán sino que algo de todo este incordio que llamamos progreso hará de nuestra existencia algo más placentero. En niveles personales y globales.

Todavía tiemblo cuando pienso en Nisman. Por falta de timing y al estar lejos de los hechos, me perdí de hacer una buena nota. No sé cómo la hubiera empezado y así es que casi bendigo no haberla podido plantear. ¿Lo mató o "suicidó" alguien relacionado con el Gobierno? ¿Lo mató o "suicidó" la SIDE? ¿Lo mató o "suicidó" un grupo de agentes extranjeros?
Un funcionario de su envergadura con una causa tan polémica como la de AMIA no muere o no debiera morir en la víspera. En todo caso, después de fracasar y tirar por la borda su carrera. Y hasta es un tal vez. Se escribe que estaba relacionado con Inteligencia de EEUU o Israel. Que vivía amenazado. Que se auto-obligó a hacerse un hombre más público de lo que era -presentando una fuerte denuncia- para que no lo mataran y que sin embargo eso no lo salvó.

Yo siento vergüenza por lo que pasó. Me da tristeza. Salir en las primeras planas de todo el mundo -el debate sobre el periodismo es otro- cuando nuestra cotidianeidad se convierte en un infierno da muestra de lo pobres que somos y lo ricos que creemos ser.

El suicidio inesperado de Nisman es para todos un golpe en el ego. En lo que uno cree o quiere creer. Ya sea en un Gobierno o un partido. O la independencia de los poderes que rigen los destinos de la Nación. La muerte, esta vez, no le sienta bien a nadie. Ni a Cristina Fernández de Kirchner, ni a la oposición, menos a los familiares de las muertos del peor atentado de la historia argentina. En veinte años de pedir justicia lo único que avanzó es la cantidad de víctimas con la suma del cuerpo de Nisman.

Se puede creer sin alabar. Y se puede no creer en nada. Por eso yo no soy Charlie Hebdo ni Alberto Nisman. Soy uno más que se estremece al ver cómo retrocedemos cuando creíamos haber avanzado.


                     


Don't give me words whit no meanings. 
Don't give me problems that you can't solve.
Ha! Don't tell me now you're revealing.
things we spoke of long ago.

I know you're ways, I know you're silence.
This could go on all day.
This is the way this is the violence.
And now you know why I can't stay.

Break... break... break... break...
break... break... break... break...
break... break... break...
I'm breaking away from you.

 Sumo - Breaking away

EL MUDO LE DICE AL SORDO QUE EL CIEGO LO ESTA MIRANDO

Cuando la Alemania Nazi cometía sus atrocidades contra judíos, gitanos, homosexuales, eslavos y enfermos mentales, además de poner en riesgo a todo Europa, el mundo miraba para otro lado.
Se tardó mucho tiempo en saber qué era lo que pasaba porque, en principio, la información estaba sesgada y porque no existían mayores canales de comunicación que los diarios y la radio. La TV, raramente en vivo y no accesible para todos, era otro planeta.
ti Ni siquiera la mayoría del pueblo alemán sabía de los campos de exterminio. Como acá, en la dictadura.

Comparando lo incomparable, hoy en día las guerras pueden ser vistas por casi todo el mundo desde un teléfono. Y con testimonios de primera mano, como las mismas víctimas. Suena grotesco, un show

Ya mismo te podés enterar de lo siguiente: que en Israel y Gaza caen cohetes y bombas. De forma asimétrica, sí. Mueren civiles en Gaza, sí. Un tercio son niños, sí.. La Franja está bloqueada, sí. Israel no da hace tiempo un paso serio hacia la paz, sí.

Y también que Hamas subyuga a su pueblo y lo lleva a la guerra; construye túneles para el contrabando y le cobra altas comisiones a los que contrabandean; niega la existencia del Estado judío; dispara cohetes desde escuelas, hospitales y mezquitas; obliga a los ciudadanos a permanecer en sus casas durante los ataques de Israel; sus líderes son millonarios; enseña a sus niños a odiar a judíos, cristianos y cualquiera que no sea musulmán; sus miembros se disfrazan de civiles; disparara contra civiles y más.

Algunas sugerencias para seguir el conflicto y acercarse a cierta objetividad
-Leer la historia de la región
-Utilizar todas las fuentes disponibles (medios, blogs y redes, principalmente)
-Usar el traductor de Google
-Leer foros y participar de forma colectiva en debates
-Evitar los fanatismos de ambos lados
-Conocer el perfil en el conflicto de todos los actores involucrados (Qatar, Siria, Irán, Estados Unidos, Turquía, Hezbollah, Egipto, Europa)
-Desnudarse de fascismos y falsos progresismos
-Condenar todas las muertes y no sólo las de un lado
-Ser tolerante con las opiniones contrarias (cómo cuesta)
-Refutar con argumentos
-Reconocer al Estado de Israel. Promover el Estado palestino.

Si después, encima te dan ganas, podés enviar donaciones a la ONU para los palestinos, dinero para las poblaciones israelíes afectadas por los cohetes, comida a los soldados o lo que se te ocurra.

Todo está ahí. Sólo que elegimos qué tipo de ciegos queremos ser.



Buenos atracos, perfectos atentados
bien iluminados
las monjas verdes revolucionarias
para gran consumo

Noticias de ayer, extra... extra

Se desgració el campeón del híper fútbol
primero en el ranking
los guerrilleros eran saharadíes
abajo en el tabla

Noticias de ayer, extra... extra

Interminables cadenas de video
la presión sujetan
buenas noticias sabrosas, telefotos
a tragar sin culpa

Patricio Rey y sus redonditos de ricota - Noticias de ayer

TALK IS CHIP

Yo no soy ejemplo de nada.
No trato de serlo aunque a veces me creo más listo que otros. Es inherente en mí tomar posturas y opinar. Y muchas veces no estoy preparado para hacerlo y lo hago igual aunque sepa que no me sirve. Y me enojo con los demás y conmigo mismo. Es como fumar. Incluso este post te puede generar eso.

Genero enemigos y me hago cargo de ellos toda la vida. O una tarde.

Terminó el Mundial. Castigamos a Sabella, Messi, Brasil, a los alemanes por festejar con la "danza nazi" (?), a la FIFA por las entradas y hasta a los que bailaban con una columna vertebral de plástico cargando a Neymar por su lesión. Y a Neymar por no ser Pelé.

Pasaron -quedan- los fondos buitre. Castigamos al Gobierno, a los fondos, a los que están en contra del Gobierno, a los que están en contra de los fondos. Y se armó un nuevo lío de Gaza.

Acá quiero detenerme. El conflicto que todos consideramos como el más horrible e injusto -es peor o igual que cualquier otro- es por estos días el caldo de cultivo de la ignorancia. Y se sabe que el ignorante es tan básico que incluso se transforma en imbécil o hijo de puta ignorándolo. Por eso es ignorante.

Gracias a la democratización de la información -alabado sea el día en que se nos permitió acceder a la web- hacemos uso y abuso de códigos comunes y ajenos. En síntesis, opinamos de todo cuando queremos y desde donde lo deseamos. Y eso está más bueno que la manzana con dulce de leche.

Alimentar la libertad de expresión -qué importa si le damos de comer a Mark Zuckerberg, Santiago Bilinkis o al creador de Youporn- es el mejor ejercicio. Pero hay que bancársela, eh. Y en general salimos con cualquier cosa. Somos "minis" Clarín miente, CNN distorsiona o 678 la chupa.

En lugar de aprovechar todos los matices de ese hermoso albedrío que es acceder a infinitos contenidos sobre todo lo que se nos ocurra -próximamente nuevo paradigma "si no está en Google no existe- nos quedamos en lo más llano: juzgar, ofender, difundir viruta, diatribar y todo eso desde un altanero comportamiento virtual que nos hace impunes e inmunes.
Cuántas veces te pasó que discutiste con un "amigo de Face" sobre Gaza o Messi y el jueves te lo cruzaste en Soria. Seguramente ambos se hicieron los otarios para no mezclar realidad -cara a cara- con virtualidad real (léase redes sociales) y se tomaron el "cool" Campari de rigor. Para qué mezclarse, ¿no?

Esto es como usar el pene sólo para mear. Te perdés lo mejor.

En Internet nos tienta falsear. Y vaya si lo hacemos. Pero no, en serio, no hace falta tanto. Si decimos que los medios toman a la gente por idiota y nosotros mismos nos vendemos de forma tan diferente, somos la mueca de lo que soñamos ser. Y esto es vergonzoso al momento de mirarnos al espejo.

Canchereamos con las fotos de perfil o con instantáneas y ocurrentes reflexiones como si todo se tratara de un stand up que viaja por las venas del ADSL. Está bueno a veces, incluso para el ego.
Ahora,  tratar de mostrarnos ante una noticia en un diario o un post en Facebook como entes éticos defensores-de-todo-lo-que-nos-parece políticamente correcto-porque-somos-progres-sin-saber-lo-que-eso-significa no tiene ninguna ganancia, más que la poco seria convivencia internética o el carnet con cuota al día de la cada vez más grande, amorfa e irresponsable cofradía del click.

Mañana juegan Israel contra Mascherano. Asistiré, tal vez asista, quizás no existe.



Run in the front door
Run out the back
Wall in your face and
A gun in your back
No time for weepin' baby
No need for tears
Let no one tell you honey
How you, how you should grow

Keith Richards - Big Enough

THE GIFT

Ayer 30 de diciembre participé como invitado del programa de radio Triángulo de la Bermudas, que conduce mi amigo +maxi martina en +vorterix y más allá de la hermosa experiencia, hay algo que quiero enfatizar.

Soy fundamentalista de esto: la gente que se tiene que conocer, se conoce en algún momento. Esos instantes tienen dosis de magia, más o menos intensas. Ayer 30 de diciembre, el "magiómetro" estaba que explotaba.

Hay núcleos (tipos) que aglutinamos caractéres compatibles y que se encargan de sumar en calidad. Yo soy de los que pienso que menos es más pero aún así hay veces que me sorprendo por los contextos que arman personas más tolerantes que yo, como Maxi.

En la mesa de la radio estaban Maxi M., Alfredo F., Resakka, Ana P., Costanzo, Nico F. y yo. Y las fotos las sacaba Josefina S. Afuera estaban Melissa, Lina, unos tanos que se casaban y los operadores.
A algunos los conocía, a la mayoría no. O no recordaba haberlos cruzado.

Las energías comenzaron a fluir. Te juro, olvidáte de la Metafísica. Y así se dio:
-Con Alfredo éramos "amigos" en Facebook sin habernos visto nunca. Pero resulta que es íntimo de dos pibes de oro, que son los hermanos Chaimon y Leo, dos pibes del Nacional 17, de la vida, de mi primer laburo en #periodismo. Nos abrazamos y sellamos una confianza tácita antes virtual.

-Resakka me llegó antes, por un hermano de la vida que es el Champions. Es uno de los miembros de +Error Positivo y un gran fotógrafo de rock, entre otras disciplinas. Tiene un sentido del humor finísimo, capaz de leer "River 40" en vez de "Riverito" en un juego de adivinanzas. Nos entendimos de entrada y disfruto cuando lo cruzo. Ayer también, además de que me llevó a casa contándome una historia con final feliz.

-En un corte, Ana me dijo: "Trabajo en Prensa desde hace mil años. Estuve revisando un mailing viejísimo, año 96/97, y te encontré. Cuando laburabas en la Revista ATVC. "Sí, qué flash -le contesté- ¿dónde.trabajabas?". "En MuchMusic", me dijo. Debemos haber hablado muchas veces, intercambiado mails y más. Hace 15 años, por lo menos.

-En un momento, surgió un inevitable homenaje al +Doctor Tangalanga. Yo soy fanático y conozco, si no todos, la mayoría de sus llamados. Y el dibujante/artista Costanzo no sólo eso: fue el primero que lo reconoció a Tarufeti, en 1987, y su llamado es famoso por lo genial. Yo lo escuché mil veces. Además lo conoció en persona, cosa que ya lo eleva un peldaño más. Trabamos onda. Y hoy, Alejo, gran editor periodístico con un olfato que envidio, cerró un círculo que ninguno de los dos, Costanzo y yo, sabíamos:
él ilustró las notas que yo mandaba a Observador Global cuando fui su corresponsal en Israel. Alejo nos juntó, Maxi nos reunió y el destino nos los contó.

-A Nico F. le vi cara conocida. Pinta conocida, bah. Rulos tremendos, barba, actitud Metal al 10000%. ¿De dónde? No me lo explicaba. Especulaba que lo habría visto en algún show de Error pero no estaba seguro. Al aire nos reímos ambos de las intervenciones del otro. Buen clima. Cuando terminó el programa, me comentó: "¿Vos sos el que hiciste el cover en hebreo de 'Llamen al dealer' de los Pelea de Gallos?". El asombro otra vez. "Sí, ¿lo escuchaste?", le respondí. "Te ví cuando lo hiciste en vivo en Villa Crespo", afirmó. ¡Plop!

-Melissa mueve +El Emergente Bar Club. La vi varias veces, siempre con los chicos de Error de por medio. Vimos juntos a +Blur hace muy poco. Viajamos sentados al lado, hacia Interama. Nos reímos del sonido. Cero incomodidad.

-Lina vive con Maxi. Es tan cálida como simpática. Te hacer sentir bien y saca unas fotos del carajo. Siempre tiene lindas palabras, alentadoras. Integradora por naturaleza, americanista, buena leche. Y apenas nos conocemos, eh.

-Josefina, de casualidad, nombró mi lugar de laburo. Y la identifiqué -#tu apellido tiene dos P?-, porque sigue el Twitter que yo manejo de ese lugar. Y hablamos y nos dimos cuenta que entre noviembre y diciembre nos cruzamos, sin conocernos, en actividades organizadas por mi trabajo y que yo me encargué de difundir. La apoyo en su búsqueda.

Acelerador.
Bueno, todo eso, todos ellos, nosotros, reunidos en la mesa de Maxi, que merece un párrafo especial.
Nos vimos por primera vez en 2005, en la casa de Nico Ch., y hubo onda. Cantamos "Enlace" de Ratones Paranoicos, hablamos de música y más.
Tiempo después, llamó al Champions -a quien conoció a través de Seba S., que lo conoció en mi casamiento, reforzó con Nico y cerró en FILO (Puán)- y lo sumó como bajista de Error. Yo a Seba lo conocí por Nico y Nico por mí al Champions, al que reemplazó como redactor en la Revista de ATVC. Hace 15 años, por lo menos. ¿?

Vuelvo. Maxi es un alma generosa. Capaz de compartir banda y escenario conmigo ante diez o mil personas sólo porque le gusta tanto la música como a mi y al Champions. Capaz de invitarme dos años seguidos al fin de ciclo de Triángulo de las Bermudas y que encima yo me quede dormido el primer año y no vaya. te abre la casa y corazón porque intuye.
Es un tipo de los medios. Pero un tipo bien, porque Gelblung también es un animal mediático. Capaz, preparadisimo, cálido, proactivo, tiempista y tengo muchos adjetivos más ponderar su personalidad.
Es de esos que te hacen sentir que hay esperanza, que la radio y la TV pueden ser mucho mejores -sin dejar de lado la pata comercial que los gobierna- y se pueden transformar de forma integral en herramientas de comunicación sanas.
Maxi transpira buenas intenciones y los oyentes crecen porque le creen; en un momento donde los relatos deliran, un tipo así vale platino. Y mil kilos de vinilos, como los que escuchamos ayer. De Johnny Winter a Dead Kennedys, de Helmet a Simple Minds, pasando por The Stone Roses a Genesis sin olvidarnos de Sandro y The Clash.

No sé, lo de ayer 30 de diciembre fue un inesperado regalo de fin de año que todavía me sorprende.  Felicidades y noches como estas para todos. ¿Acaso hay algo más lindo que las sorpresas?


                         

Naturalmente, a la gente le da grima esta vagancia semiorganizada; pero para los que conocen el misterio de las actitudes humanas, esto no asombra.
Esa gente aprende idiomas, se interesa por las llamadas lenguas muertas y se regocija contemplando los cartelitos de los árboles.

¿Dónde se reúnen ahora los enamorados? ¿Han perdido el romanti­cismo? El caso es que en el Botánico lo que más escasean son las parejas amorosas.
Sólo se ve algún matrimonio proyecto que recrea sus ojos sin perjudicar sus rentas, ya que para distraerse recorren los senderos solita­rios, separados uno de otro medio metro.

En definitiva, no sé si porque era lunes, o porque la gente ha encon­trado otros lugares de distracción, el caso es que el Jardín Botánico ofre­ce un aspecto de desolación que espanta. Y lo único noble, son los árbo­les… los árboles que envejecen apartándose de los hombres para recoger el cielo entre sus brazos.
Roberto Arlt - Los tomadores de sol en el Botanico

REQUIEM DE LAS PELOTAS: MURIO EL DOCTOR TANGALANGA Y LA PUTA MADRE QUE TE PARIO

Lo venía pensando. Más de lo normal. Antes de dormir, antes de escuchar alguno de sus llamados tal como hago desde hace mucho tiempo.

La mala energía de este 2013 se cargó ya a mucha gente (como ocurre cada año)  y a días de terminarse se nos murió el Doctor Tangalanga. Esa vibra también se puede llevar a Cacho Castaña, ícono kitsch hiper-reivindicado por el snobismo local. Hay que estar atento a ese encuentro con Sandro.

Mis noches, mis pocas siestas, siempre acompañadas por su humor particular. Como en esos cursos que te prometen aprender desde el incosciente, yo debo saber sin saberlo llamadas enteras de corrido. Si hay algunas que reproduzco de manera fiel sin mucho esfuerzo...

Uso el plural "se nos murió" porque Tangalanga es un ídolo popular. Y como tal es amado y odiado. Se nos fue a los que fuimos sus seguidores y a los que lo defenestraban como si fuera un ordinario del montón.

Sufro mucho ahora mientras escribo. Casi que lloro. Lo amo. Como a Maradona. Como a Keith Richards. Hay tipos que te conmueven y mientras no se hagan nazis o sean corruptores de menores los bancás de por vida.

Tengo arriba de 35 discos, entre originalmente editados y piratas. Y algunos son directamente compresiones de los cassettes que circulaban en los 80's, cuando yo lo conocí. Hasta el Libro de Oro de Tangalanga tengo.

En Buenos Aires, en Tel Aviv, en Alicante, en Manchester. Siempre conmigo, en mi walkman o MP3. Siempre produciéndome esos espasmos de risa que más de una vez asustaron a mi mujer.

Quien quiera alguna grabación, me la pide.

Hoy el día terminará como ayer y como mañana. Conmigo yéndome a la cama con su voz. Ya no será lo mismo. La ilusión de la inmortalidad lo mantuvo vivo hasta hace horas, nomás.

Doctor, querido, mandále saludos a los de mi barrio allá. Principalmente a mi vieja, que se reía con vos. Y una cosita más: ¿es verdad que tu cajón fue hecho sin manijas y tuvieron que llevarlo a patadas?

Hasta siempre, hasta hoy a la noche.


                            

- ¿Hola?
- Sí, ¿el señor Adolfo, por favor?
- Sí, con él habla. ¿Quién habla?
- Le digo enseguida, señor. Yo soy Juan Carabari, y le hablo porque me comisionaron los vecinos que hablara con usted, porque usted tiene una perra que realmente no se porta bien y hace ruido toda la noche, ¿es verdad?
- ¿Y? ¿Y con eso, qué?
- ¿Cómo, señor?
- ¿Con eso, qué?
- No, con eso que usted tiene una perra que jode a medio mundo...
- ¿Y por qué no hacés vos la denuncia por la perra?
- Oíme, si es una perra de mierda, si por lo menos...
- ¡Por qué no te vas a la puta que te parió, en vez de joderme!
- No tengo tiempo ahora, señor, pero si usted no arregla eso de la perra, yo la voy a cagar a patadas...
- ¡Vení, vení ahora mismo!
- ¡A la perra y a vos te voy a cagar a patadas!
- ¡Pero qué vas a cagar vos! Hijo de puta...
- ¿De quién? No, te equivocaste, de re puta.
- ¡Exactamente!
- Y bueno, entoces vos de quién sos...
- ¡Hijo de una coneja sos vos!- ¿De una coneja? Mirá qué verso te hago, "morfame la oreja".

Adolfito Puteador - Los llamados violentos del Dr. Tangalanga

EL JUDIO ERRANTE (NAVIDAD FELIZ)

Nochebuena. Entre las 20 y las 00.30 el 25% de las casas de Buenos Aires está vacío. No hay negocios abiertos más que algún kiosco que quiere hacer una diferencia con pirotecnia y alcohol.

CABA es un lugar pre-apocalíptico, con la presión de los deseos empujando un corcho de una botella de sidra. La comida y el calor adormecen a los que celebran. Pobres, ricos, corruptos, asesinos, vírgenes… todos en el mismo estado, hablando y comiendo alrededor de una mesa y esperando que lleguen las doce para abrir los regalos.

Hoy nos damos cuenta que una vez por año llega el momento ideal para tomar la ciudad. O para tomar lo que queramos de la ciudad. La Policía, brindando en la comisaría. Los vecinos armados, sentados comiendo asado. Los militares, de franco en sus hogares.

Y nosotros, los judíos, sin plan. O mejor, con un plan que nunca antes vimos. Es el momento de actuar, de tomar lo ajeno. ¿Pero cómo? Muy simple. Dos o tres herramientas, paciencia y algunos autos.

Si somos silenciosos, el botín puede ser enorme. Si nos arrebatamos podemos perderlo todo por codiciosos. ¿Dos mil años y nunca se nos ocurrió que por una noche el mundo es nuestro?

Joyerías, casas de cambio, agencias de autos, fábricas de embutidos, negocios de ropa, toda la avenida Santa Fe anestesiada por la temperatura y la fe en el hombre gordo que trae regalos y que parece un rabino ortodoxo de River Plate.

Dividamos la ciudad en dos. Mitad para los turcos, mitad para los rusos. Puede que esta sea la última vez que podamos saquear la capital sin siquiera tener que salir corriendo. Pero va a ser la primera en que pongamos en claro por qué la Navidad es también nuestra fiesta.

Desde esta Nochebuena, nuestro calendario gregoriano del sur va a tener una efemérides más y eso siempre es un motivo real para brindar.

                     

Its gonna to be a punk rock christmas this year,
Even santa's gonna be a Sex Pistol for a day
All those christmas trees swinging safety pins from their leaves

It's gonna be
A punk rock christmas this year

Farah Fawcett will change her hairstyle for a day,
The Queen will sing Anarchy In The UK
and old Mick Jagger will adopt a strangle and a swagger
Yeah, yeah, yeah, yeah, yeah, yeah baby

Rick Wakeman will take up the electric guitar, ha
And Johnny Ramone will get a sled for a car,
Theres a group called The Damned, they say
Who play the four wise men in a play, in a play, IN A PLAY!!
Sex Pistols - Punk Rock Christmas

EL DOLOR DE (POR AHORA) YA NO SER

Lo que ocurre entre Israel y Gaza tiene mucho archivo. No puedo ni quiero comenzar a citar fuentes porque la información es mucha, está muy segmentada y porque además considero que cada cual puede informarse como se le antoje en estos fantásticos tiempos digitales sin depender de un blog absolutamente subjetivo como este.

Salvedades aparte, este espacio revive cuando la guerra se activa. Así de dramático, así de perverso.

Por primera vez en casi una década, me toca vivir el conflicto desde afuera pero lo más increíble es que la sensación es casi la misma aunque esta vez no hay riesgo físico propio aunque sí de mi padre y afectos.

Quiero decir, en términos hebreos, que volví a ser diáspora. Culpa.

Este nuevo status, de un año y poco de vigencia, es tan extraño para mi que no pasa un día en que me pregunte qué pasó, por qué, cuándo ocurrió el cambio de categoría.
Con este sentir tan latente -de latir- las sensaciones son encontradas.

Tengo familia y amigos en la línea de fuego. Civiles, pibes enrolados entre los reservistas, conocidos, ex jefes, entrevistados y todo un pueblo que me es caro. Con esto no desestimo en absoluto a los palestinos; simplemente hablo de lo que tengo a mano sin demagogia pero sin hacerme el otario sobre el sufrimiento de aquellos que sufren los bombardeos israelíes en Gaza.

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Varias personas me dijeron: "Menos mal que estás acá, dejate de joder", "Boludo, cómo zafaste de los cohetes", "¿Te arrepentís de haber vuelto con este kilombo", "Israel no garpa, el futuro es América latina" y más.

Yo tengo que aclarar algo: no soy ni más ni menos guapo que cualquiera y no sé exactamente cómo reaccionaría ante las sirenas que avisan del misil en camino. Sé lo que haría -lo que hay que hacer- pero eso no basta. Razón + corazón.

FAQ
¿Si volvería? Sí, claro. Sin dudas. Es más, es una posibilidad siempre. No de hoy para mañana, siempre hay una coyuntura que manda y que nos hace sentir mejor o peor.
¿Cuándo? Quién sabe cuándo qué. Mirá la que se armó hace cinco días. Gente que suspendió viajes y fiestas, vuelos cancelados. GENTE QUE MURIO.
¿Los cohetes son un impedimento? Y, no es el escenario ideal.
¿Allá es mejor? ¿Acá? Qué difícil. Cuando un lugar te hace fluir de un modo, es muy complicado negarlo. Allá tuve una explosión interna -perdón por la liviandad del uso del término- que acá había perdido y sigo sin recuperar. Acá tengo muchas cosas que me gustan con las que me había desacostumbrado a vivir de forma cotidiana. Allá tenía playa, acá asado.

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Yo no me volví por la guerra. Ni recomiendo hacerlo. Porque no recomiendo nada.
Yo volví porque la chispa se mojó y había que resetear. Todavía evalúo si esa decisión no tendrá un costo mayor del que parece y sobre la marcha lo iré analizando. Me puede llevar toda la vida.

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Me queda por decir que HOY vivo más pendiente de lo que pasa en Israel y Gaza que lo que ocurre en Argentina. Cipayo, apátrida, judío errante, país generoso con gente como vos. ¡Qué me importa!
Sufro más por un cohete que por una periodista que secuestró a una pobre mina o si el INDEC infla más o menos los números. Es una forma de sentir que no puedo evitar y que tampoco me genera ruido.

Veo un cese del fuego pronto, con las condiciones de rigor. Exijo la reanudación del diálogo por la paz. Dudo que haya avances definitivos pero me cuesta resignarme.

Cacerolas off, busco que haya tranquilidad externa e interna. Amigos de allá, estoy sufriendo con ustedes. Amigos de acá, no me pregunten tanto. No lo entenderían.



Welcome to the abandoned land
Come on in child, take my hand
Here there's no work or play
Only one bill to pay
There's just five words to say
As you go down, down, down

You gonna burn in hell
Oh, burn in hell

You can't believe all the things i've done wrong in my life
Without even trying i've lived on the edge of a knife
Well, i've played with fire, but i don't want to get myself burned
To thine own self be true, so i think that it's time for a turn

Burning in Hell - Twisted Sister

CON EL HOLOCAUSTO (ASI) NO, GUSTAVO SALA

Puta, qué rápido me vinieron las ganas de escribir.

Resulta que el humorista gráfico Gustavo Sala publicó un chiste en el suplemento No de Página 12 en el que juega con el apellido del DJ David Guetta (Gueto) y mal utiliza el Holocausto como herramienta cómica.

Gustavo Sala no es antisemita ni tiene intención de serlo. No lo conozco pero hay amigos que sí y dan fe de ello. De todos modos, acá volcó. Por imbecilidad, básicamente.

El Holocausto no debe ser un tema sagrado, intocable. Tiene que ser materia de análisis ya que es una de las barbaridades más grandes ocurridas en los tiempos modernos. Hay que saber tratarlo si se utiliza el humor para explicarlo. Hiroshima, genocidio armenio, etc.

A pesar de que no me gusta, defiendo el humor que usa a la tragedia para permitir la digestión de lo horrible pero cuando una pieza no cumple ni la función de explicar y menos la de hacer reír, el sentido es exactamente el contrario. Confundir. Porque es simple mear afuera del tarro. A veces sólo hace falta taparse un ojo.

Faltan pocos días para el 27 de enero, Día Internacional de Conmemoración en Memoria de las Víctimas del Holocausto. Cabe entonces regalarle a Gustavo Sala un ejemplar de Maus, que si bien no es exactamente humor tiene tanta ironía...






‎Belsen was a gas I heard the other day
In the open graves where the jews all lay
life is fun and I wish you were here
they wrote on potscards to those held dear


Sergeant majors on the march
wash their bodies in the starch
see them all die one by one
guess it's dead guess it's glad

Sex Pistols - Belsen was a gas